1 часть "Путь изменений"

Блог 1

Поправляю камеру и навожу правильный ракурс на монитор компьютера.

— Всем привет! Меня зовут Бор… — как-то Боря звучит слишком просто, надо посолиднее придумать, хватаюсь за начальные буквы, — Да, именно Бор! Даже не так, Бор-р-р. Самое оно. И я крутой чувак!

Так, что за фигня? Оборачиваюсь на помеху:

— Мама!!! Зачем ты сюда пирожки поставила? Я здесь вообще-то блог снимаю!

Полная миска выпечки с горкой расположилась на столе как трактор посреди клумбы.

Мой самый первый в жизни блог под угрозой!!!

— Да я ж ничего такого, сыночек. Кушай, кушай, мой блогер. Перерыв у Бореньки, до свидания, — объявляет мама прямо в монитор и выдергивает шнур из розетки.

Вот ёшкин дрын!

— Мам, ну что ты наделала, — выскакиваю из-за стола, случайно опрокидывая стул на пол.

Моя единственная родительница, потому как живу только с матерью, и понятия не имеет о масштабах катастрофы. Вместо этого стоит над душой и уходить не собирается.

Приходится расправляться с пирожковой армией, а то не оставит в покое. При виде того, что процесс пошел, довольная мама удаляется на кухню. А я возвращаюсь к тому, с чего начал.

Включаю опять компьютер. Расправляю воротничок футболки, достаю из выдвижного ящика зеркало и зачесываю свои непослушные короткие волосы на бок. Надо бы ирокез сделать. Только мамка прибьет, а ещё наша училка Галина Ивановна. Та ещё грымза. На себя бы посмотрела, дом на голове складывает. И ничего, считает себя красавицей.

Включаю старт…

— Ну вот и молодец, — забирает мама пустую тарелку, вновь оказываясь под прицелом камеры.

Ну никакого творческого уединения для блогера.

Потираю лоб в поисках нужных мыслей. О чем еще мне рассказать в блоге? Наврать, что я супербогатый чувак? Езжу на Феррари, меняю яхты и дома. Оборачиваюсь на пожелтевшие от времени обои на стене. Мда, так себе фон для олигарха Боррра. От размышлений, как же мне себя подать, отвлекает видео сигнал.

На мониторе высвечивается физиономия Тимки. Мой единственный дружбан. Нормальный пацан, если не превращается в зомби.

— Хватит жопу протирать за компом. Выходи! — показывается взъерошенный друг в круглых очках с толстой оправой и старательно бодрым голосом приветствует меня.

— У тебя опять клавиатуру отобрали? — догадываюсь по унылому выражению лица друга.

Обычное дело в их семье. Называется лимит на игры ограничен. Не то Тим станет резаться круглосуточно. Вначале отбирают клавиатуру, а если переходит на планшет — интернет отключают. Но чаще и по своим личным причинам.

— Ага. Отец дома, сел в свои танки резаться — это надолго. Мама отобрала планшет и зависла в ферме, коров доит и картошку садит, — жалуется он на наглых предков с тяжелым вздохом.

— Ладно, спасу твою шкуру. И при встрече ты узнаешь о том, что я уже не Боря, — заявляю ему гордо и важно.

Тим открывает рот намереваясь спросить, о чем речь, но я быстренько отсоединяюсь. Сказал при встрече, значит при встрече.

В таких случаях мы идем в ближайшее интернет-кафе с большими экранами и продолжаем игру в паре. Так было раньше.

Но сегодня же я изменился, открыв в себе дар Блогера.

Да, я такой. Бор-р-р!

Игры меня уже мало интересуют. Намного больше… подписчики. Пока нас только двое: я и Тим.

Вот было бы круто прославиться. Но даже это не самое главное.

Больше всего я мечтаю, чтобы мой блог увидела она. Юля. Юлечка. Самая красивая и замечательная девушка на свете. Ну на свете, может, загнул. В нашей школе точно. Капитан команды черлидинга, танцует, поет и выступает в театре. Так Юля совсем меня не замечает. Но если вдруг я стану знаменитым, тогда и она поменяет ко мне отношение…

Блог 1/1

Выхожу в коридор, накидываю куртку и с трудом наклоняюсь обуть кроссовки. Задача в моем случае непростая.

— Ой, ты ж мой сынулечка, — мама кидается как на амбразуру завязывать мне шнурки, кряхтя и причитая.

Закрываю за собой дверь и медленной походкой плетусь вниз. Дело в том, что быстрой и не получится. В прошлом месяце в школе на взвешивании определили во мне — сто двадцать килограмм. При моем невысоком росте, выгляжу необъятным в свои шестнадцать лет.

Одноклассники тогда целый день ржали надо мной больше обычного. И как заладили: «пора на скотобойню», «выкормили жиртреста». Уроды. Особенно Стас по кличке Красавчик, но это снаружи только, а внутри он — тухлый мудак. Хорошо, что мне остался последний год их потерпеть перед окончанием школы.

А потом Галина Ивановна вызвала маму и с медсестрой втирали ей что-то. Я не слышал. Вечером того ужасного дня и ужин соответствовал. Овощи, рыба вареная, вместо хлеба — хлебцы какие-то твердющие. Так даже майонезом мама воспользоваться не дала! Короче, лег спать голодным.

В школу уходил грустный, вялый, мама сочувствовала как могла. И к моему счастью вечером вернулись мои пирожки, пельмени, майонез, и никто не заставлял больше давиться овощами. Вот что значит материнская любовь — не огорчать сыночка. Обожаю мамульку!

Спускаюсь вниз, а по оценкам окружающих — выкатываюсь.

— Шевелись быстрее, сейчас все места позанимают, — бурчит Тим, поджидающий меня возле подъезда.

— Да иду, иду я, — старательно передвигаю ногами, оглядываясь по сторонам и следую за ним.

В полуметре от кафе как назло встречаем Стаса со звездными дружками. Один из них по слухам даже за рулём гоняет. А нам-то всем еще нет восемнадцати лет.

Звездная компашка преграждает нам путь.

— Парни, глядите, тролли вылезли из пещеры, — Красавчик тут же тычет в нас пальцем, вызывая смех у дружков.

Веселить толпу у него самое любимое занятие. И он себя не ограничивает ни в чем. Ни одно из слов Стаса меня не удивляет. За столько лет учёбы привык уже, а что поделать.

— А мне больше нравится гоблинами их называть, — противно гогочет Петр с огромными серьгами-туннелями в ушах.

— Гамадрилы они, поделю вас. Ха-ха-ха... — подхватывает Егор. И ржание становится групповым.

Мы тихонько обходим их с правой стороны и прибавляем шагу. Отвечать звездунам ничего нельзя, отхватить запросто можно. Пару раз я уже получал, а Тим и того чаще. Но в последний раз его вдобавок опозорили перед всем классом. Теперь и он сдался, молчит как я.

Зато в интернет-кафе повезло. Два места свободных оказались рядом. Тут же забываю про придурков и оставляя Тима охранять места направляюсь к кассе.

— Упаковку желейных конфет, пожалуйста. И только клубничных, — сразу же узнаю нежный голосок Юлечки.

Она стоит ко мне спиной, и я невольно любуюсь на стройную фигурку девушки в облегающих джинсах и розовом свитере.

Юля резко разворачивается и натыкается на меня. Немудрено. Ведь я занял половину узкого помещения около кассы. Сказать что-либо, не решаюсь. Хочу. Только язык застрял в одном месте. Тупить — это моя обычная реакция на Юлечку. Именно она главный объект моих фантазий перед сном.

Эх-х. Ну почему я не похож на Стаса и его друзей?

— Живин? А ты что здесь делаешь? — удивляется Юля, встряхнув светло-пшеничными распущенными волосами.

— Да я так... э-э-э просто... — капец, у меня прогрессирует болезнь мычания.

— Понятно, держи конфету, — с улыбкой она протягивает мне одну желейку из только что раскрытой упаковки.

— Э-э-э, — пытаюсь ее поблагодарить.

Ну дебил!

Всего лишь одно слово "спасибо" и то выдавил лишь тогда, когда она вышла на улицу.

А я как истукан, так и застыл с конфетой в руке.

— Платить будем? Друг играет уже десять минут, — окликает меня бармен и администратор в одном лице выводя из ступора.

— Да-да, возьмите, — протягиваю купюры, — Ещё большую упаковку чипсов и колу.

Возвращаюсь на своё место и присаживаюсь за компом. Всыпаю в рот пол пачки снека, вливаю колу, и безразлично пялюсь в монитор.

Сосредоточиться никак не удается. Меня постоянно догоняют зомби, которые еле ползают, и убивают раз за разом.