Итак! Те из вас, кто до сих пор жив, сразу узнают этого парня. А ну-ка, напрягаем мозг! Он лётчик, пилот "Фантома", капитан! Вспомнили, торчки? Нет? Пошли тогда по цифрам -- ему двадцать восемь, шесть футов два дюйма, и семь, сука, семь трупов, семь побед в наших боях! Боб Скуллз в красном углу ринга! Давай Бобби, выходи, покажись фанатам!

Вот он, наш великан, гордость ВВС США! На нём ношеная тропическая форма без знаков различия, похоже, на размер больше, голова брита на лысо и, о Боже! Боб абсолютно трезв, зол и неулыбчив! Вау! Бобби, где твоя улыбка, которая проводила на тот свет аж семерых вьетнамцев? Я знаю где. Дайте-ка я со своим микрофоном переберусь на противоположный от Боба край, дорогие радиослушатели, и объясню вам, где знаменитая улыбка Роберта Скуллза.

Бобби, не злись на меня, ты -- звезда, я -- репортёр, каждый делает свою часть шоу. Улыбка Бобби растворилась сегодня в небе, парни. Всё дело в том, бойцы, что Боб теперь у нас -- сбитый лётчик.

Бобби бросил в меня чем-то блестящим, друзья! Почти попал. Что это? Пряжка от русского солдатского ремня. Эх, Боб, был бы ты более метким, мне бы не пришлось в красках расписывать слушателям твои приключения. Сегодня утром Роберт Скуллз и лейтенант Круз на своих "Фантомах" сопровождали на юг "Геркулес" с нашим обычным грузом. Вру, должны были сопровождать. Сразу после взлёта, недалеко в северном небе наши асы заметили много самолетов, штук десять, и не придумали развлекухи лучше, как бросить загруженный под завязку "Геркулес", следовавший предписанным курсом, сделать крюк к северу, и пальнуть издалека, через границу по этим русским, как вы уже поняли, истребителям. Оба наших бравых пилота выпустили по неуправляемой ракете, чтобы пугнуть русских и развернулись догонять "Геркулес".

Догнал Си Сто Тридцать только капитан Роберт Скуллз, хватит грозить мне Боб, я прямо сейчас преумножаю твою славу! Лейтенанту Крузу прилетела русская ракета в задницу, чем сейчас Круз, как подвигом хвастается перед медсестрами и, особенно, перед медбратьями в госпитале. Что ты говоришь, Боб? Вы это сделали, чтобы пометить территорию? Не вышло, приятель, пахли неубедительно. Русский, который сбил "Фантом" лейтенанта Круза, вашего запаха не учуял. Ему же хуже!

Потому что вот он, этот русский пилот, тащи его сюда, Джонни, снимай с него верёвки! Вот он этот неудачник, случайно сбивший лейтенанта Круза и умудрившийся врезаться на своем МиГе в крыло "Фантома" капитана Скуллза.

Вы спросите, бойцы, а что это мы такие сегодня весёлые и расслабленные, почему проводим поединок, к нам наверняка уже летит проверка, где-то с полдюжины полковников и генералов -- как же, два "Фантома" потеряны, "Геркулес" груз не доставил и вернулся на базу, вот он на полосе в ста футах от меня. Спросите? Отвечу! Летит проверка, уже прилетела. И генералов там дюжина и с собой у них сотня мешков для трупов и сотня же звездно-полосатых покрывал. Проверка прилетела на "Джеймс Форрестол", там вчера случился ад. Помните? Я помню! Проверке не до наших двух потерянных "Фантомов". Трупов-то у нас нет. И это серьёзный наш минус, нет трупов. Вместо этого минуса сейчас будет делать плюс капитан ВВС США Боб Скуллз в красном углу ринга, парни!!!

Йии-ха! Итак, в синем углу ринга, оказавшийся не в том месте и не в то время. Как? Мне тут подсказывают, русского зовут Иван! Что!? Хрень какая-то. Русский Иван с китайской фамилией Ли Си Цын, бойцы. Да кого волнует, как зовут это тело! Бобби! А ты нас волнуешь! Тебе предстоит в ближайшие три, шесть уже много, минут вернуть себе свое страшное имя! Мы верим в тебя! Мы ставим на тебя! Да, каптёры? А про Ивана вы забыли? Этот монстр несколько часов назад сбил два "Фантома", потерял свой самолёт, но удачно катапультировался. А вдруг он везунчик? А вдруг Бобу изменила удача?

Делайте же ваши ставки, джентльмены, через минуту начнется бой!

Или мне мерещится, или русский Иван смотрит на меня осмысленным взглядом, как будто понимает, что я говорю. А на Боба он смотрит с улыбкой, даже с ухмылкой. Эй! Полегче, тело, тебе жить осталось три минуты, помолись там своему Сталину, что ли, скоро встретитесь.

Итак! В руке у меня штык-нож от АК сорок семь, перед моим лицом подвешенный кусок рельсы. Микрофон поближе... Гонг!!!

Бойцы стоят в противоположных углах ринга, русский всё ещё тупо улыбается. Боб приветствует фанатов, трясёт над головой сжатыми кулаками, тоже мне -- Кастро, перемещается в центр ринга и поворачивается к русскому спиной. Фанаты свистом поддерживают Бобби, вы слышите! Комми стоит, не шелохнувшись, в своём углу. Кстати, правила ему никто и не объяснял, потому что правил никаких у нас нет.

Боб! Ай, круто! Приблизившись к русскому спиной футов на пять, Боб резко прыгает к противнику, разворачивается в полёте и бьёт правой пяткой Ивану в голову! Русский просто исчез! Присел. А, нет. Это он уклонился. Боб не попал, а то бы убил урода. Это был разведывательный удар, чтоб вы знали.

Русский отскочил, принял стойку, поднял кулаки к подбородку. Ух ты! Комми видел бокс по тиви! Боб не останавливается, Боб напирает, хуки слева и справа! Надо сказать, что Боб выше Ивана почти на голову, но и русский выглядит крепышом даже в этой своей советской форме. Ещё хук! Иван пригибается, Иван уклоняется, Иван на земле! Нет, ё, это он перекатился через руку, оказался у Боба за спиной. Сильно бьет Бобу под сгиб колена! Нога Боба подкашивается! Иван наносит хук слева Бобу в ухо! Вот это удар! И в правое ухо! Снова в левое!!! Боб падает лицом в песок!!! Что я вижу!?

Да! Что за дерьмо я вижу?! Русский стоит в шаге от упавшего Боба и ничего не делает. Тупо смотрит противнику в затылок. Эй, придурок, добивать положено! Придурок оборачивается на меня, догадался, что я ему кричу, вертит пальцем у виска и разводит руками. Что? Что за дебильные жесты, комми? Что ты сказать этим хочешь? Какую-нибудь хрень, типа не бью лежачего?

Так. Пилот "Геркулеса" плюнул, штурман махнул рукой, вдвоём они покидают трибуну и уходят в сторону своего самолета. Неужели всё так плохо?

Всё хорошо, парни!

Боб уже не лежачий! Он стоячий и прыгучий, отскочил подальше от русского, хватанул песка в две горсти и швырнул коммунисту в лицо! Прям в рыло, в оба глаза. Как этот, как его - Голиаф в битве с Моисеем!

Хитрый Боб! Хитрый прием! Русский что-то орет и трет глаза пальцами. Ну, Бобби, не опозорь ВВС! И Боб оправдывает своё звание. Ступнёй, всей плоскостью ботинка Ивану в рожу! И давит! Переломал уже русскому нос, вдавил его же пальцы ему в глаза. Да? Ждем кровищщи! Что-то я размечтался. Русский, значит, поймал ботинок Боба у своего лица и не отпускает, а крутит против часовой стрелки. Это больно, парни. Нога у бойцов в ту сторону плохо вращается. Иван не отпускает ногу и резко дергается вперёд! Боб падает! Русский прыгает ему на грудь!

Гонг! Гонг, гонг, гонг!!! Оттащите его кто-нибудь! Куда руками? Ты ему дулом в ухо ткни! А ты руки ему скрути и тащите. Поднимите Боба.

Вау, бойцы, какой бой! Давненько, скажу я вам. Дайте и мне отдышаться. Хух!

Ну, я рад, парни! Рад, что мой репортаж продолжается, но твои фанаты, Боб, были уверены, что до второго раунда ты тянуть не будешь. Ты зачем пляшешь вокруг него? Ты киллер или танцор? Балет - это русский вид, тебе в нём ловить нечего. Убивай его, Бобби! У нас тут не телевидение, не надо красивых поз! Ты посмотри на врага внимательно, капитан! Ты думаешь, это просто молодой, даже зелёный русский пилот? Уже не думаешь? Ты видишь маленький значок у него на груди? Знаешь, что это? А узнать хочешь, что это? Ага, теперь хочешь?! Я скажу тебе! Это золотой значок Гэ Тэ О! Это сертифицированный убийца, это мегабоец! Включай всю свою силу и свою умную голову, Боб! Мы, американцы, всегда побеждаем, да? А победа над таким бойцом будет вдвойне сладкой!

Теперь ты, русский хрен. Ты, сука, .. ублю...!... какой-то! ... что за... ! ... да ё ...!