— Где? — спросил я.

— Для вас это имеет значение?

— Никакого.

— Тогда здесь. Договорились? Мне было интересно познакомиться с вами. Пока могу повторить: вы тот человек, который мне нужен. А теперь нам пора ехать…

В радиорубке войсковой части ПВО, выдававшей свое присутствие среди заливных затопинских лугов и березовых околков низинного берега Чесни огромными вращающимися радарами, полковник Голубков снял наушники и озадаченно пробормотал:

— Ничего не понимаю!

Молодой лейтенант-оператор вопросительно на него посмотрел.

— Все в порядке, — кивнул полковник. — Проверь запись и сделай копию.

Не мог же он объяснить этому лейтенанту, что еще сегодня утром на его стол легла сводка МВД. В ней сообщалось, что на пересечении Каширского шоссе и Московской кольцевой автодороги на стоянке большегрузных машин был обнаружен автомобиль «Нива» белого цвета и в нем водитель, корреспондент ежемесячника «Совершенно секретно» Игорь Сергеевич К. Он был убит выстрелом в упор. Убийство, по предварительному заключению судмедэксперта, произошло ориентировочно в промежутке от часа до трех часов ночи. Вероятный мотив — ограбление, так как на полу салона была обнаружена стодолларовая купюра, выпавшая, вероятно, из кармана погибшего и не замеченная преступником или преступниками.

Информация об этом еще не попала в прессу, но не было сомнений, что через день-два обязательно попадет и вызовет не меньший взрыв общественного негодования, чем убийство тележурналиста Листьева или корреспондента «Московского комсомольца» Холодова.

Как и положено любезному хозяину, я проводил гостей до машины, посоветовал Люси внимательней смотреть под ноги, когда любуешься первозданной русской природой, и даже приветливо помахал вслед их роскошной тачке, продиравшейся по деревенской колее к проселку.

Перед тем как залезть в машину, за рулем которой уже сидела Люси Жермен, мой гость обратился ко мне с неожиданным вопросом:

— Вы газету «Совершенно секретно» не выписываете?

— Нет, — ответил я. — Иногда покупаю, когда попадается на глаза.

Он пристроил кейс на колене, извлек из него пухлый ежемесячник и протянул мне:

— Посмотрите на досуге. Там есть одна любопытная статья. Она касается наших с вами будущих дел. Вы поймете, о какой статье я говорю.

Газета была сложена таким образом, что сразу бросался в глаза заголовок большой, на две страницы, статьи. Статья называлась «Террорист с манией величия».

— До встречи, Серж!..

— Заказчик? — спросила Ольга, провожая взглядом рубиновые стоп-сигналы «бээмвушки».

— Да так, предварительные разговоры, — ответил я вполне честно.

— А она, между прочим, никакая не Люси, а просто Люська из Балашихи. Повезло выскочить за французика. Через полгода развелись, а все равно вот вам: Люси Жермен!

— С таким бюстом, да еще бы не повезло, — заметил я, хотя обычно — зная Ольгину затаенную ревность — никогда не рисковал заводить разговоры на подобные темы.

Но в этот раз она лишь пренебрежительно отмахнулась:

— Силикон! Хочешь, я через две недели буду такая же?

— Ни в коем случае! — вполне искренне запротестовал я.

— То-то же! — усмехнулась Ольга. — Пошли ужинать.

За столом она время от времени поглядывала на меня, словно бы ожидая каких-то объяснений. А когда Настена отправилась смотреть свою законную передачу «Спокойной ночи, малыши», прямо спросила:

— Что-то случилось?

— С чего ты взяла? — удивился я. — Просто немного устал, день был суетной.

— Не врешь? Честно?

— Честно, — подтвердил я. — Не было совершенно ничего, о чем можно было бы сказать «случилось».

И действительно — не было. Не скажешь же «случилось» о разговоре, который произошел у меня с нашим молодым священником отцом Андреем сегодня днем, когда я возвращался из Зарайска. Он сидел на скамейке у ворот нашей церквушки Спас-Заулок в своей странноватой, будто из мешковины, рясе, с бледным лицом в обрамлении длинных волос, с нагрудным крестом. Может быть, отдыхал после утренней службы.

При приближении моего «террано» он слегка поднял руку. Да я и так бы остановился поздороваться, всегда останавливался.

— Вы видели человека с молодой дамой на «БМВ» триста восемнадцатой модели? — спросил он, когда мы обменялись приветствиями, вполне светскими.

— Да, на Осетре, у новых русских, — подтвердил я.

— Этот человек с неделю назад следил за вашим домом из зеленых «Жигулей». Из салона, через стереотрубу СТИ-6. Он был в парике и с наклеенной бородкой. Он собирается предложить вам какое-то дело?

— Откуда у вас такие познания, отец Андрей? — удивился я. — Вы разбираетесь в новых моделях «БМВ», в стереотрубах с инфракрасной приставкой. Я сам-то их держал в руках всего раза три.

— В миру у меня было много суетных увлечений. Вы не ответили на мой вопрос.

— Дело? Возможно. Почему нет?

— И вы примете его предложение? Тут я почему-то понял, что нужно отвечать честно, и сказал:

— Да.

— Пойдемте, — сказал он.

Мы миновали пустой церковный дворик и вошли в храм. Он был тоже пустой, лишь лампады тлели под ликами святых.

— Зажги свечи, сын мой, — негромко проговорил отец Андрей. — За себя и за своих друзей.

Я послушно поставил семь свечей. Две — перед ликом Пресвятой Богородицы за упокой души бывшего лейтенанта спецназа Тимофея Варпаховского по прозвищу Каскадер и старшего лейтенанта Николая Ухова, Трубача. А еще пять, за Дока, Муху, Боцмана, Артиста и за себя, — перед Георгием Победоносцем, покровителем воинов.

— А теперь помолись, — сказал отец Андрей.

— Я не умею молиться.

— Тогда помолчи. Господь сам читает в сердцах. Через четверть часа, когда мы оказались на солнечной улице за церковной калиткой, отец Андрей — вновь по-светски — протянул мне узкую бледную руку.

— Будьте осторожны, Сергей. Будьте очень осторожны. А я буду молиться за вас.

Он взглянул на меня и ответил на вопрос, который прочитал на моем лице:

— Этот человек — человек Тьмы.

"Помилуй меня. Боже, помилуй меня, ибо на тебя уповает душа моя. Душа моя среди львов; я лежу среди дышащих пламенем, среди сынов человеческих, у которых зубы — копья и стрелы и у которых язык — острый меч.