Юмористическая проза. Страница 78

Подработать Снегурочкой казалось отличной идеей. До тех пор пока в одном очень-очень богатом доме я не разбила очень-очень дорогую статуэтку. А владелец дома в качестве компенсации потребовал у меня кое-что очень-очень странное.

Началось всё, как в анекдоте: как-то раз собрались вместе американский бизнесмен, колумбийский футболист, британский красавчик-ученый и я, блондинка-дизайнер из Франции… Но, увы, не смешно: мы потерпели авиакатастрофу над колумбийской сельвой. Пилот отравлен, и, возможно, убийца еще среди нас. Будто мало опасностей диких джунглей, наркомафии и секретов древних муисков, которые жили здесь до прихода испанцев. И, чтобы мне уж совсем скучно не было, похоже, все участники нашего похода на выживание не совсем те, кем кажутся.

– Ну, здравствуй, – презрительно смотрю на того, кто шесть лет назад разбил мне сердце. – Что тебе нужно? – Ты, – коротко отвечает он, проводя своим пальцем по моей щеке. Вздрагиваю, заглушая все приятные воспоминания, что вызывает прикосновение. И только мурашкам приказать я не в силах. – Ты не по адресу. Глупой школьницы тут нет. – А я и не был влюблён в глупую школьницу, – эти слова больно ранят меня, подтверждая мои горькие догадки. – Я был влюблён в тебя, а тебя глупой назвать нереально. И мне плевать, что ты невеста моего друга, я снова сделаю тебя своей.

– Филатов, нет! – Да, Васильева! – Ни за что в жизни! – Алена, пожалуйста, притворись моей невестой, – продолжает настаивать мой сумасшедший сосед, перегибаясь через стол и давя своей аурой властности, пока я ищу отговорки. – Ну, ладно, чай попить. Ну, хорошо, поужинать пару раз. Но переехать к тебе?! – Это всего лишь на пару недель, пока мама здесь, – настойчиво убеждает меня брюнет, и я зачем-то говорю «да». И во что я только что вляпалась?