— Артерия выделена, — его голос был спокойным, деловым. Никакой паники, никакой суеты. — Готовлю место для канюли. Славик, держи крючок ровнее. Вот так.

Славик ассистировал — бледный, сосредоточенный, с бисеринками пота на лбу. Его руки слегка дрожали, но он держался. Разводил ткани, подавал инструменты, промокал кровь.

— Зажим. Ещё один. Лигатура.

Артём колдовал над мониторами. Его пальцы летали по кнопкам и регуляторам — проверял показатели, готовил дополнительные линии для инфузий, просчитывал дозировки.

— Давление сто пять на шестьдесят пять, — докладывал он. — Пульс восемьдесят восемь. Сатурация девяносто семь. Пока стабильно.

Я стоял в центре этого организованного хаоса, контролируя общую картину. Мой взгляд метался между мониторами — ЭКГ, пульсоксиметр, артериальное давление, центральное венозное давление. Всё в норме. Пока в норме.

— Двуногий, — Фырк сидел на моём плече, невидимый для остальных. — Я слетал посмотрел на его мозг и сердце. Пока новых тромбов не вижу. Но кровь там… густая. Как сироп. Она хочет свернуться, просто ищет повод.

— Спасибо. Следи дальше. Если увидишь что-то подозрительное — сразу говори.

— Есть, босс.

— Канюля в артерии, — голос Ахметова вернул меня к реальности. Он держал тонкую трубку, введённую в просвет бедренной артерии. — Фиксирую швами. Проверка положения… Хорошо, стоит правильно.

Он потянулся к турникету — широкой резиновой ленте, которая должна была пережать бедро выше канюли.

— Турникет на проксимальную часть бедра. Затягиваю…

Он потянул за концы ленты. Сильно, уверенно.

— Затянуто. Проверка герметичности…

Пауза. Он смотрел на артерию ниже турникета.

— Есть. Пульсация прекратилась. Изоляция артериального русла полная.

— Венозная канюля? — спросил я.

— Сейчас. Выделяю вену… Есть. Канюлирую… Готово. Фиксирую.

Он соединил обе канюли с перфузионным насосом — небольшим аппаратом, который должен был гнать кровь по замкнутому контуру: из артерии в ногу, из ноги в вену, из вены обратно в артерию.

— Замыкаю контур на насос. Проверка соединений… Герметично. Запускаю насос на минимальных оборотах…

Тихое гудение. Насос заработал.

— Перфузия идёт. Контур замкнут. Нога полностью изолирована от общего кровотока.

Он поднял голову и посмотрел на меня.

— Всё, что я введу в артериальную канюлю, будет циркулировать только в ноге и вернётся через венозную. В общий кровоток не попадёт ни капли. Теоретически.

— Теоретически?

— Всегда есть коллатерали. Мелкие сосуды, которые обходят турникет. Но при правильной компрессии их вклад минимален.

Я кивнул.

— Давление в общем контуре? — повернулся к Артёму.

— Сто на шестьдесят. Стабильно. Пульс восемьдесят четыре, ритм синусовый. Сатурация девяносто восемь.

— Хорошо.

Я глубоко вдохнул.

Момент истины.

— Начинаем. Рустам Ильич, запускайте перфузию со стрептокиназой в изолированный контур. Доза — двести пятьдесят тысяч единиц на старт, потом сто тысяч в час.

— Понял. Ввожу стрептокиназу в артериальную линию…

— Артём, я начинаю системную гепаринизацию в общий контур. Болюс пять тысяч единиц, потом инфузия тысяча в час. Следи за любыми признаками кровотечения — кровь в моче, кровоточивость из дёсен, петехии на коже, что угодно.

— Понял. Слежу.

— Славик, твоя задача — мониторить ногу. Цвет кожи, температура, капиллярный возврат. Каждые пять минут докладывай.

— Есть.

Я открыл зажим на линии с гепарином. Прозрачная жидкость потекла в центральный венозный катетер — в общий кровоток, защищая мозг, сердце, почки.

Ахметов ввёл стрептокиназу в артериальную линию изолированного контура. Мощный тромболитик, растворяющий сгустки крови, потёк в умирающую ногу.

Два потока.

Два контура.

Две стратегии.

Работающие одновременно.

— Поехали, — сказал я тихо.

Теперь оставалось только ждать. И надеяться, что я не ошибся.

Время остановилось. Или растянулось — как жвачка, как патока, как бесконечный кошмар, от которого не можешь проснуться.

Минута.

Я смотрел на монитор допплера — на экран, показывающий кровоток в стопе. Датчик был закреплён на тыльной артерии — там, где я два часа назад не мог нащупать пульс.

Прямая линия.

Почти прямая. Без единого всплеска, без единого пика. Небольшие колебания — артефакты, шум — но никакой пульсации. Кровь не проходила.

Пять минут.

— Цвет ноги без изменений, — доложил Славик. Его голос был напряжённым. — Синюшный. Температура… холодная.

— Продолжаем, — сказал я.

Десять минут.

Я чувствовал, как напряжение в операционной сгущается. Становится почти физически ощутимым — как влажность перед грозой, как давление перед землетрясением.

Все молчали. Все смотрели на мониторы. Все ждали.

— Не берёт, — голос Ахметова был напряжённым. Он смотрел на допплер, и его челюсть была сжата так, что желваки ходили под кожей. — Тромб слишком плотный. Организованный. Стрептокиназа не может его растворить.

— Ещё рано, — возразил я, хотя сам чувствовал, как внутри шевелится червячок сомнения. — Тромболизис — это не мгновенный процесс. Нужно время.

— Сколько времени? У нас его нет бесконечно.

— Дайте ещё пятнадцать минут.

Пятнадцать минут. Прямая линия на мониторе. Синяя нога на столе. Тикающие часы на стене.

Двадцать минут.

— Увеличиваю концентрацию стрептокиназы, — сказал Ахметов сквозь зубы. — Сто пятьдесят тысяч в час вместо ста.

— Согласен.

Двадцать пять минут.

— Илья, — голос Артёма был тревожным. — У нас проблемы.

Я повернулся к нему.

— Что?

— Кровь в мочевом катетере. Смотри.

Я посмотрел на мешок для сбора мочи. Жидкость внутри была розоватой. Не красной, не алой — но определённо не прозрачной, как должна быть.

Микрогематурия. Кровь в моче.

Гепарин работал. Работал слишком хорошо. Свёртываемость крови падала, и стенки мелких сосудов начинали «плакать» — пропускать эритроциты через микроскопические поры в эндотелии.

— Снижаю скорость инфузии гепарина на пятнадцать процентов, — сказал я. — Восемьсот пятьдесят единиц в час вместо тысячи.

— Понял. Корректирую.

Балансирование на грани. Слишком много гепарина — кровотечение. Слишком мало — новые тромбы. Узкий коридор между двумя катастрофами.

Тридцать минут.

— Цвет ноги… — Славик замялся. — Может, чуть светлее? Или мне кажется?

Я посмотрел на ногу. Она всё ещё была синюшной, но… может быть… самую малость…

— Продолжаем, — сказал я.

Тридцать пять минут.

— Двуногий, — голос Фырка был возбуждённым. — Я внутри артерии. Тромб… он меняется. По краям становится рыхлым, как мокрый песок. Стрептокиназа разъедает его снаружи.

— Насколько быстро?

— Медленно. Очень медленно. Но процесс идёт.

Надежда. Маленькая, хрупкая, но надежда.

Сорок минут.

— Кровь в моче усилилась, — доложил Артём. — Розовый цвет стал насыщеннее.

— Ещё снижаю гепарин. Семьсот единиц в час.

— Это уже на грани терапевтического диапазона…

— Знаю. Но нам нужно выиграть время.

Сорок пять минут.

Мы боролись на два фронта. Ахметов — с тромбом в ноге, который упрямо не хотел растворяться. Я и Артём — с риском кровотечения, который рос с каждой минутой. Пятьдесят минут.

— Рустам Ильич, как там?

— Без существенных изменений. Допплер молчит.

Пятьдесят пять минут.

— Может, увеличить дозу стрептокиназы ещё? — предложил Славик.

— Нельзя, — Ахметов покачал головой. — Мы и так на максимуме. Выше — риск геморрагических осложнений в самой ноге.

Час. Целый час.

Я смотрел на прямую линию на мониторе и чувствовал, как надежда медленно утекает сквозь пальцы. Может, я ошибся?

Может, это не АФС? Может, тромб слишком старый, слишком плотный, и никакой тромболитик его не возьмёт?

Может…

И тогда я услышал звук.

Слабый. Прерывистый. Едва различимый в гуле аппаратуры.