И этот факт натолкнул меня на мысль о необходимости раздобыть себе документы, можно даже украсть, все равно фотографии в них нет, как проверяющий определит я Иванов или Петров? Вот только осталось разузнать где делают те самые «паспорта», вряд ли тут есть паспортный стол, скорее придется залезть в клановое здание и порыться там, искать донора с паспортом моих лет у меня просто нет времени.
***
До Находки я добирался пешком и иногда на попутках, в основном на гужевых повозках. Находка от Владивостока так — то недалеко, километров сто примерно, за два дня дошел. В основном шел вдоль узкоколейки, которой и соединены Владивосток с Находкой. А извозчики подвозили меня всего пару раз и проехал я на гужевом транспорте не больше десяти километров.
Находка встретила меня еще большим раздраем, если во Владивостоке хоть как-то поддерживали порядок, то здесь всем было глубоко пофиг на одинокого беспризорника, под чьей личиной я проник в город. А вот проникнуть в сам город было намного сложнее чем в тот же Владивосток. Владивосток от незаконных посетителей охраняли милицейские посты на дорогах, то Находка была защищена намного лучше, кроме милиции были и военные, правда охранявшие страну от Находки а не Находку ото всей страны. Никак иначе не объяснить ворота и шлагбаум КПП, направленные в сторону города.
В город я пробрался через частный сектор, хотя это неправильно, весь город и так один сплошной частный сектор. Здесь корова в хлеву, кстати выросшая с момента когда я видел представителей их вида в последний раз, соседствует с самым главным зданием в городе — ДК (Домом Клана), ну а огороды есть у всех домов в городе. И если в центре морковь растет на крохотных клумбах, то жители окраин могут себе позволить распахивать десятки гектаров земли вокруг своих домов, если им конечно же не мешает море. По одному из таких огородов я и пробрался в город, затерявшись среди высокой поросли картошки. Единственный кто меня заметил — тракторист на нефтяном тракторе с характерной калильной головкой, проехавший мимо меня, спокойно идущего по полю ранним утром.
Кстати! Картофеля на полях местных жителей невероятно мало, в моем мире в это же время картошки у людей на огородах как и на колхозных полях было гораздо больше, а здесь все та же репа да редька, горох, редко встречается кукуруза, капуста и морковь, уже оранжевая, а не белая как было триста лет назад. Плюс небольшие клочки пшеницы и овса. Скорее всего отсутствие картофеля обусловлено малым количеством колхозов в этом варианте СССР, в моем мире именно колхозы стали первой стадией распространения новых сельскохозяйственных культур, тем более на колхозном поле семенной материал можно достать практически бесплатно, а тут нужно платить за какую-то картоху, которую местное население и в глаза не видело! Косность нижней ступеньки общества во все времена тормозила как технический так и культурный прогресс общества, тут уж ничего не поделать! И только додумавшись до этого я понял что коллективизация не такое уж и плохое дело, правда ее нужно было проводить не через Министерство Сельского Хозяйства а через Министерство Образования…
В порт попасть вообще не составило труда, тот даже не охранялся. Как не составило труда найти иностранный корабль. Вон они, у пирса стоят, выбирай какой хочешь. Но в данный момент корабли меня интересуют мало, а вот портовые кабаки…
Где как не в Находке можно узнать правду о реальном положении дел в мире? Осталось только найти источник таких знаний, впрочем тут тоже нет ничего сложного, главное платить за выпивку и внимательно слушать разговоры перебравших матросов с иностранных кораблей.
— Везде хорошо, парень, кроме как здесь! — моего собутыльника сморило уже в конец, и теперь с каждым мгновеньем полезной информации он стал выдавать все меньше и меньше, скоро скатится до уровня Правды и начнет вещать пропагандистские речи в стиле «Как у всех плохо и как хорошо живется простому человеку в Греции!». Собутыльника зовут Дритан и сам он никакой не грек, хоть и официально родом из Греческого Княжества. Но под Грецией сейчас весь Албанский полуостров, так что это нормально. Дритан албанец и моряк на рыболовном судне, бороздящем моря и океаны под английским флагом. Вообще большинство иностранных судов в порту под флагом Англии, и лишь над парой развивается флаг Японии и Кореи.
Дритан разговаривает со мной на греческом, мой греческий конечно хорош, но безнадежно устарел, я его и понимаю через слово, да и плюс чем больше он пьет, тем меньше в его речи становится греческих слов, он все больше на своем, на албанском. Впрочем на дьяка мне грех жаловаться, нормально он нас греческому обучил, моряк даже принял меня за своего, такого же жителя огромного Албанского полуострова, для которого греческий не родной и его пришлось выучить просто по факту того, что во всех правительственных организациях говорят именно на нем. Чем я бессовестно и пользуюсь, стараясь вызнать где на свете лучше всего живется!
— Деньги есть — везде хорошо! — заканчивает свой рассказ о прекрасной жизни в Греции Дритан, опрокидывает стакан с водкой и вырубается на столь философской мысли… И это еще и двенадцати дня нет, утро в самом разгаре, а от посетителей в кабаке уже не продохнуться! И половина в таком же состоянии как и Дритан.
— Эй парень, угости меня! — кричит кто-то с другого конца зала, я тут кручусь с самого утра и многие успели подметить мою заинтересованность в обмене знаний на огненную воду, судя по всему даже негласная очередь ко мне выстроилась! А я и не против, расходов на копейку — выгоды на рубль! Почему бы и не послушать как там, за морями, люди живут! Тем более до вечера я из кабака не ногой, слишком много солдат АССК прохаживается по пирсу, да и еще с собаками, не меня ли они ищут? Солдатики было пытались сунуться с проверкой в кабак, да посетители не дали, они буквально встали грудью на защиту приватности своего отдыха. Солдатикам пришлось отступить.
Английский я знаю плохо, но и для этого чернокожего парня он тоже не родной, так что наше общение проходит с помощью жестов, английских слов и немного греческого, он похоже наравне с английским стал одним из главных языков этого мира.
— Африка, демоны, плохо! Не Африка — хорошо! — вот и все что я смог разобрать из сбивчивых пояснений чернокожего моряка о положении дел в мире. Ну и еще он рассказывал что ему невероятно повезло устроится работать на корабль и свалить с Африки. На мои вопросы этот улыбчивый выходец из Южной Африки давал самые развернутые ответы какие только мог, но толку-то, если ни я ни он не владели английским на нужном уровне. Единственное что я понял — демоны в Африке есть и житья они никому не дают.
— Вот! — тычет парень мне под нос фотокарточкой, на которой он изображен в гордой позе белого завоевателя Африки, приехавшего поохотится на великую африканскую пятерку. Руки в боки, правая нога на какой-то твари, поверженной судя по всему из монструозного ружья размером с самого охотника, сейчас лежавшего рядом с добычей. — Я убил, мужчиной стал!
Качество фотографии отвратительное, нельзя даже приблизительно понять кого он там убил, демона или своего товарища, но говорит что демон и очень страшная тварь, а значит поверим и серьезно покиваем в ответ, зачем обижать парня?
— Эх, молодой человек! — характерный голос с одесским говором за моей спиной отрывает меня от просмотра фотокарточки. — Не у того вы спрашиваете, чего он может знать о мире, если кроме трюма корабля ничего и не видел. Непонятно как его здесь выпустили на берег!
— Ну так садись, расскажи! — за столом матроса из Африки сидим только мы вдвоем, еще два места пусты. — Но сначала возьми нашему бравому охотнику на демонов еще выпивки, нужно парня отблагодарить, вон какую тварь завалил! — на столе появляется очередная десятка с зомбяком.
— Так почему бы и не отблагодарить такого славного воина! Завалил такую тварь — считай мир спас! — десятка исчезает со стола, а через секунду появляются две бутылки и нехитрая закуска. Вместе с тарелкой жаренный рыбы появляется и владелец характерного акцента. И я его раньше не видел здесь, сижу тут с самого утра, но этого человека неопределенного возраста я бы точно запомнил! И при мне он не входил, я сижу лицом к двери и вижу всех кто входит.
