- Ах-ха-а, - выдыхаю мечтательно. - Только я занималась визуализацией. Понимаешь, ба, надо научиться свою мечту представлять так, словно она живая, настоящая. Вот прямо будто ты на самом деле открываешь дверь и заходишь в свою мечту. Я так и делаю. Вот сейчас в миске дрожжи с молочком и сахарком развела, мучицы добавила, аккуратно вымесила на опару. В другую большую плошку яйца, немного сольки, сахарку…

- Мань, а ты прынца можешь представить по-настоящему, -хихикает ба и мягко тычет в мой бок пальцем, разгоняя щекотку.

- Да, ну их прынцев. Не нашенские они. Чужеродные европейцы. Я могу витязя-русича визуализировать.

- Ну, давай, нарисуйка-ка русича, - откусывая пирожок, ложиться рядом бабуля. - Ой, Маньша, тесто-то у тебя получилось лучше мово. Прямо смакота. И начинка! Язык проглотить можно. И что ты, Марья-искусница в этот раз добавила?

Пока бабуля жует, я сначала весь процесс пирожковый рассказываю, а после витязя описываю.

- Ойц, внуча! Ну, ты уж кружев наплела. Прямо деда Митяя нарисовала. Будешь о таких мечтать, так в девках и останесься. Такой витязь раз в сто лет народиться может. Вот мне только и достался писят годов назад. Мамка твоя, царство ей небесное, тоже мечтала. Но…Папа твой только рожей на витязя был похож, а так... Тьфу, срамота только…

- Это на кого это вы, девки, слюни раскидываете? - словно глас Божий, раздается сверху густой бас деда Митяя.

Мы с ба одновременно с травы подкидываемся и ослепленные солнцем промаргиваем глаза.

- Тьфу, на тебя, Митяюшка! Ето тебе от сглазу. Ну, и чтобы не подкрадывался, как дух, - совсем не сердито ругается ба на деда. - Может пора бородень-то постричь, а? А то ты как Лева Толстой уже стал с бородищей до пупа.

- Дед, здорово, что ты сам к нам пришел. А то я уже хотела бежать на реку к тебе новостью делиться, - подмигивая, протягиваю дедке пирожок с мясом.

- Ну, давай, Маш, вещай. Пока я отведаю творение рук твоих. Ой, как вкусно. Васины, конечно, вкуснее, но твои тоже очень даже, - подмигивает мне дед, громко расхваливая бабушку.

- Ойц, голубок, и давно ето ты брехать научился, а? - тут же пришпиливает баушка витязя своего.

- Уйди старушка, видишь ем я.

- Какая это я тебе старушка, охальник?! Да, я младше тебя на пять годов. Это я - жена дедкина, - смеется заливисто ба, отвешивая мужу своему еле ощутимую оплеуху.

- Ну, все, Василис, сдаюсь! - тут же примирительно говорит дедка, подтягивая под свой бок свою любимую бабку.

Смотрю на их шутейную возню и нарадоваться не могу. Какие же они у меня славные! И как мне с ними повезло!

И сама хочу, чтобы в моей жизни была такая настоящая любовь с молодости и до самой старости! - Мань, ну давай уже рассказывай, - обнимая бабушку, просит дед.

- Помните, мы по теле смотрели передачу про братьев Медведей - отельеров и рестораторов? Они постоянно проводят баттлы шеф-поваров, кулинаров и официантов, - напоминаю деду с бабой. - Ну, мы с вами еще тогда за парня смешного болели. Имя у него еще…

- Назарий, - помогает мне дедка.

- Угумс… Так вот я нашла в инете инфу про их новый кулинарный баттл. Отправила заявку. Ну, просто так, - поясняю окольными путями с оговорками, потому как вижу на лице бабули недовольство. - Мне стало интересно. Счастливая - я или…

- Маня, хватить словоблудничать, - обрывает меня ба. - Сразу говорю: никуда не поедешь…

- Бабуль, ну чего ты прямо мне крылья на взлете обрезаешь. У меня же мечта! Я же хочу свое кафе и пекарню “Как у бабушки”.

- Нет. Не обсуждается. Хватит нам уже матери твоей, которую мы потеряли из-за этого города и папаши твоего упыря. Свалился это Волк на нашу шапочку-красную, - говорит ба, вздыхая и вытирая слезы.

- Бабуль, ну кто же мог знать, что мама во время родов умрет, - пытаюсь успокоить роднульку свою. - Ну, так Богу было угодно. Сама же отцу моему всегда говоришь, что рано и легко уходят люди хорошие…

- Мария, я все сказала. Не поедешь никуда. Разговор закрыт.

- Бабуль, они за победу призы хорошие дают. Я на эти деньги сразу смогу открыть пекарню. Ну, зря что-ли вы меня учили в Италии. А так еще и деньги, что за кулинарную школу в Болонье заплачены, отобьем, - говорю примирительно, поглаживая руку бабушки.

- Мы этот год с дедом еле пережили. Да, и денег сейчас нет. Только избу отремонтировали. Хочешь, можем корову под нож пустить. Продадим мясо и отдадим тебе деньги на пекарню, - бабушка предлагает вариант, на который я никогда не соглашусь.

- Цыц, сороки! Марусь, а ты точно уверена, что хочешь в этом соревновании кулинаров участвовать? Может, мы на самом деле подкопим еще денег, да и откроем тебе пекарню в Париже, - поглаживая рассиропившуюся ба, предлагает мне дед.

- Ну ты чего в самом-то деле? Сам же говоришь мне все время, что нельзя застревать в своей мечте, - напоминаю, промаргивая глаза, чтобы не разреветься. - Наш поселок Париж - это вам не Париж-ж-ж! Да, и мне уже не восемнадцать, когда вы согласились и отправили меня в Италию учиться.

- Вот именно, Маня, тебе уже двадцать три. Пора и о личной жизни подумать, - вставляет свои пять копеек бабуля. - Вон Вовка, сын председателя правления Парижа, к тебе сватался. А ты что? Тыкву ему выкатила? Засранка мелкая.

- Мне Вовка не нравится. Он все выходные чаще с пивом, чем за делом нужным. И мамаша его, что старуха из сказки о рыбаке и рыбке. А папаша вечно с саблей наголо. И, вообще, мне рано еще замуж. Я делом своим любимым хочу заниматься. Людей вкусностями радовать. Понимаете?!

- Делом она хочется заниматься. А дедка с бабкой без штанов из-за ее хотелок должны остаться, - пыхтит беззлобно бабушка.

- Понятно, внученька. Пора тебе, как колобку, от нас катиться во взрослую жизнь. Ну, что ж, значит, время пришло. Дам я тебе денег. На билет и на первое время хватит. А про пожить в Москве это наша Василиса Премудрая подумает. У нее там полно друзей было, когда в университете училась.

Услышав вердикт своего деда, кидаюсь на шею к обоим.

Если бы я знала, что трех здоровых Медведей сгубит всего один мой пирожок. Но…

История, как говорится, не любит сослагательного наклонения…

Глава 2

Вот и наступило для меня время “Ч”.

Дед с бабулей везут меня на своей старой машине в областной центр в аэропорт.

В машине тихо играет блюзовая музыка.

Я дремлю на заднем сидении. Вернее, делаю вид. На самом деле думаю, что как только заработаю хорошие деньги, куплю дедке новый автомобиль.

За мыслями мурлычу незамысловатую песенку: “Я тихо шла, пирожок нашла. Села, поела, опять пошла. Я завтра пойду, что-нибудь найду. Сяду, поем и дальше пойду. Надо идти, чтоб что-нибудь найти, что бы сесть, поесть и дальше пойти…”

Так мне эта песня язык намозолила, что я аж поднялась с сидения и тьфукнула.

- Маняшка, а у меня для тебя сюрприз. Раз не спишь, то будем его слушать, - говорит дед и включает роковое попурри из песен про пирожки.

- Эх-ма, Митька, - тут же хлопает деда по руке бабуля, - годы идут, а ты все тот же. Токмо седой как лунь. Вона на голове и бороде ни одной темной волосинки не осталось.

Обожаю, слушать своих деда и бабу.

Мне нравится, что они всегда на одной волне.

Даже, когда бабушка начинает по-женски зудеть и пылить, то дед всегда все переводит все в шутку.

Еще и в руки свои большие и теплые загрет ее так, что бабе не до пыхчения становится.

Вечерами дед часто уговаривает бабушку спеть. И ба всегда ему поет.

Голос у бабули и сейчас отличный. Почти, как у ее мамы - оперной дивы.

Я тоже пою. Но…

Чаще, когда занимаюсь тестом и выпечкой.

Мне кажется, что под мое мурлыканье все получается вкуснее.

Бабуля так и говорит: “Машуня, вот сегодня ты пела романс “В лунном сиянии” Евгения Дмитриевича Юрьева, и тесто лучше взошло и вкуснее стало. Надо всегда петь, заряжать его, как воздухом, музыкой и хорошим настроением”.

- Вась, а помнишь, как мы с тобой под рок-н-ролл зажигали в годы оттепели?