- Мне тебя жаль,- шепчу, словно в бреду. Марк нависает надо мной, и его дыхание опаляет и без того раскаленную кожу.

- Не смей меня жалеть,- рычит он. Но в голосе я слышу усталость. Он выгоревший, пустой как барабан. Странно это осознавать вот так.

- Прости.

Этот идиотский диалог высасывает из меня остатки сил. Тело колотит лихорадка, скручивает узлами суставы, выжигает из мозга все мысли.

Марк берет меня на руки. Сейчас снова начнется экзекуция. Ванная с холодной водой лишь ненадолго снимает жар, и я ее ненавижу. Но микстуры, которые вливает в меня моя странная сиделка, не помогают совсем.

- Зачем ты возишься со мной?- хриплю. Зуб не попадает на зуб. Вода кажется не просто холодной – ледяной.

Сильные пальцы надавливают на плечи, и я погружаюсь в ледяной омут с головой, бьюсь пытаюсь вырваться. Воздух. Мне он нужен как жизнь. Хотя бы глоток.

Нажим ослабевает уже тогда, когда я начинаю терять связь с реальностью. Вдох делаю с жадностью. Воздух входит в легкие со свистом.

- Ты чертов придурок,- сиплю я. Борясь с разрывающим горло кашлем. Грудь болит.- Чуть не убил меня?

- Ты ведь сама хотела сдохнуть, дурочка, под колесами моей машины. Что изменилось с тех пор?

Молчу. Что я могу ответить? Что смысл моей жизни вдруг стал очевиден в лице человека со сладким именем Марк. Я помню, что любила его до безумия, до спазмов в животе. Но его самого, его внешность, его боль я не могу воспроизвести в своем мозгу.

- Ты мой,- шепчу я, крупная дрожь проносится по телу, когда Марк вытаскивает меня на воздух. Чувствую себя младенцем, только что сделавшим свой первый крик. Он закутывает меня в махровую простыню, отводит взгляд. – За что ты меня ненавидишь?

- Заткнись,- хлесткий приказ заставляет меня замолчать.- Чертова ведьма. Ты мразь.

Он отталкивает меня, и я больно ударяюсь о бортик ванной плечом. Боль вспыхивает в сознании яркими образами:

Скомканная белая машина, адское чувство потери и мой вопль, который рвется из горла яростной волной.

Когда я прихожу в себя, Марка нет. Его нет нигде. Дом отдается гулкой пустотой. С трудом поднимаюсь с пола, борясь со слабостью, головокружением и холодом, который, как мне кажется, заполз в каждую клеточку моего тела.

- Он вернется,- шепчу я, пытаясь не дать себе сойти с ума от страха. Да, я боюсь, что снова теряю ниточку, связующую меня с прошлым.

Марк

А была ли она моей? Та, кого я оплакиваю долгие годы, моя Лера. Идеальная семья, достаток, ожидание скорого отцовства – это все было естественным, обыкновенной жизнью, взгляды на которую я пересмотрел только после того, как потерял это все.

Лерку я нашел на улице. Ну да, вот так просто. Она шла с какой-то своей подружкой, имени которой я не вспомню уже, и весеннее солнце скакало солнечными зайцами в ее коротких волосах цвета топленого меда. Моя, будущая тогда еще, жена не была рыжей. Она была золотой. Я выскочил из машины, бросив ее прямо на проезжей части, но видение исчезло. Растворилось в толпе, будто и не было ее. Что я тогда почувствовал? Горькую невосполнимую потерю, утрату чего – то бесконечно важного.

Сжимаю руль до боли, чтобы прийти в себя. Горная дорога вьется, как веревка висельника. Я бегу, как последний трус. Бегу от маленькой женщины, брошенной мною в доме, который я купил когда – то для нас с Лерой. Думал, что в этой глуши мы станем самыми близкими на свете. Не стали. Лерка ненавидела этот дом, ей не хватало того, к чему она привыкла – кутерьмы, шума городских улиц и комфорта. А мне нужно было знать, что она только моя. Но выходило это плохо. Я понимаю сейчас, что очень идеализирую нашу с Лерой совместную жизнь. Она была капризной. Взбалмошной, и не моей. Так и не стала до конца моей. Странно, но у золотой женщины было столько интересов не монтирующихся с моими. Но после смерти она стала для меня божеством.

А теперь я пытаюсь скрыться от маленькой ведьмы, обряженной в одежду моей покойной жены. Вещи, к которым сам не притрагивался все эти годы вдовства. Которые считал священными и поклонялся им как идолу. А теперь они надеты на тело родственницы монстра, лишившего меня моего так до конца и не осознанного счастья. И мне не жаль вышедших из моды тряпок. И этот идиотский парадокс выбивает из меня дух.

Выворачиваю руль, так резко, что хвост машины заносит. Меня тянет вернуться и я не могу бороться с этим зовом.

Избушка в свете заходящего солнца кажется зловещим пристанищем демона. Все таки явившегося за моей душой.

Тихо. Только половицы поскрипывают под моими ногами, стонут протяжно при каждом шаге. Она спит на кровати, свернувшись калачиком – маленькая и жалкая, как уличная псинка. На голом теле блестят капли пота. Сил не хватило даже накинуть на себя одеяло. В сердце заползает щемящая жалость, которую я не должен испытывать к жене убийцы. Они ведь наверное совсем одинаковые. Муж да жена одна сатана.

- Я хочу пить,- стонет женщина с именем Ангела. И сердце мое сначала замедляет ход, а потом пускается в огненное танго.

-Принесу, — односложно отвечаю я, лишь бы она не услышала, как сбилось мое дыхание. Борюсь с желанием просто бросить ее обратно на пропитанные потом простыни и позорно смыться.

Стакан с водой она принимает, как богиня кровавую жертву. Жадно припадает к стеклянному стакану и захлебываясь глотает, будто боясь, что я отберу у нее желаемое.

- Я думала ты уехал насовсем, — наконец напившись выдыхает Ангел, вытирая рот тыльной стороной ладони. Наготы она не стесняется, словно не замечает ее, а у меня в голове колотит кузнечный молот.

- Я хотел,- отворачиваюсь, шаря глазами по комнате в поисках какой-нибудь тряпки, чтобы прикрыть ее тело от моих глаз.

- А почему вернулся?

Тупой вопрос. Господи, и вправду. Зачем? Почему я тут?

- Да пошла ты,- хриплю, сдирая с кровати простыню. В глазах Ангелины появляется осмысленное выражение. Спохватилась наконец – то, кутается стыдливо в несвежую ткань, и бледные щеки становятся пунцовыми.

- Хорошо. Я уйду. Как только уйду,- тихо шепчет мое проклятье. – А ты меня отпустишь?

Я не знаю ответа на ее вопрос. И это проклятье нависает над моей головой смертоносной гильотиной. Я не хочу ее отпускать

Ангелина

Солнце. Такое тусклое, словно ненастоящее. Зависло над горным хребтом, касаясь его своим краем. И, кажется, что сейчас мир сгорит от соприкосновения со светилом. Или от того, что я сижу на земле, привалившись к застывшему Марку. Он тоже похож на скалу. Вот только от него пышет жаром, и пахнет так притягательно.

- Ты меня ненавидишь, Ангел,- вдруг хрипит он, отталкивая меня от себя.

А я чувствую странное притяжение. Тянет меня к этому человеку, словно магнитом. И я часто во сне вижу его сына. Но только в моих видениях он совсем малыш. В них мальчик идет ко мне, делая свои первые шаги, и я просыпаюсь от ощущения счастья, заливающего меня до краев.

- За то что ты забрал у меня нашего сына? – выдавливаю я, проталкиваю колючие звуки, режущие горло как лезвия.- Марк, мы развелись? Что я сделала? Эта одежда, которая сейчас на мне, я носила ее, когда была беременной?

- Заткнись, кричит мой мучитель. Его взгляд растерян. Он даже не зол, просто не знает что делать. Он не знает, а я тем более. Что же такого сделала я с его жизнью, что между нами встала такая непробиваемая стена?

- В чем я виновата перед тобой? – слова сами слетают с непослушных губ, хотя я и понимаю, что лучше было замолчать, заткнуться, и просто смотреть на солнце, пока не заслезятся глаза.

- Дыши воздухом, я ведь для этого тебя вытащил,- ледяным тоном говорит Марк, медленно поднимаясь с земли.

Испуганная синица взлетает со свисающей до самой травы ветки. Странная птица, кружит над нашими головами, словно предвестник скорой катастрофы. Надвигающейся бури столетия, которая нас перекрутит в фарш, разрушит до тла.

Под тонкой сорочкой, которую Марк на меня надел я нащупываю шрам, проведя рукой по животу. Я была мамой. Но мой сын меня не узнал. Он просто забыл женщину, произведшую его на свет.