Улыбка Цыпы резко упала. Мир словно начал рушиться на мелкие кусочки снова. В очередной раз. Из квартиры, где раньше жил Гуфи, выходили вообще какие-то незнакомые Цыпе люди, которые параллельно деликатно поздоровались. Уж явно не родственники Гуфи.

— Да это уже неважно, — отчаянно отозвался Цыпа, разворачиваясь к лестнице. — Всего доброго! Передавайте Ленке привет.

— Ну так от кого? — Мама Лены опёрлась о перила, наблюдая лишь удаляющийся силуэт парня.

— От Цыпы. Кости Цыплакова, друга Тимы!

Эхо разлетелось по всей лестничной клетке. Мама Лены опешила и тут же ринулась обратно в квартиру. Что она думает теперь при виде Цыпы? Что Ленка её, миловидная дочка, шарахалась со всякими дворовыми гопниками?

Цыпа присел на бордюр и закурил сигарету, пачка которой осталась ещё с чипка из тюряги. И что же это? Жизнь с чистого листа? Парень уж точно так просто не готов отпустить старых приятелей и друзей. «Кто ещё, Цыпа? Думай, идиот, думай!»

И тут в мыслях вспомнилась Ира, которая жила с Жуком! Когда-то… живёт ли она всё еще там? Или у неё давно другой? Хотя нет, эта девушка не такая, и все это видели, знали и понимали. Цыпа по памяти плутал по московским дворам, отрывками вспоминая тот день, когда Ирка устроила целую вечеринку у неё же дома после убийства собственной мачехи. Тогда у Цыпы складывался вопрос, добрались ли менты до Иры? Костя крутил в голове эти моменты, пытаясь проложить маршрут. Дом нашёл, а вот с номером квартиры было туго. Только лишь единственный коврик на этаже у двери наводил на мысль, что здесь может жить Ира Шумилина. Ошибётся — ничего страшного. За спрос не бьют. Хотя бывало…

За краткий стук и мгновенное ожидание дверь практически тут же отпёрлась. В двери стояла та, которая и была нужна — Ирка. Ира Шумилина. Её ошарашенное лицо, выразительные и удивлённые голубые глаза, русые завитые волосы… повзрослела. На глазах у Иры стали выступать слёзы, а за дверным косяком послышался вопрос: «Малышка, кто там?». Но голос явно был не Жука…

— Привет, Ир, — осторожно начал Цыпа. — Знаю, не ждала!

Ира прошипела в ответ на вопрос и прихлопнула дверь, падая в крепкие объятия Цыпы.

— Боже! Я поверить даже не могу, — Ирка уткнулась в пропахшую толстовку Цыпы, залившись слезами. — С возвращением!

— Спасибо, — вяло отозвался Цыпа. — Не обижает?

Цыпа кивнул в сторону двери, тем самым дав понять, что обратил внимание на то, что у Иры теперь не Жук. Его это задело. Задело по мужской солидарности. Неужели Ира так просто сменила свою первую любовь на другого?

— Не хочу об этом, Цып, всё не хорошо, — Ира опустила глаза в пол. — Даже на чай впустить не могу, сам понимаешь. Как там Антон?

Цыпа лишь молча пожал плечами. Его тоже волновал вопрос о Жуке. Шумилина тяжело выдохнула и резко метнулась в сторону квартиры. Костя подумал уже развернуться и уйти, но дверь снова распахнулась:

— На, вот, — Ира протянула маленький листик с какими-то записями. Говорила полушёпотом, видимо, чтобы новый бойфренд не услышал. — Спрячь, не потеряй только! Это то, что мне удалось мониторить за несколько лет. Здесь номера записаны и Лены, и Гуфа, и Тима, и даже Антона…

Ира расплакалась, но быстро взяла себя в руки. Словно что-то внутри неё боролось с этим чувством. Или будто ей кто-то запрещал растрогаться и пустить слёзы. Глаза её говорили о грустном.

— Мне пора. Спасибо, что навестил! Ещё как-нибудь увидимся…

Шумилина удалилась с лестничной клетки, подарив Цыпе лишь неловкую натянутую улыбку, а в голове у Цыплакова прокручивалась эта фраза снова и снова: «Спасибо, что навестил!». Выбор у него был невелик. Идти было не к кому. Телефона под рукой не было тоже. Он шёл туда, куда просто глядели глаза; пинал банки из-под газировки, напевал различные мелодии, думал о прошлом и будущем, и о том, какая дыра между всем этим стояла. Возможно, исключив тюремный вариант событий, всё в его жизни складывалось бы иначе: Цыпа работал, возможно даже продолжил учиться дальше, но это далеко не точно.

Не найдя более подходящего варианта, Цыпа ринулся в сторону остановки, чтобы найти любой действующий таксофон. Закинув дрожащими руками сто рублей, Цыпа развернул листок Иры и принялся набирать первый попавшийся номер. Короткие гудки. Затем ещё:

— Алло! — раздался до боли знакомый голос.

— Тим! Братишка, — Цыпа залился слезами.

Он не мог удержать эмоции. Ком к горлу подобрался настолько сильный, что слова невозможно было подобрать. Спустя столько лет…

— Цыпа! Чувак, это ты? Ни слова больше, где ты? Я вызываю такси и еду до тебя.

Назвав примерный ориентир, Цыпа сбросил трубку в попытках набрать хотя бы ещё один номер. Жука, например. Гудки шли, но трубку никто так и не снял.

— Брат! — Тим выскочил из такси и сразу же бросился к Цыпе.

Эти объятия спустя несколько лет были такими тёплыми и по-настоящему дружескими. Все обиды стёрлись с лица земли, а эмоции переполняли обоих.

— Как ты? Чёрт, я даже тебя не узнал бы, — Тима оглянул Цыпу с ног до головы. — Выглядишь, конечно, шик!

— Завязывай давай. Самое главное желание сейчас — это помыться и переодеться, а уже потом дозвониться до Жука. Тим, что там с ним?

— Жив, здоров. Выпустили под неплохой залог. Бабушка постаралась. А с Иркой… там вообще отвал полный. Расскажу потом, в общем! Общались на той неделе с ним. Работает даже, со спортом завязал, — кратко изъяснил Тим. — Короче, пойдём пройдёмся, а потом поехали до меня. Перекантуешься пару-тройку дней, пока с жильём вопрос решать будешь.

Ребята разговаривали взахлёб друг с другом. Такое впечатление, будто прошла целая вечность. Хотя по ощущениям так и было. Тим рассказывал про свой арест, длинною в четыре месяцев, а Цыпа — о своём, длинною, правда, почти в шесть лет. Поняв, что Цыпе явно нужен отдых, чтобы прийти в себя, Тима набрал номер такси и вызвал на свой адрес. Костю переполняли эмоции, что хотя бы один из друзей нашёлся. Машина подъехала практически сразу, и ребята ловко прыгнули в неё. Такси везло с невероятной скоростью вдоль длиннющих трасс Москвы. Тим, кстати, вообще практически не поменялся. Причёска осталась та же, лёгкая щетина и всё те же кожаные куртки, солнцезащитные очки, перчатки без пальцев, цепочки на джинсах и поношенные кеды. И не скажешь, что с последней их встречи прошло около шести лет.

Из квартиры Тим с Лизой так и не переезжали. Ностальгия проникала по венам молниеносно. Вентилятор, фоном играющая музыка, стены в постерах различных актёров и музыкантов, и бродячая тёмноволосая в парике Лиза по квартире в одних шортах и довольно-таки откровенной тонкой маечке.

— Цыпа? — Удивлённо откликнулась она.

Цыпа молчал. Он лишь сдержанно кивнул. Не более. Боль и обида отошли на задний план. Теперь перед ним стояла Лизка, сестра Тима. Ни капли больше. Фигура Гордеевой, конечно, явно была во вкусе парня, но он понимал, что это лишь физическое влечение. Отчаянная попытка построить отношения витала где-то в прошлом, но никак не в настоящем.

— Лиз, сделай чай человеку зеленый. Чифир он устал уже пить! — Тим рассмеялся и плечом приобнял Цыпу.

— Лиз, лучше кофе, только некрепкого. И так нервы сдают…

Цыпа сдержанно кивнул, а Гордеева улыбнулась уголком рта и удалилась в сторону кухни. Её распирало от того, что Цыпа и впрямь больше ничего фееричного не чувствует. Вина грызла её изнутри, и единственное, чем она могла помочь, — это поднять связи и сократить срок заключения. Тоскует ли она по тем моментам, когда Цыпа всячески пытался перекинуть на себя женское внимание от Лизки? Или это всё так же в прошлом?

— Остыл? — Тим кивнул в сторону Гордеевой.

— Давно… — коротко бросил Цыпа.

— Рад слышать, братан, она того не стоит, — Тим улыбнулся и потрепал Цыпу по лысой голове, — Держи полотенце. Сходи, освежись в нормальной обстановке, с нормальной горячей водой и без очередей сзади.