Часть 2

Когда мне уже кажется, что мои лёгкие взорвутся, я наконец-то вижу школу. Аллилуйя! Последние сто метров я позволяю себе пройтись. Теперь я чувствую всю боль в мышцах, а в боку колет так, что проступают слёзы. Хочется упасть прямо здесь, в эту цветочную клумбу и пролежать так до конца занятий. Но, всё же убедив себя, что там порядком нагажено местным собачьём, доползаю до крыльца школы. Схватившись за массивную ручку, я «элегантно» изгибаюсь, пытаясь приглушить острую боль в районе печени. Я ж вроде не курю! Что же так тяжко-то? Замечаю, как сквозь стекло меня с интересом разглядывают дежурные-семиклассники. Да уж! Видончик у меня не шик: морда красная, волосы растрёпанные, из носа то и дело норовит вылезти сопля. Резким вдохом втягиваю её обратно и выпрямляюсь. Некогда мне расслабляться!

Гордо открываю дверь и захожу. Так какой там у нас кабинет? Бля-я-я! Третий этаж! Каждая ступенька вызывает новую незабываемую боль. И зачем я так бежала? Всё равно опоздала минут на пятнадцать на этот долбанный английский. Кому он вообще нужен? Да и учитель не пустит, скорее всего, пусть даже я опоздала впервые. У него жуткий пунктик насчёт пунктуальности, и вообще у него этих пунктиков вагон и маленькая тележка. Скорее, выгонит, да ещё и перед классом высмеет. Всего лишь практикант, а такой вредный! И чего только всё девчонки в классе по нему так сохнут?

С тоской разглядываю дверь кабинета, одновременно приглаживая растрёпанные волосы. За дверью подозрительно тихо. Странно. Так на счёт три. Три. Два. Один. И словно вырывая болезненный зуб, рывком открываю дверь.

Двадцать шесть пар глаз устремляется на меня в безмолвном оцепенении. Блин. Наверно надо было постучаться. Мельком замечаю, что на партах у всех белеет только один листочек. Нет! Только не говорите мне, что у нас внеплановая контрольная!!! От ужаса у меня образуется чёрная дыра в желудке. Медленно поворачиваю голову к учителю, он внимательно меня разглядывает, от его пристального взгляда размер чёрной дыры увеличивается, поглощая весь мой организм. Слова - «Простите, пожалуйста, за опоздание!» - которые я репетировала всю дорогу, застряли где-то глубоко внутри. Изо рта вырывается только хриплое дыхание. Чёртова одышка!

- You may take your seat! – спокойно произносит учитель.

-А? – мой мозг туго соображает. Очень туго. Особенно по-английски.

- Садись быстрей, Селиванова! У нас контрольная, между прочим, - недовольным голосом произносит гроза двоечников и девичьих сердец Данил Романович.

Я раскрываю рот от удивления, наверно чуть шире, чем все остальные в классе. Такого ещё не было: опоздать на его урок, да ещё и на контрольную, и не быть осмеянной публично. Его что похитили пришельцы и промыли мозг? Наконец-то!

- Вот это да! – шепчет моя соседка по парте Катя. - Насть, вот это тебе повезло!

- Иванова! – строгий голос сеет гробовое молчание.

Я смотрю на задания. Теория про промывку мозгов с крахом рушится. Мы и половины из этого не изучали. Он как всегда в своём репертуаре. «Вы должны выходить за рамки школьной программы и самостоятельно изучать дополнительный материал», - звучит у меня в голове его противный голос. Как же он меня бесит! Даже словарями не даёт пользоваться! Про то, чтобы где-то списать или подсмотреть, я вообще молчу!

В тишине класса слышится только панический скрежет ручек. Столько заданий и так мало времени! Время поджимает!

Вдруг слышится неуверенный стук и заглядывает секретарша директора:

- Данил Романович, эмм... простите... вас директор просил к нему зайти, - краснея и запинаясь, мямлит девушка. Так, твой диагноз однозначен.

Объект её мечтаний смотрит на неё, потом на часы. Осталось семь минут до конца урока. Потом на меня. «Черт! Чего это я на него пялюсь?!!» - быстро опуская голову, возвращаюсь к работе.

- Селиванова! – я вздрагиваю, услышав свою фамилию. – Соберёшь работы и занесёшь в учительскую на перемене.

А чего сразу я? Я даже не дежурная. Весь класс дружно провожает учителя ошарашенным взглядом. Когда за ним закрывается дверь, все удивлённо переглядываются. А потом дружно шуршат книжками и словарями. Наверно, всё же инопланетяне над ним таки потрудились!

Звенит звонок. Никто естественно и не чешется сдавать работы. Стою над всеми, как цербер и подгоняю злобным взглядом. Естественно, меня игнорят. Вам-то классно, а мне их ещё в учительскую занести.

Звенит звонок на следующий урок. Я молча закатываю глаза, представляя свою казнь господином Я-знаю-английский-лучше-всех.

- Так! Быстро все сдали работы, - командует староста. Спасибо тебе, добрый мальчик! Он сразу вырос в моих глазах. - А ты, Селиванова, чего стоишь - прохлаждаешься? Или я должен за тебя ещё и работы собрать и отнести?

"Было бы неплохо!" - думаю я, занося его в свой чёрный список, - "раскомандовался тут!"

Не люблю я лишнего внимания. У меня это что-то вроде фобии или комплекса. Не знаю.

В бывшей школе, в которой я училась до девятого, в шестом классе у нас был конкурс красоты "Мисс Зима", который проводило местное модельное агентство, аля Что-то-там-моделс. Победительница в каждом классе (начиная с шестого), поступала автоматически на курс обучения (платный) и получала парочку подарков (довольно жлобских).

Принять участие мог каждый. Просто заполняй заявку и заплати небольшую сумму. Этот урок я усвоила навсегда, когда просят заплатить за участие, ничего хорошего из этого не будет!

Мою гениальную идею принять участие в конкурсе моя мама восприняла скептически, особенно когда узнала, что за это ещё и денег придётся заплатить. Но так как она никогда не ограничивала мои начинания, она сказала: "Хочешь - участвуй".

А я очень хотела. Сладкий аромат возможности стать знаменитой и богатой моделью пленил меня полностью.

Накануне конкурса я ломала голову, что бы мне надеть. У нашей семьи был тогда не лучший финансовый период и одежды у меня имелось не так много. И я пришла за советом к маме. Это был первый и последний раз, когда я спрашивала её, что мне надеть. Моя мама человек практичный. Но безвкусный. Посоветовала надеть то, что и обычно в школу. Но я навела справки, и мои подружки собирались прийти в новых платьях, о чём я и сообщила маме.

- Если их родителям хочется потом лечить цистит, то, пожалуйста. В платье ты не пойдёшь, школа еле отапливается, особенно актовый зал, а на улице минус двадцать. Если хочешь пойти в чем-то новом, надень кофту, которую бабушка подарила тебе на день рождения. - Прозвучал такой ответ.

Кофта была ужасна! Такое было ощущение, что бабушка покупала её себе и размерчиком ошиблась. Но сила маминого убеждения не знала границ. И вот я в кофте. Словно в болотно-зелёном мешке, расшитым бисером. Чтобы хоть как-то придать этому убожеству женственный вид, я надеваю юбку. Да-да, я знаю, я лох! Конечно же, мама в колготках меня в мороз и за порог дома не пустит. Поэтому я стою в этой кофте, вязаной юбке почти до колен, и гамашах (это тёплые вязаные штанишки, кто не знает). Да-да, я в курсе про лоха.

Итак, конкурс. Мамы суетливо помогают переодеться и накраситься моим одноклассницам и параллельницам. Моя даже посмотреть не пришла. Работа и всё такое. Школа у нас была большая, и дур хватало. Поэтому набралось человек тридцать желающих. И в этой всеобщей суете стою я, спокойно наблюдаю. "Эй, девочка, здесь могут находиться только участницы! - говорит мне какой-то чел, видимо организатор. – Иди, в зале присядь!" "Так я участвую", - отвечаю я, показывая номерок. "Так давай переодевайся быстрее, мы начинаем через пять минут!" - "А я уже готова", - беззаботно отвечаю я. Он по-новому оценивает мой внешний вид, удивлено моргает и молча уходит. И почему меня не насторожил его взгляд?

За минуту до выхода нам объясняют в двух словах, как пройтись и кокетливо улыбнуться в конце. Все девочки откровенно на меня пялятся. Моя кофта явно выделяется на фоне почти летних платьев. "Зато мне не холодно", - утешаю я себя.