Мы распрощалась.

Лишь после этого я взглянул на карточку и увидел там: «Кофтёнкин Аркадий Яковлевич».

Ё-моё! Это с кем я связался, выходит?! Это ж местный недоолигарх, который тут ураганить в девяностые примется!

Как такой тип получился из коммуниста, историка КПСС?! Не понимаю, решительно не понимаю…

В макулатурном отделе книжного я долго-долго рассматривал корешки – и всё ничего не мог выбрать. Наконец, продавщицу спросил:

– Извините, а есть у вас что-нибудь про попаданцев?

– Про кого? – удивилась та.

– Про попаданцев… Ну, то есть, чтобы кто-нибудь из нашего мира попал в прошлое или в другой мир и там приключался…

Продавщица попалась хорошая: даже не нахамила! Более того – помогла. Через пять минут она положила передо мной две книги – «Трудно быть богом» Стругацких и «Иван Васильевич» Булгакова.

Я не очень-то уважал этих авторов, потому что слышал, что они были антисоветчиками. Но тут же подумал: ведь книги антисоветчиков это редкая, дефицитная штука! Значит, надо брать! Если что, потом толкну дороже.

Придя домой, я тут же вынул странную листовку.

Как уже говорилось, на ней был кроссворд. Только очень неуклюжий, самодельный.

Вот такой:

А вопросы были следующие:

1. Чей Крым?

2. Приватизационный чек.

3. Он устал и уходит.

4. Она утонула.

5. Бомбили восемь лет.

6. Если не он, то кот.

7. Болезнь-19.

8. Во всём виноват.

К двум парам клеточек снизу вопросов не было: видимо, предполагалось вписать туда нужные цифры и так.

Для человека из 1983 года это была задача, конечно же, неподъёмная.

Но я словно был как раз тем, для кого она предназначалась!

Пять минут спустя так называемый кроссворд был мной разгадан. Вот что вышло:

Если читать столбик букв, на который указывала стрелочка вверху, то выходило «Шверника». Шверник… Кажется, это был какой-то советский чиновник. А «Шверника 11–17» чертовски напоминало какой-то адрес: улица, дом и квартира.

Я понятия не имею, что меня там ждало, но ждало оно там именно меня!

Сунув листовку в карман, я помчался на улицу. Надо было срочно купить в ларьке Союзпечати карту города и выяснить, где находится улица Шверника.

На звонок в дверь сначала никто не ответил. Я нажал кнопку ещё раз. Тогда за дверью раздались шаги, и кто-то с опаской спросил:

– Вам кого?

– А я ваш кроссворд разгадал, – сказал я.

– Да? – за дверью оживились. – Тогда перечисли всех президентов России.

– Ельцин, Путин, – сказал я, не думая.

– Так ты из нулевых? – спросили из-за двери.

– Почему?.. А, да, еще Медведев был!

– И всё?

– Всё.

– Откуда же ты тогда знаешь, чей Крым?

Я задумался.

– А! Ну потом опять Путин.

– Ну то-то же. Так уже лучше. Четыре их было. А дальше?

– Не знаю! Вот честно, не знаю! А что, дальше ещё кто-то будет?

Эта мысль показалась неожиданной и странной. Власть, что, сменится однажды?

Тут щёлкнул замок. Дверь открылась.

– Я просто для себя хотел узнать, – сказал стоящий на пороге мужик. – Типа вдруг ты из тридцатых или дальше. Вдруг ты знаешь.

– Я из 2022-го.

– Понятно. Ну что ж, заходи.

На кухне меня встретил синедрион из троих мужиков в одинаковых майках-алкоголичках. Четвертый, открывший мне дверь и присоединившийся к ним, носил тельняшку. На вид ему было лет сорок, и мне сразу почему-то показалось, что он в этой компании главный. Самым старшим был худой мужик с большими синяками под глазами – ему явно перевалило за семьдесят. Третий был совсем юношей, но с очень мрачным, каким-то совершенно не молодым выражением физиономии. Возраст четвёртого я определить затруднялся, так как тот был жутко толстым, а толстяки, как известно, часто выглядят старше своих лет; впрочем, думаю, что пятьдесят ему точно уже исполнилось.

Мне налили чаю. Предложили табуретку.

– Он из 2022-го, – сообщил всем открывший мне дверь человек. – Кстати, как тебя звать-то?

– Серёга.

– Ну, привет, Серёга… Что там у хохлов-то?

Я кратко рассказал.

– А доллар как? Не гикнулся ещё?

Сообщил им про курс.

– Ну а в целом?

– Да в целом всё то же, – ответил я. – Только хуже всё и хуже помаленьку.

– Мы тут так и думали, – сказали мужики.

– Так кто вы все такие-то вообще, а?

– Как и ты – попаданцы.

Выяснилось, что мои новые знакомые тоже прибыли сюда из будущего. Кроссворд они составили и распространили с целью найти своих современников, которых, как оказалось, в СССР напопадало как репьёв в собачий бок. Как я понял, в этой квартире они организовали что-то вроде коммуны – вместе жили, помогали друг другу осваиваться в чужом времени, сообща прогрессорствовали и планировали то, как скорректируют будущее страны и своё собственное.

– Вот всех наших соберём – и будет сила! В одиночку-то человек мало что поменять может. А если нас, людей будущего, тут человек сорок соберётся, а то и сто… – мечтательно проговорил самый толстый. – Вот тогда мы покажем дурацкой истории, кто тут хозяин!

– Так значит вы все тут для того, чтобы поменять историю страны? – спросил я.

– Кто как, – ответил юноша. – Главным образом, свою. Но страны, впрочем, тоже. До кучи.

– А как вы сюда попали?

Оказалось, все по-разному. Но в общем, в нашем мире они все уже покойники: кто попал в катастрофу и внезапно обнаружил себя в чужом теле и в чужом времени; кто умер от болезни, кто – от старости; так или иначе, всем неведомая сила посчитала нужным дать второй шанс…

Получалось, я один, кто оказался здесь живьём и в своём теле. Хотя… Кто его знает? А вдруг мне так кажется? А вдруг при переходе через дверку-из-кастрюли я как раз-таки и умер?.. Просто пока сам не понял этого…

Тут поразила ужасная мысль: а вдруг я в аду?! Вокруг покойники, как выбраться – не знаю… Может быть, конечно, это рай… Но сомневаюсь, чтобы в раю мать отказывалась готовить мне борщ, за палку колбасы приходилось бы выстаивать целую очередь, а вместо Интернетика с Ютубчиком имелось бы всего лишь два канала, по которым идут танцы Мозамбика и «Сельский час»…

– Давно здесь? – прервал размышления толстый.

– Да несколько дней.

– И как, нравится?

– Просто супер, – сказал я, чтобы не выглядеть продажным либералом. – Я всегда мечтал тут оказаться.

Попаданцы закивали. Оказалось, они тоже все мечтали о жизни в СССР. После падения советской власти член ни у кого из них уже не вставал.

– И как вы тут живёте? – спросил я. – Чем занимаетесь?

– Да кто чем, – ответил юноша. – Вот я студент-медик.

– Людям хочешь помогать?

– Ну… Там посмотрим. Просто дело в том, что я был врачом в своей прошлой жизни. Но плохим врачом. В институте толком не учился, только пил да за девчонками ухаживал. Еле-еле до диплома дотянул. И пошёл, дурак, по специальности работать… В итоге нескольких пациентов залечил до смерти. Один из них не из простых оказался, так его родня меня за это киллеру заказала… Я умер, а потом очнулся здесь. Опять студентом, в теле своего однокурсника. Теперь моя задача – всячески заставлять учиться того, настоящего себя, чтоб из него хоть приличный специалист вышел. В общем, я в друзья к нему набился. Пытаюсь влиять, рисовать перспективы светлого будущего…

– Может, трудно ему просто? – спросил я. – Мне вот в школе химия не давалась. Может, ему тоже не даётся?

– Ну, с этим я ему не помощник. Я когда учился? Тридцать лет назад.

– Ты ж сказал, сейчас учишься.

– Я сказал, что я студент. Учиться некогда! Надо прошлого себя заставлять это делать. А мне самому погулять надо, повеселиться! Пока печень молодая всё прощает! Да и девок еще сколько неоттраханных! Кстати, надо эту, новую, отбить у меня прежнего… Ну типа чтоб учиться не мешала…