Хотя... Кирсан снова чуть не засмеялся. Забавно же, он, как последний дурак, стоит посреди улицы в затянутом туманом мертвом городе и на полном серьезе пытается совместить анахронический советский журнал, музейный экспонат из Британии и танкистов в немецкой форме. При том что вся эта бредовая нелепица - сущий пустяк на фоне оживших мертвецов.

  Словно по волшебству, из-за танка появились кадавры: две девочки лет десяти. Одна с куклой в руке, вторая со школьным ранцем. Кирсан развернулся и дал деру, ступая по мостовой как можно тише. Добежать до перекрестка, осмотреться, и... Черта с два. На перекрестке кадавров штук двадцать, и откуда же взялись только. Смотрят в сторону, идут в сторону... Замереть, чтобы ни звука не издать, и тихонечко задним ходом обратно в туман...

  Фокус не удался, и отнюдь не по вине фокусника. Вся толпа синхронно и слаженно повернула головы точь-в-точь туда, где чуть дышал Кирсан, десятки глаз сошлись на нем, словно стволы зениток на попавшем в смертоносную хватку прожектора ночном бомбардировщике. Доля секунды - и вот все мертвецы с протяжными стонами ковыляют, протягивая руки, к нему.

  Несколько утомительных минут гонки, все как в песне. Идет охота на волков, идет охота! И в роли волка - он, Кирсан. Словно серый волк в лабиринте красных флажков мечется. Только в песне Высоцкого волку достало жажды жизни, чтобы вырваться за флажки. А тут вместо натянутых флажком - серые стены зданий. Как бы ни хотел Кирсан жить - руками не взмахнешь, не взлетишь. Точнее, взмахнуть-то можно...

  Вместо егерей и загонщиков - зомби. Много их, десятка два или даже три. И они умудряются отыскивать свою жертву в этом густом зловещем тумане, идут за Кирсаном, словно 'стингер' - за теплом двигателя. Как? Хороший вопрос. В каком-то фильме о восставших мертвецах кадавры обладали способностью чуять живых за несколько километров. Если и тут так же - дела очень плохи. Загонят. Рано или поздно, но загонят. Преимущество живого - в скорости и ловкости. У мертвых - в неустанности и сверхъестественном чутье. Пока что кадаврам его не схватить, но стоит выбиться из сил...

  Думай, разведчик думай! Кирсан выходил из разных передряг - и теперь выйдет. Выход есть - осталось найти его. Стрелять... бесполезно. Точнее, не то чтоб бесполезно, по ногам можно стрелять, но это временная мера. Восемь запасных магазинов в разгрузке да пара пачек патронов в вещмешке - не разгуляешься. Кончатся патроны рано или поздно, и тогда он останется перед той же проблемой, что и сейчас, только уже без боеприпасов.

  Как убить то, что и так мертво? Никак, пуля в голову не сработала. Расчленить. Топор бы пожарный... но тяжел он, окаянный. Мясницкий нож - короткий, да и не отхватить им голову с одного маха. Меч или сабля - музей найти надо, это раз, во-вторых - опять же нужна сноровка. Мечом расчленять не так просто, как в фильмах показывают, сабля и вовсе для этого не предназначена. Вот катану бы, да хорошего мастера работу... Где ж только ее взять? Такое не в каждом музее отыщешь, притом что и музеев вокруг не наблюдается...

  Кирсан споткнулся и чуть не упал. Устал он, и крепко, вечно бегать не получится. Нужно укрытие, где его не достанут. В памяти сразу всплыл 'Тигр'. Там бы не достали. Но разведчик очень сомневался, что смог бы отдохнуть и выспаться в смердящем горелой плотью укрытии, не говоря уже о том, что надо было бы выставить из танка трупы, которые, теоретически, тоже могли бы ожить. Дома? Идея дохлая, они могут кишеть мертвецами. Машина? Фургон? Да вся техника, которую видел Кирсан, превратилась в труху, откуда фургону взяться? Кроме танка, конечно. Впрочем - даже если бы он спрятался в танке, зомби собрались бы вокруг - и финита. Западня. Необходимо укрытие, из которого потом еще и выбраться можно будет.

  Слева из тумана показалась пара бредущих с вытянутыми руками фигур. Окружают. Хуже всего, что бежать, в общем-то, бесполезно: кадавры, видимо, везде. Но остановиться и дать себя растерзать - тоже не вариант.

  Кирсан побежал направо, но навстречу ему выплыл распухший, посиневший толстяк с одним выпавшим глазом. Отлично. Зомби сзади, зомби слева, зомби справа. Бежать туда, куда гонят? Бессмысленно, там можно наткнуться только на новых кадавров...

  В этот момент позади толстяка в тумане нарисовался еще один силуэт, но не с деревянной шаркающей походкой. Размазанный взмах чем-то длинным, глухой удар, хруст коленной чашечки и грузно падающее тело.

  - Не стой столбом, - окликнул неизвестный, - если не хочешь близко знакомиться со своими покойничками - двигай следом!

  Кирсан не стал просить себя дважды. Кто это такой и откуда тут взялся - вопрос десятой очередности: несоизмеримо важнее, что новое лицо живое, настроено дружелюбно и знает, что делать. Он обогнул мертвеца, пытающегося ухватить его за ногу, и побежал за незнакомцем.

  Тот - плотный коренастый тип под метр восемьдесят, в камуфляже, с небольшим ранцем и помповым дробовиком за спиной и с метровым обрезком отполированной трубы в руках - неспешной трусцой пробежал квартал, свернул за угол и побежал через дорогу. Навстречу попался зомби, но он лишь незначительно изменил направление и разминулся с кадавром буквально в полутора метрах. Мертвец не сделал ни малейшей попытки напасть, двигаясь прямо на бегущего позади разведчика, и Кирсан с удивлением понял, что целью является именно он.

  Крепыш же, миновав мертвеца, остановился и размашистым ударом сзади сломал ему коленный сустав.

  - Стрелять, если что, неэффективно, - предупредил он Кирсана, - проще сбить прикладом с ног. Они медленные.

  - Заметил уже, - пропыхтел тот.

  - Нам сюда, - указал незнакомец.

  На другой стороне возвышалась обветшалая автозаправка: маленькое помещение с кассой и магазинчиком, все окна которого заколочены досками, и огромный навес, прикрывающий заправочные колонки и служащий крышей магазинчику. К навесу этому была приставлена деревянная лестница - к ней-то новый знакомый и направлялся.

  Кирсан полез наверх следом и собрался уже втащить за собой лестницу, но крепыш махнул рукой:

  - Не парься. Наверх зомби не залезут. Двухмерные они.

  - Не понял?

  - Для них не существует высоты. Мертвецы не умеют смотреть вверх.

  Кирсан устало опустился на просмоленную крышу:

  - Бешеный денек выдался. Как тебя зовут-то?

  Собеседник сбросил рюкзак и сел на него.

  - Игнат Штормовой, если полностью. Но меня мало кто по имени знает, большинство по прозвищу - Святой.

  Святой

  Кирсан криво улыбнулся:

  - Да уж, появился ты и вправду, словно манна небесная. Внезапно и вовремя. А меня Кирсаном зовут. Фамилии, правда, не помню.

  - Первый день, значит. Выспишься - вспомнишь. Тут это нормальное явление.

  Он рассмотрел собеседника внимательней. Широкое круглое лицо, бородка, жизнерадостное выражение глаз, небольшой животик, усталая одышка - и что-то еще в облике. Коварное и хитрое.

  - Так это, я хотел спросить - год нынче какой? Что за город? И как я тут оказался? Если ты знаешь, конечно.

  Игнат снял с пояса флягу и отхлебнул, не спеша завинтил и только потом, словно нехотя, сказал:

  - Года не знаю - тут это ни к чему. Город - на самом деле не город, но зовут его - так и зовут. Город. А оказался ты тут точно так же, как и я, и все остальные. Но это ты сам понять должен. Скажу - все равно не поверишь.

  Кирсан настаивать не стал, тем более что у него имелись и более насущные вопросы.

  - Много выживших?

  Святой широко улыбнулся, словно ему анекдот рассказали:

  - Забавная формулировка вопроса. Жаль, фишку пока только я понимаю. Достаточно, строго говоря.

  - Слушай, а как ты делаешь, что зомби на тебя не нападал? Он точно на меня шел, на тебя ноль внимания.

  Собеседник ухмыльнулся - и в этой ухмылке было что-то зловещее.

  - А ты, стало быть, мертвяка в лицо не узнал? Впрочем, неудивительно, если за тобой их с полсотни бегает - можешь их и не знать. Ты кто по профессии? Киллер - вряд ли, у них память на лица. Наемник?