Она больше не кричит, а только плачет. Молчаливо, но от этого ещё страшнее.

Закутав её в несколько одеял, он сидит рядом с ней, шепча что-то успокаивающее и гладя по мокрым волосам, пока она, устав от долгой истерики, не затихает и не проваливается в тяжёлый беспокойный сон, в котором тоже не найдёт покоя. С её губ срываются всхлипы, и она продолжает просить какого-то Марка отпустить её.

Дэн, наблюдая за этим всю ночь, не знает, что ему делать. Он вспоминает о том, что уже несколько месяцев назад заметил, что с женой творится что-то непонятное. Да, она и раньше бывала задумчивая, но никогда не впадала в необъяснимые депрессии, никогда не отгораживалась от него, утаивая какие-то свои переживания… А тут замкнулась. И он, вместо того, чтобы пробить эту стену неизвестности, решил, что она сама знает, что делает, и начал отдаляться от неё. А ведь если бы он уже тогда среагировал, то можно было бы избежать событий этого вечера. Он смотрит на неё и вдруг ясно осознаёт, что она встретила другого мужчину. Марка. И не знает, что делать с этим открытием. Но тот факт, что она сегодня здесь и с ним, даёт надежду на то, что она всё же выбрала его. Как когда-то, семь лет назад… Вот только для него останется загадкой почему…

***

Ни Дэн, ни тем более она и не подозревают, что на том конце телефона, который он откинул в ванной, не положили трубку и всё слышали. Молодой парень, сжимая побелевшими пальцами телефон, сидит в паре кварталов от них и под гулкое биение своего сердца становится невольным, хотя скорее очень даже прямым, свидетелем семейной драмы…

***

Она больше не вышла на работу. На следующий день, оставив её вялую и безучастно глядящую в окно под присмотром сестры, Дэн едет в офис той самой страховой компании и объяснят Дирку, что вследствие болезни Илона не сможет доработать последние дни. Потом собирает вещи с рабочего стола под участливые, а где-то и любопытные взгляды её коллег, и уже на пути к выходу обращает внимание на молодого человека, что стоит, сложив руки на груди и привалившись к стене. Он внимательно смотрит на Дэна серыми глазами, под которыми залегли тёмные круги, будто их обладатель не спал всю ночь, и как будто хочет что-то спросить, но не решается… Так они и расходятся: оба без ответов на сводящие с ума вопросы.

Марк понимает: несмотря на то, что вчера всё выяснил с Сэнди - её выдуманная беременность оказалась дурацкой попыткой вернуть его назад - он больше никогда в жизни не должен общаться с ней. И как бы ему ни было больно и тяжело, он заточит свою страсть в себе, глубоко-глубоко и будет просто ждать, пока она сгорит дотла. Ведь страсти нужна подпитка, а не получая таковую, она исчезает… Он справится с этим, пусть даже на это понадобятся годы. Он воздвигает вокруг себя монолитные непробиваемые стены, призванные поддерживать опоры его защитного кокона. И остаётся лишь надеяться на то, чтоб подгнившие балки внутри этого сооружения выдержали…

***

- Знаешь, - говорит она через пару дней мужу, - я решила, что больше не хочу работать и отправила на биржу труда заявление, что больше не ищу работу…

- Ты уверена? - спрашивает он.

- Да, - кивает она. - Это не моё…

И отворачивается к окну, пытаясь скрыть слёзы и не обращать внимания на саднящую боль в груди. Они с Дэном не возвращаются к событиям того дня, и она ему за это очень благодарна. Она клянётся, что никогда больше не позволит ему пережить столь жуткий страх за её жизнь… Она поддалась страсти, она решила, что упустила что-то в жизни и чуть не потеряла всё, что у неё есть. А ради чего? Ведь будущего у них с Марком все равно не было бы, теперь у него своя семья и ребёнок.

Страсть пройдёт. Всё проходит, а если не видеть перед глазами объект, к которому стремится всё её существо, то задача значительно упростится… А с мыслями она уж как-нибудь справится. Она обещает себе забыть. И наверное, когда-нибудь, забудет. И будет счастлива… Они все будут счастливы…

Спустя несколько месяцев

В один из тёплых весенних вечеров она сидит дома одна. Дэн уехал в командировку. На улице уже стемнело, но она нигде не зажигает свет. Молчаливой тенью бродит по квартире, пытаясь придумать себе занятие, чтобы отвлечься от печалящих мыслей о нём. Да, прошло уже немало дней, но она ни на минуту, ни на секунду не переставала думать о нём. И до сих пор больно… Она вновь старается стать хорошей женой, исправно ходит с подружками пить кофе и устраивает шопинговые марафоны, вот только мысли всегда заняты другим. Где он? Что он? Как он? И ненавидит себя за это и чувствует, что по-прежнему предаёт мужа. Морально предаёт…

Этим вечером она пытается найти занятие более полезное, чем пить кофе и курить. Ничего не придумав интересного, лезет в интернет проверить почту и там обнаруживает письмо с прикреплением. От взгляда на адрес отправителя перехватывает дыхание, а, казалось бы, уже успокоившееся ноющее чувство в районе солнечного сплетения вдруг в полную силу заявляет о себе. Дрожащими руками открыв сообщение, она вчитывается в пляшущие перед глазами слова.

«Когда-то мы заключили сделку: я напишу о тебе песню… Прости… М.»

И она помнит эту сделку. И она тоже выполнила свою часть, у неё на компьютер сохранены десятки историй о нём… Но она никому и никогда их не покажет. Даже ему. Тем более ему.

Долго глядя на вложение, она наконец-то набирается смелости и скачивает его. Тут же загружает в телефон и отправляется на балкон. Курить и слушать. Устроившись поудобнее на подушке у стены, прикуривает и, вставив наушники в ухо, включает.

И сразу же попадает в плен медленных звуков, которые проникают под кожу, которые ведут за собой, задевая струны души, заставляя их дрожать. А потом раздаётся его голос. Немного хриплый голос, который она не слышала уже долгое время, но который, оказывается, по-прежнему действует на неё с разрушительной силой.

Я думал, что делаю всё правильно, но всё рухнуло.

Я пока ещё не знаю точно, что натворил, но это убивает.

Ведь я позволил тебе уйти.

А ты оказалась той, которую встречают раз в жизни.

И теперь я не знаю, что делать с осознанием этого факта.

Я продолжаю надеяться, что всё станет лучше, но…

Ничего не происходит.

Я пытаюсь смотреть вперёд, но прошлое постоянно накрывает меня с головой.

А я просто хочу стать свободным, но ты никогда не отпустишь меня.

Я пытался. Честно, я пытался забыть тебя

И всё, что было между нами.

Но не вышло.

Быть может, всё изменится, когда я встречу другую,

Женюсь на ней, у нас будет большой дом, двое детей и собака…

Буду ли я тогда счастлив?

Верю ли я сам в это?

Нет, это совсем не то, чего я хочу.

Потому что та другая – будешь не ты.

Чёрт, я не знаю, что тебя во мне привлекло,

Но ты поставила на мне печать

Печать, которую я буду нести всю мою жизнь.

Я прошу, отпусти меня. Просто отпусти…

Или пусть уже наступит тот день, когда я наконец-то смогу забыть тебя…

(свободный перевод песни „Feelings“)

Она не замечает, как слёзы текут по щекам и капают на колени, подтянутые к груди. Она давно забыла про дотлевшую в пепельнице сигарету, она включает эту песню с начала. И ещё раз с начала… Вслушивается в полный боли голос исполняющего и чувствует, как её сердце, обливаясь кровью, болит вместе с ним. Она сжимает телефон, но даже не думает о том, чтобы позвонить или написать…

И не знает, что он, отделённый от неё всего парой кварталов, так же сидит на балконе, и тоже, забыв про тлеющую сигарету, сжимает в руках телефон. Ведь казалось бы: что уж проще, чем позвонить? Нажать пару кнопок и…

Вот только ни она, ни он никогда не напишут и не позвонят… Проект закончен. Обречённость воздвигнута…