— И что ты думаешь?

— Даже не знаю. Может, он тоже оборотень какой-нибудь?

— Вполне возможно, — кивнул Гаяускас. — Оборотень или ещё кто-нибудь в этом роде. В мифологии я, как уже говорил, не силён.

— Я уже понял. Тебе чего-нибудь попроще нужно. Бандитов каких-нибудь, чтобы всех пострелять из автомата.

Они снова рассмеялись.

— А что, — заметил Балис серьезным голосом. — Мне бы сейчас вертолёт — нагнал бы этих уродов и объяснил бы, что красть детей — не хорошо.

— Ты ещё и вертолётом управляешь? — изумился Нижниченко.

Морпех смутился.

— Учили, конечно, и даже диплом пилота выдали, но лучше, если за штурвалом будет сидеть профессионал. Так что, уточняю: мне бы сюда вертолёт и капитана Башенькина…

— Хороший пилот?

— Олег-то? Не то слово. Отличный. У самого Колошенко стажировался.

Фамилия показалась Мирону неожиданно знакомой.

— Погоди. У какого это Колошенко? Уж не у Василия Петровича ли?

— Да, у него. А ты что, про него слышал?

— Приходилось. Даже встречались. Серьезный мужик.

— Не то слово. Действительно ас. Но ты-то как с ним пересекся?

— Интересуешься государственными тайнами Юго-Западной Федерации? Ладно, могу просветить и об этом: я с ним в девяносто четвертым познакомился, на строительстве нового моста через Днепр для федеральной трассы. Входил в группу, которая курировала безопасность проекта. А вот где с ним встречался ты? Он же у Миля работал, а морпехам по штату положены Ка, если я ничего не путаю.

— Не путаешь. Только наши лётчики должны уметь управлять всем, что летает. Если надо, то Олег и на «Апаче» авиашоу может выдать. А уж на отечественных, как понимаешь, сам бог велел.

— Понятно всё с твоим Олегом, но ты-то где Колошенко видел?

— А нигде. Лично мы не знакомы. А вот Олегу и ещё некоторым нашим вертолетчикам повезло.

— Понятно… Жаль только, нет у нас ни вертолета, ни твоего друга. Но ничего, придумаем чего-нибудь и без их помощи.

— А чего тут думать, и так всё ясно. Надо караван догонять, пока ещё далеко не ушел. Освободим Серёгу и девчонку, а потом по торговой дороге переберемся через горы и будем искать следы похитителей.

— Логично. Вот завтра с утра соберем военный совет и предложим этот план. Думаю, Йеми поймет нас правильно. Риона ему, конечно, племянница, но трезво оценить ситуацию, думаю, он сможет…

Последнее, что помнил Женька перед тем, как потерять сознание — была ночная городская улица. А пришёл он в себя в незнакомом доме, на низкой и жесткой, но широкой кровати. Осторожно оглядевшись, мальчишка понял, что оказался в каком-то подвальном помещении. Вдоль стен стояли бочки и ящики. И совершенно неуместными казались в этом погребе кровать, на которой он лежал, да стол, за которым, сидя спиной к Женьке, увлеченно играл сам с собой в шахматы старик с длинными седыми волосами.

Женька приподнялся на локте и потряс головой. Не сошел ли он с ума на самом деле? На тренировке все было нормально. Потом был парк. Странные игроки. Солнечный Козленок. Скульптор Зуратели со своими пороками. Философствующий Белый кролик в кладовке. Ужасный Джинн Белью. Потом, кажется, был бег по ночному городу.

Неужели все это не приснилось, а было с ним на самом деле? Или он всё ещё продолжает спать?

— Как ты себя чувствуешь? — не оборачиваясь, спросил таинственный шахматист. Похоже, он не был сном.

— Где я?

— Ты в безопасности.

С этими словами шахматист обернулся и Женька понял, что сошел с ума окончательно и бесповоротно: старик оказался самым настоящим негром. Это было последней каплей. В горле что-то защипало, и мальчик понял, что сейчас заплачет, совсем как маленький.

— Ты не бойся, я тебе не сделаю ничего плохого.

— А я и не боюсь, — насуплено шмыгнул носом Женька. Реветь перед незнакомым негром ему совершенно не хотелось. Поэтому он нарочно грубо сказал: — А чего вы меня в эту каморку затащили? Говорите, "ничего плохого", а одежду отобрали…

Совершенно неожиданно негр смутился.

— Понимаешь, твоя одежда немного… влажная. Я ее сушиться повесил.

Он встал из-за стола и снял со спинки второго стула Женькину рубашку и штаны. А Женька просто остолбенел. Он вспомнил сначала про заклинание Зуратели, а потом почувствовал, что в туалет ему совсем не хочется. Только вот трусы были ощутимо мокрыми. Это что же, он при этом негре в штаны напрудил…

А ещё Женька вспомнил различные статьи о всяких маньяках, которые ловят детей, а потом над ними издеваются. На маньяка негр вообще-то не был похож, но мало ли. И потом, раньше в Женькиной жизни маньяков не попадалось. Зато сегодня…

Сначала — господин Зуратели, который тоже, кстати сказать, с виду маньяка ничем не напоминавший, потом — Джинн, теперь — этот негр. Женька весь сжался под пледом, и спросил:

— А чего вы со мной делали, что она такая мокрая?

— Хммм… Ну, скажем, лечил. Тебе как, уже лучше?

Женька пропустил вопрос мимо ушей.

— Лечили? Вы что, врач что ли?

Негр вдруг широко улыбнулся.

— Врач. И даже с правом практики в этом городе: бургомистр выписал мне патент на право оказания медицинской помощи. А с тебя мы снимали заклятие, которое мешало тебе… м-м-м… скажем так, нормально себя чувствовать.

— Заклятие?

— Ну да, заклятие. Обыкновенное магическое заклятье.

То, что никакой магии не бывает, Женька знал хорошо. Также хорошо, впрочем, он знал, что не бывает никаких Солнечных Козлят и Лунных Кроликов, а через дверь трансформаторной будки можно попасть только в трансформаторную будку…

Мальчишка незаметно ущипнул себя под пледом. "Вроде не сплю", — подумал он и задал первый же вопрос, который пришел ему в голову:

— А разве врач может снять заклятие?

— Смотря какое заклятие. Такое — может. Надо было всего лишь полить тебя водой.

Парнишка зябко передернул плечами.

— А как вы определили, что меня заколдовали?

— Это не я. Это мадмуазель Виолетта. Она — очень сильный маг-целитель.

А Женька вдруг почувствовал, что все недовольство куда-то уходит, а вместо него начинает нарастать интерес. Похоже, негр был неплохим человеком.

— Магов не бывает, — сказал мальчик не очень уверенно.

— Как это — "не бывает"? — негр вроде даже немного обиделся. — Да у вас в Риттерберге магов не меньше дюжины.

— В каком еще Риттерберге? — удивился Женька.

— Ну… — негр как-то странно поглядел на мальчишку и начал говорить медленнее и отчетливее. — Этот город называется Риттербергом. Ты что, забыл, как называется твой родной город?

— Мой родной город называется Киев. А этот город никакой не мой и не родной! Меня сюда скульптор заманил!

— Скульптор… Странно… И откуда, говоришь, этот скульптор тебя заманил?

Внутри у Женьки зашевелился маленький чертенок:

— Ну, если я правду скажу, то вы мне не поверите…

— Почему я должен тебе не поверить? Ты же скажешь правду.

— И вот так и поверите, что я пришел из другого мира?

— А… Ну тогда понятно, почему у тебя обувь такая странная.

Мальчишка даже не понял, обрадовался ли он такой реакции или обиделся.

— Почему странная? Нормальные кроссовки… А вы что, правда поверили?