- Но все равно победил я. - Произносит Крис обиженно. Как ребенок, честное слово. Я закатываю глаза.

- Крис, как джентльмен ты должен был дать выиграть девушке. - Вставляет свое слово мистер Коллинз, многозначительно глядя на жену и дожидаясь ее одобрительно кивка, улыбается. Он что плюсики себе зарабатывает? Боже, их родители таки милые.

- Это было бы нечестно. - Произносим мы с Крисом одновременно. И его мама смотрит то на меня, то на него с какой-то мечтательной улыбкой на губах. Я опускаю взгляд в тарелку и возвращаюсь к еде, что бы скрыть свой румянец.

Далее продолжаются обычные разговоры: об учебе, работе и другой ерунде. Такой милый, веселый и теплый семейный ужин. Как давно таких ужинов не было у меня в семье, я сейчас и не вспомню, были ли такие вообще. Наши семейные ужины больше похожи на сеанс психоанализа. Почему моя семья не может просто любить меня и быть такой же милой и внимательной? Черт, чувствую, как щиплет в носу, нельзя же расплакаться прямо здесь. - Извините. - Говорю я вставая. - Мне нужно сделать звонок. - Беру телефон и выхожу на крыльцо. Ну что я за плакса? Когда же не будет так больно, и я смогу справляться со всем этим без слез?

- Ты не звонишь. - Слышу, как щелкает дверь позади и шаги, которые приближаются ко мне. Быстро смахиваю успевшие выбежать слезинки.

- Зачем ты вышел? - Черт, черт, черт. Что ему-то нужно? Стараюсь медленно дышать, чтобы остановить непрошенные слезы.

- Покурить. - Оборачиваюсь и внимательно смотрю на Криса.

- Ты куришь? - Спрашиваю я удивленно. Ни разу не видела у него сигарет.

- Нет. - Ну что за придурок, а? Закатываю глаза и тяжело вздыхаю.

- Тогда зачем ты вышел? - Спрашиваю, раздражаясь. Чего ему надо от меня?

- Сказал же, покурить. - Он говорит абсолютно спокойно, как будто не замечает, что противоречит сам себе, это бесит меня все сильнее.

- Какой же ты идиот, и как такой как ты может петь такие классные песни? - Я в негодовании всплескиваю руками, а он расплывается в довольной улыбке. Что я сейчас ляпнула?

-Понравились мои песни? Так и думал. - Твою же мать. И когда я научусь думать, а потом говорить? Я не собиралась признаваться ему, что слушала его песни, и, тем более что считаю их классными.

- Текст же писал не ты. Так что не твои. - Выплевываю я, оправдываясь. Не дождется он комплиментов от меня.

- Вообще то, я. Так ты считаешь их классными? - Он наклоняет голову в бок и закусывает губу, явно гордясь собой. Самовлюблённый индюк. Стоп! Что? Его песни? Он пишет тексты? Этого не может быть. Я была уверена, что это не он. Просто не может быть он. Человек, который пишет эти песни, влюблен. Это читается в текстах, по крайней мере, для меня. Но никто не упоминал о его девушке, может, я снова пропустила это мимо ушей. Или мистер злые глазки безответно влюблен?

- Ты любишь ее? - Не знаю, зачем я это спросила, само как-то вырвалась. Я не уверена, но за этими текстами должна стоять девушка.

- А ты его любишь? - Спрашивает он в ответ. Догадался обо мне?

- Нет. - Спокойно отвечаю я. Это правда. - После предательства нет места любви.

- Ты ответила и на свой вопрос тоже. - Его взгляд тускнеет, а лицо искажается ненавистью и болью. Я видела такое много раз, в зеркале. Крис разворачивается и заходит обратно в дом.

Я стою на крыльце еще пару минут и пытаюсь переварить то, что узнала. Его тоже предали? Девушка? Интересно кто она? Кто вообще бы смог отшить такого парня? Не хочется этого признавать, но можно же быть честной хотя бы с самой собой. Он красивый, обаятельный, когда хочет, веселый и внимателен к своим близким, если бы не огромное самомнение был бы просто идеальным. Да кто из нас без недостатков? Пора признаться, он мне нравиться. Но я знаю, что это плохая идея. Поэтому следует держаться от него подальше. Я успокаиваюсь и возвращаюсь к счастливому семейству. Остаток ужина проходит на тихой и милой волне, они вспоминают и рассказывают смешные истории об их совместном отдыхе, о третьем дне рождении Мари, она испортила свой торт, а потом плакала весь вечер, обвиняя в этом приведение. За такими душевными разговорами никто не заметил, что время уже приближается к полуночи. Мы с Мари помогаем ее маме убрать со стола, и все расходятся по своим спальням.

Спать мне совсем не хочется. Решаю проверить телефон, ведь за весь вечер я на дисплей так и не взглянула. Впрочем, ничего необычного, ноль звонков от семьи и три от не известного номера и одно сообщение: "Пожалуйста. Ты должна выслушать меня." Я никому ничего не должна. Удаляю сообщение и решаю почитать что-нибудь, пока не поймаю сон. Хорошая книга всегда помогает расслабиться, как и музыка. Музыка? Слышу гитару, довольно отчетливо. Это у меня в голове? Вроде нет. Крис? Это он играет? Конечно он, кто же еще. Я тихонько подхожу к балконной двери и приоткрываю ее. Красивая мелодия льется снаружи. До этого момента, я все-таки немного сомневалась, что этот парень действительно тот самый музыкант, чьи песни я так полюбила. Но сейчас, я слышу музыку собственными ушами, это прекрасно, у него действительно талант. Это новая мелодия, по крайней мере, я ее не слышала прежде.

Дверь в мою комнату открывается и входит Мари, с глупой улыбкой во весь рот.

- Ты это слышишь? - Шепчет она, приближаясь ко мне на цыпочках.

- Я слышу с детства. - Отвечаю так же шепотом и продолжаю прислушиваться к мелодии.

- Я не об этом. Это Крис. Мелодия новая. Он пишет музыку. - Она произносит это с таким благоговением, как будто слышит и видит это в первый раз. Тихонько присаживается рядом со мной у двери и тоже начинает прислушиваться.

- Ну, он вроде музыкант и у него есть группа. Что тут такого? - Я не могу понять, чему она так радуется?

- Он не писал уже год. Ни новых текстов, ни новой музыки. Они работали с готовым материалом, записывали каверы и исполняли старые композиции.

- Почему? - Не унимаюсь я.

- Случилось кое-что. - Мари опускает взгляд. Не хочет отвечать, снова.

- Эй, малявки, вы перестанете шептаться там. Вы мне мешаете. - Кричит Крис со своего балкона, переставая играть.

- Прости. - Говорит Мари уже нормальным голосом.

- Идите спать. - Кричит он строго. - Спугнете мою музу. - Мари смотрит на меня и улыбается.

- Не забудь вызвать своей музе такси утром? - Дразню я, тихонько хихикая.

- Мари, спокойной ночи. Даяна, закрой дверь, свой дерзкий ротик и глазки, и желательно как можно скорее. Идите спать! - Так, кажется, он бесится, лучшего его не трогать. Творческий процесс, все дела. Мы с подругой смотрим, друг на друга, ухмыляемся и одновременно произносим.

- Спокойной ночи, Крис! - Закрываю дверь и встаю с пола вместе с Мари.

- Как ты? - Спрашивает она.

- Все хорошо. Правда. - Искренне улыбаюсь ей. - Кстати, почему ты не сказала, что "Healing" это группа твоего брата?

- Что? Это ты так слушала меня? - Она смеется и качает головой. - Я говорила тебе сто раз.

- Ну, видимо мой мозг решил, что это лишняя информация. - Пожимаю плечами и забираюсь в свою мягкую кроватку. - Спокойной ночи. - Говорю я Мари и машу ей рукой, чтобы выходила быстрее.

- Спокойной ночи, принцесса Ди. - Копирует интонацию своего братца и я со всей силы кидаю в подругу подушкой, которая падает, ударяясь о закрывшуюся дверь. Она что издевается? Меня уже подкидывает от этого прозвища.

После того, как Мари ушла, я снова иду к балконной двери и чуть приоткрываю ее. Возвращаюсь в кровать и засыпаю под звуки прекрасной мелодии. Если Крис писал песни для своей девушки, когда был влюблен, а потом после ее предательства перестал, то, что снова заставило его начать творить? Или кто? Глупые мысли. Все, вон из моей головы.

Знаете что такое прекрасное утро? Это когда ты просыпаешься сам, тебя никто не будит, тебе никуда не надо, у тебя нет похмелья, и ты не умираешь от голода. Вот сегодня у меня действительно прекрасное утро. Я выспалась и полна сил. Встаю, иду в ванную, умываюсь и даже мое отражение в зеркале мне сегодня нравиться больше чем обычно. Мари тоже уже встала, я слышу воду в ее ванной, когда захожу к ней в комнату.