- Я бы выпила кофе…- произносит Даша.

- Пожалуйста, только не кофе! - умоляюще говорю я. 

- А что?

- Запах...

- Поняла. А чай можно?

- Конечно! Я поставлю.

- Сиди, я все сделаю.

Антон вскакивает. Даша выразительно смотрит на меня.

- Кир! - шепчу я одними губами.

- Я его прогнала, - так же отвечает Даша.

- Обожаю тебя! - говорю я. - Ты самая лучшая!

И обнимаю свою подругу.

Антон оборачивается и с удивлением смотрит на нас.

- Гормоны, - объясняю я, тиская Дашу. 

Он понимающе улыбается и возится с чайником.

- Вы даже не представляете, что я принесла, - говорит Даша, выпив кружку чая.

И тянется к своей вместительной сумке.

Достает большой конверт и высыпает на стол… наши свадебные фотографии. Те, что фотографы успели сделать до того, как свадьба была прервана посторонним вмешательством. Или моим побегом, как думают все.

Фотографы - настоящие профессионалы. Не зря Даша их расхваливала. Фотки просто супер!

Я на пороге своего дома. В платье невесты, с идеальной прической и безупречным макияжем. Смотрю прямо в объектив взглядом королевы.

А это у загса. Мы с Антоном позируем в разных позах. Держимся за руки, смеемся, дурачимся. Он передо мной на одном колене, мы спиной друг к другу, он меня обнимает, я делаю ему “рожки”.

- Гляньте, какая классная фотка! - восклицает Даша. - Самая лучшая!

Я смотрю на фото. Это самое начало, когда мы еще не сели в лимузин.

Антон кружит меня. Мое платье развевается, я выгляжу летящей. Улыбаюсь счастливой беспечной улыбкой.

И даже не подозреваю, чем закончится эта свадьба…

Я чувствую прилив злости. Меня бросает в жар от гнева!

Кир.

Чтоб его пчелы покусали и собаки погрызли! Он мне все испортил! И свадьбу, и жизнь.

Он всегда все портит!

Антон, с мечтательной улыбкой на лице, разглядывает фотографии.

- Эту я хочу повесить на стену, - говорит он.

И показывает на выбранную Дашей фотку.

- Можно ее увеличить?

Даша кивает. 

Телефон снова пищит. Я беру его в руку и убираю под стол. Вслепую ставлю на беззвучный режим. Он вибрирует в моей руке, дергается, как будто хочет выпрыгнуть. 

Кир что-то пишет. Сообщение за сообщением.

Интересно, что? Снова угрожает? Запугивает? Шантажирует?

Да пошел он!

Я выключаю телефон.

Не хочу видеть Кира, думать о нем и читать его сообщения. Пусть делает, что хочет! Но только не вредит Антону. Я и так перед ним бесконечно виновата…

Через некоторое время Даша убегает. Я чувствую сонливость и ловлю себя на мысли: а когда же уйдет Антон? Но он не уходит. Мы снова поднимаемся в мою комнату.

Я опускаю голову на подушку. Закрываю глаза. Антон ложится рядом. Гладит меня по волосам.

- Извини за эти вопросы… но я все же хочу понять.

- Что? - спрашиваю я, не открывая глаз.

- В какой момент ты решила уйти со свадьбы? Во время регистрации?

- Да… наверное.

- Расскажи мне, как все было. Тебе стало страшно?

- Да…

- Мы вышли, пришлось долго ждать, тебе было все тревожнее и тревожнее…

- Да, - снова киваю я.

- А я не уделял тебе внимания, - виновато произносит Антон.

- Не вздумай себя винить! - восклицаю я.

И открываю глаза. Господи, Антон… он такой хороший! Он просто идеальный! Я недостойна его.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

- Это я во всем виновата. Я и больше никто.

И еще Кир.

Но все равно - во всем виновата я.

- Можно я задам еще один вопрос? - тихо произносит Антон.

Я чувствую, что сейчас прозвучит что-то важное. Напрягаюсь.

- Ты жалеешь, что сбежала? Что наша свадьба осталась незавершенной?

- Да! - совершенно искренне отвечаю я. 

Я жалею. И я не сбегала! Я бы не сделала этого.

- Значит, ты все еще хочешь быть моей женой?

- Да, - шепчу я. - Хочу. 

Антон придвигается ближе. Обнимает меня.

- Мне очень приятно это слышать! Знаешь, почему?

- Ну… догадываюсь.

- Вряд ли.

Антон улыбается загадочной улыбкой. Как будто хочет сообщить радостную новость. Похоже, меня ждет какой-то сюрприз. 

- Я тебе сейчас покажу.

Антон вскакивает. Берет сумку, с которой пришел. И достает… два паспорта.

- Что это? - задаю я глупый вопрос.

- Наши паспорта.

Антон открывает один. Это мой. Он его листает, я вижу свою фотографию. Он листает дальше, раскрывает на какой-то странице, переворачивает и протягивает мне.

Я вижу прямоугольную печать, в которой черным по белому написано: зарегистрирован брак с Ледневым Антоном Петровичем. Дата, название загса, чья-то заковыристая подпись…

То есть… я все же вышла замуж за Антона? Я его жена?

Антон открывает свой паспорт и показывает точно такой же штамп. С моим именем. Я молча таращусь на оба документа.

- На самом деле это ничего не значит, - неожиданно произносит Антон.

- Как? Почему?

Я ничего не понимаю. Как я оказалась женой Антона, если так и не вышла за него замуж? Вернее, недовышла...

И почему это ничего не значит?

- Но мне приятно видеть этот штамп, - продолжает мой, как оказалось, муж. - А тебе?

- Да, я… Мне тоже. Приятно.

И при этом как-то не по себе.

- Как ты это сделал?

- Это не я. Это работники загса в дни массовых регистраций проставляют штампы заранее. А потом просто делают запись в книге. Юридическую силу имеет именно эта запись. И свидетельство о браке, которого у нас нет. Штамп ничего не значит...

- То есть мы не женаты?

- Нет.

- Понятно…

Что я чувствую? Не могу понять.

Удивление? Разочарование? Облегчение?

Моя голова снова лежит на подушке. Так проще переваривать новости.

- Мы должны либо поменять паспорта, либо… закончить начатое. Зарегистрировать брак.

Опять свадьба? Почему-то эта мысль вызывает во мне панический ужас. Кажется, после всего, что случилось, у меня образовалась стойкая аллергия на свадьбы.

- Нас примут без очереди, - говорит Антон. - Если мы пойдем в будний день.

- В будний, - эхом повторяю я.

- Ты готова?

- То есть… без свадебного платья, гостей и прочего?

- Хочешь гостей?

- Нет! Хочу чтобы вообще никого не было. Только ты и я. И чтобы никто не знал о свадьбе.

Особенно один человек...

- Отличный план!

Антон улыбается.

Придвигается ко мне ближе. Снова гладит по волосам… Как будто я кошка. 

Его губы касаются моих. Они теплые и мягкие. Мои же губы как будто замерзли и застыли. Я пытаюсь шевелить ими, но они не слушаются.

- Котенок… - шепчет Антон. - На какой день запишемся? Давай не будем откладывать.

- А сегодня что?

- Воскресенье. В понедельник они не работают, во вторник не регистрируют… Можно в среду или четверг.

- Тогда в четверг. В среду УЗИ.

- Договорились! Я запишу нас.

Рука Антона гладит мое плечо. Он продолжает недавно начатый поцелуй. Я целую его в ответ. Получается как-то неуклюже. Наши губы как будто не состыковываются, как кусочки пазлов из разных наборов.

Ладонь Антона на моей спине. Спускается ниже. Перемещается вперед. Мне жарко. Нет, скорее, душно.

Его язык проникает в мой рот… И я внезапно чувствую приступ тошноты.

Резко отстраняюсь, сажусь на кровати.

- Что случилось, котенок? - ласково спрашивает Антон.

Он и раньше так меня называл, но раньше это не казалось раздражающим.

- Что-то меня мутит. Немного.

Антон садится рядом, обвивает меня руками, прижимается. Мне очень душно. Но я терплю. Не вырываюсь. Не хочу его обидеть. Меня и так затошнило во время поцелуя, что вряд ли его обрадовало…