Зрители задевают Спартака, что-то выкрикивают из толпы, побуждая его злиться, выходить из себя и терять контроль. Всё словно подстроено, и люди хотят видеть чемпиона именно таким - теряющим рассудок. Всем вокруг плевать, что этот бой показательный и бойцы должны в первую очередь показывать технику. Особенно громко провокационные выкрики звучат от блогеров.

- Почему они это делают? - испуганно шепчу притихшему рядом Глебу.

Меня удивляет что он сидит рядом со мной, а не находится возле ринга, со своей команды, с чемпионом!

  Парень бросает взгляд на блогеров и безэмоционально отвечает:

  - Эти - здесь в поисках сенсации. А Спартак ходячая сенсация со своими то... - показательно крутит у виска и замолкает.

  Глеб говорит так, словно чертовски устал.

 - Нужно запретить таким репортёрам приходить на бои! - во мне начинает закипать негодование.

  - Найдутся другие, - отмахивается Глеб. - Дело не в них, Тась. Дело в самом Спартаке. Проблема в нём!

  Как бы не хотелось это признавать, но наверное Глеб прав... Потому что начинать всегда нужно с себя. Спартак должен научиться контролю, раз это именно то, что от него требуют. Я не знаю, что будет в противном случае, но ничего хорошего явно не случится. Возможно он потеряет свой титул или что-то в этом роде. И ему запретят драться. Лишат того единственного, что есть в его жизни.

Того, от чего он зависим!

С каждым новым раундом я с трудом могу усидеть на стуле. А от подстрекания неугомонной толпы мне хочется заткнуть уши. Там уже во всю фигурирует моё имя. Какой-то парень даже выкрикивает, что невеста сбежит от Спартака, потому что на деле он просто слабак.

Слава Богу этого парня быстро выводят из зала охранники. Но его слова, словно эхо повисают над рингом.

Спартак всё слышал!

Я до боли кусаю губы, во все глаза наблюдаю за тем, как этот сильный мужчина выходит из себя, хотя мне хочется зажмуриться.

Он больше не закрывается. Просто идёт на своего противника, нанося неточные удары, куда придётся. Потом в ход идут колени... И тут же звучит гонг, а рефери схватив Спартака за плечи пытается оттащить в сторону.

Это же бокс! Даже я понимаю, что есть определённые правила.

Смотрю на Глеба, а он лишь ведёт плечом и на его лице читается - "я же тебе говорил."

Я понимаю, что ноги применять нельзя и чемпиону за это наверняка снимут баллы. А Спартак  этого как будто не понимает. Будто потерял ту нить, что соединяет его с реальность. Оказалось эта нить у него слишком тонкая, почти незаметная. Одно брошенное слово - и теперь он необузданный зверь без каких либо ориентиров. Его цель лишь уничтожить того, кто находится рядом.

Вскакиваю со стула. Нервно сминая подол платья, нерешительно смотрю на Глеба. Жду, что сейчас он меня остановит, а он наоборот, рявкнув, указывает на ринг:

- Чего ты ждёшь? Иди!

 Я бегу к рингу, путаясь в подоле длинного платья. Сама не понимаю, что должна сделать, но времени обдумать всё хорошенько, просто нет.

Меня не хотят подпускать так близко. Один из охранников преграждает мне путь, но я умудряюсь обогнуть его, добраться к угловым канатам и коснуться мускулистого плеча. 

– Спартак, – перекрикиваю рев зрителей и собственный стук сердца. – Посмотри на меня. Посмотри… 

Резко дёрнув головой, чемпион врезается в меня взглядом. Злым, стеклянный, пустым... Такой взгляд я уже видела и помнила, что однажды у меня получилось остановить его. Предотвратить роковую ошибку.

  Тренер Спартака смотрит на меня с явным недоверием. Льёт ледяную воду прямо на голову чемпиона, но он словно ничего не чувствует. Рычит от негодования, отворачивается...

Я хватаюсь за канат, коленом упираюсь в пол ринга, а свободную руку укладываю на щёку Спартака, вынуждая вновь посмотреть на меня.

  - Сейчас будет гонг, - констатирует тренер. - Ему нужны мои советы, а не твои жалкие попытки взывать к его здравому смыслу.

  Мне так же как и Спартаку хочется зарычать. Злость на всю команду уже пульсирует по моим венам.

Почему они не помогают ему? Почему выпускают на бой, зная о его проблемах? Спартаку нужна помощь... Серьёзная помощь профессионала!

  - Спартак... - шепчу, склонившись к его уху. - Это просто бой...

  - ОН СКАЗАЛ, ЧТО Я СЛАБАК! – выкрикивает он неожиданно.

  Его голос напоминает рёв раненного зверя и я теряю дар речи. Моя рука, на его щеке начинает дрожать и соскальзывать.

Нет!

  - Спартак, - отпускаю канат и перехватываюсь за плечо чемпиона. - Пожалуйста... - всхлипываю, по щекам начинают бежать слёзы. - Пожалуйста... успокойся и вспомни, где ты находишься.

  За моей спиной бесперебойно щёлкают вспышки фотокамер. Все хотят видеть не только провал Спартака, но и мой. Ведь я точно не справилась...

Чемпион вроде хочет меня оттолкнуть. Его тело напрягается, а взгляд приковывается к моему лицу. Рука в перчатке, тянется к щеке...

В этот момент звучит гонг...

После боя пролетело уже больше двух часов, а дрожь во всём теле не проходит...

Спартак выиграл этот бой.

 Сразу после того, как увидел мои слёзы, его взгляд будто потеплел и ярость в нём сменилась профессиональной собранностью. Я сползла с ринга, но продолжала держаться за канаты и не планировала двигаться с места до тех пор, пока всё не закончится.

За снятые баллы, чемпиону нужен был нокаут - это чуть позже объяснила мне Маша. Спартак вырубил своего соперника, казалось бы не прилагая усилий. И сделал это до абсурда красиво. Рефери поднял его руку вверх, объявляя победителем, а чемпион в этот момент смотрел лишь на меня...

Я уже видела подобный взгляд. Смесь из благодарности,  симпатии и обуревающих его сомнений. Теперь я понимаю, в чём именно он сомневается... Ведь я не его круга. Другая. На таких, он никогда не обращал внимания. И словно был вынужден обратить его на меня. Но я всё ещё не понимаю почему.

После боя, когда я думала, что мы сможем наконец поехать домой, Маша огорошила меня новостью, что на этом день чемпиона не окончен. И что после каждого боя они празднуют победу.

- Только узкий круг, - лукаво прищурившись, бросила Маша.

И это было явной ложью. Ну или их узкий круг - чертовски широкий.

Вечеринку решили провести в доме Спартака, что стало неким плюсом для меня, потому что я тут же скрываюсь  в спальне, соврав Маше, что хочу переодеться.

Выходить и возвращаться к многочисленным гостям я не собираюсь. В конце концов, я не хозяйка этого дома. А наши отношения со Спартаком всё больше и больше, кажутся фикцией.

Сбросив туфли, забираюсь с ногами на кровать и обнимаю себя плечи. Весёлый гомон на первом этаже так сильно врезается в уши, что поспать мне вряд ли сегодня удастся.

Нужно просто встать, снять новое платье, принять душ, чтобы смыть с себя этот бесконечный день... И тогда, возможно, я почувствую себя лучше... Но я всё ещё сижу на месте не в состоянии пошевелиться. Хочется вновь заплакать, ведь я начинаю чувствовать то, что не должна чувствовать.  

Влюблённость… Она завладела моим рассудком за считанные дни.

Я бросилась к Спартаку сегодня не потому, что это именно то, что от меня требовалось. Я просто хотела помочь! Сама! Мне не хотелось видеть его таким... Таким, плохо напоминающим здравого человека. И так как всем вокруг словно было наплевать, моё желание помочь усилилось стократно! И я уверена, что это желание продиктовано именно влюблённостью.

А как можно не влюбится в этого греческого Бога? Такого сильного, красивого, независимого… Даже его необузданность, кажется мне индивидуальностью. Спартак – он такой один. И других таких, наверняка больше нет.

Моё сердце отзывается усилившимся ритмом, когда я, вновь и вновь думаю о мужчине…

 Моё сердце наверняка будет разбито в итоге...

Не знаю сколько пребываю в этой неподвижности, и вздрагиваю, когда слышу лёгкий стук в дверь. Спартак вряд ли  стал бы стучать, а значит это не он.