Черт! Черт! Черт! Как я могла забыть?! Вот дурочка…

Мысли крутились уже по сотому кругу, пока я бежала по пустым коридорам нашего университета.

Только бы он меня дождался… Только бы успеть…

Поворот. Под ногами скрипят половицы, которые, кажется, еще помнили классиков литературы девятнадцатого века. Еще поворот, я влетаю в полутемный коридор, чуть не задыхаясь от пыли и духоты, и еле торможу перед деревянными дверями размером в два человеческих роста.

А-а-а-а, мне конец!

Заношу руку и слышу приглушенное:

— Войдите.

Вдох-выдох… Пальцы на дверной ручке, нажимаю…

— Ну что же вы медлите? — раздался приятный баритон с заметным возрастным тембром.

— Добрый день, Филипп Абрамович, — стараясь не пищать, поздоровалась я.

— Маргарита?! — вроде как удивился мужчина. — Чего тебе?!

Наш декан — замечательный человек, только терпеть не может нас, своих студентов. И, поверьте, есть за что. Несмотря на уникальную по своей специфике профессию, которую мы вот-вот должны освоить, доводили мы мужчину часто, за что два раза в год он регулярно нам мстил. Так и жили почти четыре с половиной года. Мы веселились между сессиями, а декан — во время экзаменов и зачетов.

— Филипп Абрамович, у меня беда! — набрав побольше воздуха в легкие, выпалила я.

— У тебя по-другому и не бывает, — констатировал мужчина. — Что на этот раз? — поинтересовался он, поправляя очки в роговой оправе.

— Диплом! — громко выдохнула я.

— Вспомнила? — И столько старческого сарказма в одном слове, что мои коленки предательски дрогнули.

— Ага, — созналась я.

— И чего тебе надобно, прелесть моя?

Улыбка тронула губы мужчины, но от нее стало тоскливее и чуточку страшнее.

— Ну, Филипп Абрамович, мне практика нужна, без нее я только бакалавра получу, — заныла я заранее отрепетированную фразу. — А мне магистратура нужна.

— Рита, ну что ты воздух сотрясаешь?! — устало проговорил декан. — Сейчас защити бакалавра и устройся на работу по диплому. Соберешь материал по практике. Учеба будет заочной, год — и магистратура твоя. В чем проблема?!

— В практике, — покаялась я.

— То есть?! Можешь толком сказать, что тебе нужно?! — Мужчина начал злиться, а это было очень плохой приметой. — Мне еще шесть дипломов проверять!

Обведя взглядом заставленный стеллажами кабинет, я переступила с ноги на ногу и все же решилась.

— Помогите устроиться на практику, — выпалила, резко зажмурившись.

Минуту он молчал, что-то обдумывая, а затем перешел на деловой тон, чем внушил надежду.

— Предмет защиты и тема диплома?

— Конфликтология. Устранение конфликтов в агрессивной среде при максимальном влиянии внешних факторов, — отчеканила я.

— Это кто тебе такую тему дал? — удивился декан, снимая очки и внимательно меня рассматривая.

— Вы! — недоуменно вытаращилась на мужчину.

— Погорячился, — произнес Филипп Абрамович, закусив нижнюю губу. — Теорию написала?

— Ага, — уверенно кивнула я.

— Где? — Декан вопросительно уставился на меня.

— На вашем столе. — Я ткнула пальцем в пачку еще не прочитанных работ.

— Хорошо…

Филипп Абрамович побарабанил пальцами по столешнице, затем протянул руку к массивной старомодной визитнице, что стояла рядом с запыленной чернильницей родом из прошлого века, и, изъяв белый прямоугольник, сделал вид, что изучает буквы.

— На вот, возьми. — Декан небрежным жестом протянул визитку мне. — Думаю, Александр Трегоров тебе поможет. Он буквально на днях искал специалиста по конфликтам. У него там какой-то странный засекреченный проект. Правда, он просил мальчика… Ну ты у нас девушка с боевым характером, думаю, справишься. Позвони ему вечером и скажи, что от меня.

— Спасибо, — искренне поблагодарила я.

— Все. Марш отсюда, у меня куча работы!

— Спасибо огромное, — пролепетала я, пятясь к двери и сжимая заветную визитку.

Ура! Бог есть.

Вечером, сидя перед компьютером, я пыталась найти информацию о компании «ЗЭВАА». Именно такое сокращение находилось на картонке из явно недешевой бумаги. Президент компании — некто Александр Трегоров. Далее шел номер телефона, похожий на мобильный. И больше ничего!

Я покрутила визитку в руке, грустно вздохнула и подняла взгляд на стену, где красовались часы. Двадцать ноль-ноль. Интересно, уже можно звонить или еще рано? Кто их, президентов, знает, когда у них вечер?!

Повернув голову, поймала свое отражение в зеркале. Хм, надо бы подкраситься, а то цвет волос какой-то скучный. Вон то ли дело Ленка, изменила имидж, теперь ходит полосатая, красно-бело-черная. Ярко, красиво, мужики засматриваются. Подумаешь, бабки крестятся, зато заметно! А я?! Блеклая, мрачная, да меня весь универ «готкой» считал.

М-да, Маргарита Владимировна, пора уже за ум браться да имиджем своим заняться. А все дело в том, что мне от рождения достались угольно-черные, матово-блеклые волосы и такие же черные глаза. Но на этом матушка-природа не успокоилась, в комплект к мрачному образу полагалось довольно-таки худощавое тело с бледной, практически пергаментной кожей, сквозь которую просматривались извилистые сине-красные вены. Вампир во плоти, не иначе. Хоть сейчас на киностудию без грима. Не то чтобы я была плоская как доска, но и округлыми формами Господь не наградил.

Вот только при чем тут он? Скажем так, папа с мамой старались плохо. Ага, наспех. Увы, что выросло, то выросло. Гордись и пой!

Так, отставить самобичевание. Нас ждут великие дела! Где у нас телефон?!

— Слушаю, — раздался приятный, хоть и чуть грубоватый мужской голос, стоило мне набрать заветные цифры.

— Добрый вечер. Меня зовут Маргарита Иванова, я звоню по рекомендации Филиппа Абрамовича.

— И что вы хотите?

Голос был неприветливым и каким-то отталкивающим.

— Понимаете, — чуть замялась я, — у меня диплом по конфликтологии, руководитель — Филипп Абрамович. Мне нужна практика по диплому, декан сказал, что вам нужен специалист.

— Вы правы, мне нужен специалист. А вы, насколько я понял, еще студентка.

— Я — бакалавр, — с гордостью ляпнула, нервно сглотнув и сильнее стиснув в ладони несчастный телефон.

— Поздравляю, меня это не интересует, — сказал мужчина и, видимо, собирался повесить трубку.

Однако я встрепенулась и почти прокричала:

— Стойте! Дайте мне шанс! Вы не пожалеете!

— Шанс?! На что?! — опешил мужчина на том конце связи.

— На работу!

— Но вы даже не знаете, о какой работе идет речь! — удивился он.

— Она связана с конфликтами?

— Да, — после паузы ответил мужчина.

— А с устранением конфликтов в агрессивной среде при максимальном влиянии внешних факторов? — напирала я.

— Более чем, — усмехнулся он.

— Тогда я создана для этой работы! — с уверенностью сказала я.

— Даже так?! А вы в курсе, что контракт на год? — в свою очередь уточнил мужчина.

— Э-э-э…

— И работать вы будете не в этом городе? — продолжал допытываться президент неизвестной мне компании.

— Э-э-э…

— И жить вы будете там же, где работать? — не унимался мужчина.

— Э-э-э…

— И возможности общаться с друзьями и родными в течение года у вас не будет?

— Совсем? — пролепетала я, переваривая все то, что услышала.

— Совсем, — добил меня оппонент.

— Хм… — Задумалась буквально на мгновение, но что-то внутри меня рыкнуло на логику, дало подзатыльник разуму и настучало по щекам. — А я смогу использовать полученный материал в дипломе?

— Без упоминания деталей и с вымышленными именами. Работа, конечно же, будет оплачиваться, но, учитывая проживание и полное обеспечение, сумма будет небольшой.

— Я согласна, — сдалась, поскольку другого варианта просто нет.

— Ну что же, тогда завтра в девять утра за вами заедут.