Фокусник элегантным жестом показал мне даму треф.
– Что?! – скривилась я. – Что это значит?
Увидев, что губы привидения снова шевелятся, едва не зарычала.
– Дядя, ты что, тупой?! Я же говорю, что не слышу тебя! – я снова постучала себя по уху.
Фокусник посмотрел на меня грустными глазами и повторил мой жест.
– О, черт! – простонала я. – Ты тоже меня не слышишь.
Теперь понятно, почему моя бывшая призрачная бабуля не реагировала на многочисленные просьбы дать намек, а лишь улыбалась. Она находилась в схожих со мной условиях.
Я воздела глаза к потолку и сжала кулаки.
– Кто бы ты ни был, существо, придумавшее для меня это испытание! Окей, я признаю – у тебя охренительное чувство юмора. Доволен?!
Не дождавшись ответа, что было не удивительно, я опустила голову.
– Ладно. Попробуем по-другому.
Я подошла к столу и включила компьютер.
– У меня уже есть опыт упокоения таких как ты, – пригрозила фокуснику между делом, – богатый опыт. Даже не надейся пригреться у меня под теплым боком и пялиться на мои сиськи всю оставшуюся жизнь! Я тебя, на хрен, в твой рай отправлю быстрее, чем ты своим накрашенным глазом моргнешь!
Впрочем, он меня не слышал, и я прекратила попытки распыляться.
Открыв страницу поисковика, немного пошевелила пальцами, размышляя, какой запрос набрать. Не придумав ничего лучше, ввела «Смерть фокусника».
Надо же с чего-то начинать.
Выпавший список ссылок меня не порадовал. Здесь шли различные истории о смерти и о фокусниках, но ничего подходящего под мой случай. Тогда я добавила к запросу название своего города. Появились местные криминальные хроники. Я скривилась. Пробежалась взглядом по строчкам и уже хотела закрыть страницу, когда что-то привлекло внимание.
«В десяти километрах от города обнаружено тело неопознанного мужчины».
Я щелкнула по ссылке. Статья была опубликована около пяти недель назад. Говорилось о том, что полиция ищет свидетелей или родственников. Я сопоставила приметы убитого. Протерла глаза и два раза перечитала описание того места, где его нашли.
– Черт! – я в сердцах хлопнула ладонью по столу. Рука тут же отозвалась ноющей болью. – Это не может быть настолько хреново!
Вскочив с места, я принялась нервно мерить шагами комнату, обхватив себя одной рукой, а другую – прижав к губам. Глаза щипало от набежавших злых слез. Придурочный мужик в плаще вызывал глухую ярость.
Это был мой фокусник. Тот, неопознанный. Его нашли на дне ущелья. По предполагаемой версии он разбился, упав с обрыва. С того самого, черт его раздери, обрыва, где я сегодня была с Антоном!
Фокусник не перешел на меня с кого-то, как я думала раньше. Он все это время провел на месте своей смерти! На том самом месте, где мы с Деном когда-то занимались любовью.
И это было очень хреново.
Потому что, во-первых, у меня не оставалось «переносчиков», то есть, людей, пройдя по цепочке которых, я могла найти ответ.
А во-вторых, за пять недель его никто не опознал.
Его никто не знает!
В это время раздался телефонный звонок. Я вздрогнула, вынырнув из пучины размышлений. Кому вдруг понадобилась? Обычно по вечерам мне звонил Ромка, но с тех пор, как я перестала брать трубку и отвечать на его звонки, постепенно завязал это делать. Антон наверняка думает, что я легла спать, и не стал бы беспокоить. Мама звонила уже. Ден? Я криво усмехнулась этой версии.
Вернувшись в прихожую за сумкой, достала телефон и пару секунд смотрела на экран, изучая незнакомый номер. Наконец, решилась ответить.
– Вика? Это ты? – произнес женский голос.
– Да, – протянула я, понятия не имея, с кем общаюсь.
– Это я – Наташа! Помнишь, мы учились вместе?!
Господи, ну мне же не восемьдесят лет, чтобы не помнить.
– Наташа! – воскликнула я, но тут же поумерила пыл, вспомнив о подозрениях, что именно бывшая лучшая подруга подложила мне хорошую свинью в школе. – Привет, узнала. Откуда у тебя мой номер?
– Ой, ты не поверишь! – голос одноклассницы звучал бодро и радостно, как будто и впрямь соскучилась и горела желанием пообщаться. – Мне дал его твой педиковатый друг. Ну, вы еще с ним вечно на переменках таскались.
– Ромка… – пробормотала я, не зная, как реагировать на то, что друг опять проявил непрошеную инициативу. – Он не педиковатый…
– Ой, да брось, подруга, – прищелкнула языком Наташа. – Со мной вот не надо.
Я промолчала. Наташка всегда умела заткнуть собеседника, если ей надоедала тема. Я училась у нее этой манере, но все равно иногда проигрывала.
И вообще… «подруга»? Да что за черт?! Мы не виделись со времен окончания школы, и мне она теперь считалась такая же подруга, как Ромке – невеста.
– В общем, – продолжила Наташка, – я решила обзвонить всех наших. Сколько лет-то прошло! Надо бы встретиться, пообщаться, посмотреть друг на друга.
Угу. Вот радость-то. Давайте еще в школу пойдем, родные стены расцелуем.
– Э-м-м-м… надо, конечно, – без особого восторга пробубнила я, мечтая быстрее свернуть разговор.
– А как у тебя дела? Что новенького?
Нет, Наташка, похоже, всерьез решила дружить.
– Дела нормально. Работаю.
– Замуж вышла? Дети есть?
Черт, ее какое дело?!
– Пока нет. Не тороплюсь с этим. Знаешь, сначала карьера, потом – семья.
– Ну это правильно, – Наташка рассмеялась, – я почему-то решила, что у тебя уже куча детишек, но потом опомнилась. Это же Вика!
– Да, это же я, – согласилась я, не очень понимая, к чему одноклассница клонит.
У меня на языке так и крутился вопрос: зачем она рассказала про наш с Деном секс да еще выставила меня шлюхой? Почему предала? Как ей хватает совести до сих пор притворяться хорошей приятельницей? Но, конечно же, это был не телефонный разговор. Да и зная Наташку… если даже я спрошу ее в лицо, лучшее на что могу рассчитывать: она рассмеется и скажет «Ты что, дура, Вика?» Будет все отрицать.
