- Так! - подрываюсь я.
Фон, бл*ть, тебя не устраивает?!
Гарик перехватывает за рукав.
- Ушел… быстро… - сквозь зубы.
Вылетаю из квартиры, на ходу накидывая куртку.
«Всегда был»… «Всегда был рядом»… - стучит в моей голове. - «На Вашем фоне»…
Старая карга!
Дверь парадной отлетает, выпуская меня на улицу.
Достаю сигарету. Пальцы дрожат. Ломается.
Яна…
Что ты творишь?!
Вдыхаю несколько раз поглубже.
Достаю следующую. В губы. Огонек зажигалки ловит кончик не с первого раза.
Хватит, Яна… Ну, зачем? Тебе нужна мастерская? Будет тебе мастерская. Рисуй! Я не сделал НИЧЕГО!! Не надо, бл*ть, проходиться по мне ТАК!
Дышу... дышу... затягиваюсь поглубже...
Не дай Бог, зараза… Не дай Бог твоя чертова «бабуля» не заблуждается!
Развернувшись, возле меня тормозит Кипиш, падаю к Тери на заднее.
- Ну, что там?
Достаю свой телефон.
Начинаю пролистывать сохраненные контакты через ее любимые мессенджеры.
- Арчи, - поглядывает на меня Тери. - Старушка осталась жива, я надеюсь?
- Жива… Вот я – не очень.
- Била тебя зонтом? - ржут мои придурки.
- Нет, - потрясывает меня. - Не зонтом. У Янки какой-то кент…
Тери с Кипишем в шоке переглядываются, поглядывая на меня. Вижу боковым зрением.
- Вот! - подбрасывает меня. - Она на авке!
Гарик возвращается к нам.
- Арчи, ты, бл*ть, в своем репертуаре! Вел себя, как…
- Как? - поднимаю от экрана глаза.
Мою жену подкладывают под другого, как я должен себя вести?
- Если ты хочешь, чтобы тебя принимали приличные люди… не будь засранцем!
- Не хочу! Авария принимала меня таким. Всё.
- А может, ты заблуждался? И поэтому развязка такова?
- Не заблуждался. И это не развязка. Я верну ее домой. А там уже посмотрим с... «развязкой».
- Пиши ей! - нетерпеливо ерзает за рулем Кипиш.
Мои пальцы, дрожа, зависают над экраном. Что написать?
В машине тишина, все уставились на меня.
Кусаю губы. В голове понамешано. Меня прет от воспоминаний уверенного тона бабули - «другой мужчина».
Другой мужчина у тебя?!
Пытаюсь представить, как это. Закрываю глаза. Не могу. Серая пустота. Моя она. Единственный образ - из сна. Чужие руки на ее голой спине и россыпь густых русых волос. Но это же просто кошмар.
Как это может быть — другой мужчина?
С одной стороны — да. Очень даже вяжется. В ее стиле - в ответочку в нос, до отключки.
С другой…
Вот она - обнаженная неуверенная девочка, - закрываю я глаза. - Этот ее растерянный взгляд, вдруг теряющий вызов… тонкие запястья, шея… хрупкие ключицы… этот горячий, пошлый, но делающий ее очень уязвимой татуированный шрам на животе. И пальцы… нежные...
Не вяжется… Ну, не вяжется она ни с кем. Ни с кем, кроме меня.
Я и вижу ее, почему-то, обнаженную, обнимающую себя крест-накрест, словно пытающуюся защититься от моих этих неуместных мыслей про какого-то другого.
Нельзя к ней прикасаться! Не сметь! Никому!
Мой желудок сводит судорогой от попыток визуализировать… нет, даже не ее образ с другим… Ее взгляд, запах, суть!
Ты бы не смогла, Янка. Ведь ты бы не смогла? Довериться, как мне — не смогла бы, уверен.
А как тогда?
Сломать в себе все это — моё, и цинично трахаться с чужим? Со своей мстительной ухмылкой на лице. Кончать для него?
Сука! - зажмуриваюсь я. - Как мучительно это всё!
Месяц, бл*ть, Яна, месяц! Ты что, не понимаешь, как я тут?... Что я сдыхаю тут уже месяц?! Жестокая, принципиальная дрянь!! Иди к черту...
- Пиши… - слегка толкает под руку Тери.
«Дрянь! Иди к черту...»
Доставлено.
Просмотрено.
Просмотрено!!!
Пока первая надпись меняется на вторую, я практически чувствую ее рядом - взгляд и присутствие. Секунда. Вдыхаю поглубже.
Ответь, пожалуйста… - срывается мое дыхание. - Что угодно… Мне плохо очень.
- Да ты что, Арчи! - психует обычно сдержанный Тери, заглядывая в телефон. - Ты чего написал?!
Да какая разница — что?! Пусть ответит хоть что-нибудь. Хоть что-нибудь пусть ответит! Давай, Авария… Напиши мне, как ты «ненавидишь» меня, «придурка». Просто ответь.
НИ-ЧЕ-ГО.
Гарик перехватывает мою руку с телефоном, заглядывая в экран.
- Арчи!
- Отвалите. Это неважно! Я написал. Пусть ответит.
Что угодно! Пусть огрызается, обзывается, ругается… Но пусть ответит!
Давай, Авария! Сколько можно на меня злиться? Ты же всегда прощала меня мгновенно, сразу после «ответочки». Я выхватил. Пиши. Пиши...
«Яна… Пожалуйста...» - сдаюсь я.
И меня скручивает от боли. Моя ненависть на секунду отключается, и мне хочется выть. Сжимаю губы, чтобы не делать этого вслух.
Месяц…
Да за что?!
Развод…
Что я сделал такого?!
Не доставлено… Не доставлено?
Я в черном списке.
- Заблокирован, - выдыхаю я медленно. - Кипиш, дай свой.
Протягивает.
Быстро вбиваю номер, делаю дозвон.
- Да? - меня сносит от ее голоса, горло сводит, не могу выдавить ни слова.
Так, что там нужно говорить? Я не думал об этом… я не хочу говорить с ней, не могу! Пусть просто молча вернется домой.
