- С какого перепугу ты это выдумал? Во сне увидел?

- Русь на пороге великих перемен, грядут потрясения, каких эти земли еще не знавали. Сейчас закладываются первые камни в фундамент России и мы с тобой прямые тому свидетели. Не знаю как ты, а лично я испытываю жгучее желание приложить к этому свою руку.

Судя по одухотворенному выражению Мишиного лица, его слова должны тяжелыми якорями осесть в моем сознании, я обязан почти физически ощутить их давящий вес, похолодеть от значимости момента и проникнуться его величием. Как ни странно, никаких даже близких к желаемому эффекту ощущений я не испытываю, но закономерный вопрос все же возникает:

- Хочешь повлиять на ход истории, что-то я не врублюсь?

Рваный шумно сглатывает, непроизвольно утирая красивым рукавом жир с подбородка.

- Сомневаюсь, что это возможно, – вещает он доверительно. – Но чем черт не шутит, пока Бог спит, может и стоит попробовать поменять парочку камней в фундаменте, пустить ручей по другому, так сказать, руслу. Или тебя устраивает то, как мы живем через тысячу лет? Только представь, Старый, если не будет на Руси междоусобиц, смут, бунтов, голода, вражеских нашествий, людоедских режимов и того гигантского количества войн, что вынес на своих плечах русский народ. Не будет Ледового побоища, Бородинской и Куликовской битв, Сталинграда и Курской дуги...

- Представил, – говорю, не долго думая.

- И что?

- Нас будет два миллиарда, мы заселим всю Европу и половину Америки. Или наоборот – захиреем и сгинем под пятой очередного завоевателя. Не будет одного – будет что-то другое и не факт, что лучше. Это закон. Пробуй, только без меня, лады? А лучше, не парься, оставь все как есть, тебе все равно “спасибо”никто не скажет.

Оказывается, плохо я знаю Мохова Михаила Евгеньевича. Занятный, по ходу, тип. Из-за таких вот фантазеров, которым ровно на пятой точке не сидится свершаются великие мировые открытия, рождаются и рушатся империи, происходят революции...

Развернуть мысль мешает внезапный возглас Рваного:

- О, а вот и Дрозд пожаловал!

Резко обернувшись к окну, вижу во дворе ссутулившегося под дождем всадника. Принять поводья к нему с крыльца спешит полоцкий гридень из числа моих сторожей.

Сердце подскакивает в груди, подталкивая сонливость к выходу. Явился, нехороший человек... Сейчас начнет склонять к сознанке и покаянию.

- Надеюсь он мне иголки под ногти пихать не станет?

- Не должен, – ухмыляется Рваный. – Ты сам в бутылку не лезь, он все таки при исполнении.

- Да мне, если честно, конкретно наплевать на него самого и на те вопросы. Не родился еще следак, который бы меня расколол, не думаю, что этот ископаемый человекозавр будет первым.

- Я тебя предупредил.

- Ага...

Лицо у Дрозда каменное, с абсолютным мимическим минимумом, будто парализованное, только губы шевелятся когда говорит да темные глаза за прищуренными веками внимательно по сторонам шарят. С плешивой, ничем не накрытой головы поднимается легкий парок. Хотя нет, что-то на голове все же есть: расшитая узорами повязка в палец шириной. В повязку, аккурат посередине высокого лба вшит блестящий круглый медальон с изображением многоногого славянского коловрата.

- У вас всегда тут так льет? – спрашивает недовольно с порога вместо поздороваться.

- Нет, только летом и осенью, – говорю и отворачиваюсь к облюбованному оконцу, чем выражаю полное безразличие к посетителю.

Миша гостеприимно принимает у Дрозда набухший дождевой тяжестью, отороченный рыжим мехом плащ, под которым обнаруживается короткополый темно-зеленый кафтан без рукавов поверх рубахи. Широким жестом гость приглашается за стол. На зов Рваного прибегают две расторопные девки готовые подать еду и питье.

- Не надо, – брезгливо бросает Дрозд, качая головой. – Не за тем пришел.

Оставляя на полу грязные следы, проходит прямиком к столу, усаживается на место, где сидел недавно Миша. Чую затылком сверлящий взгляд.

Выждав грамотную паузу, разворачиваюсь лицом к столу и сразу же встречаю взором выложенные на стол руки, желтыми куриными лапками торчащие из рукавов голубой шелковой рубахи. Худые у Дрозда руки, тонкокостные, прямо как у пацана тринадцатилетнего, сразу понятно – не воин, боец умственного фронта, мыслитель, соплей перешибить. Лицо у него коричневое от нажитого лет за сорок загара, значит в подземной келье не сидит, в тайной комнате не чахнет, а часто бывает на воздухе, в народ ходит, князю служит верно, все про всех знает...

Несмотря на птичье прозванье, Дрозд напоминает мне скорее терпеливого, хищного богомола, нежели кого либо из представителей крылатой фауны. Охотник за насекомыми. Ждет, когда жертва сделает неосторожное движение, чтобы отгрызть ей голову.

Ну, я тебе не бабочка, которая крылышками бяк-бяк, я и сам укусить могу...

Не знаю почему, но мне жутко хочется расшевелить этого типа, как-то пробить на эмоции, чтоб не сидел тут с застывшей харей, про меня всякое безобразие не думал. А ведь думает, сукин сын! Наверняка думает, что все про меня знает, насквозь видит, даже не догадываясь кто перед ним сидит. Глядя в эти колкие, суженные глаза, хочется нахамить, задвинуть нечто вроде того, что я несколько раз прогонял Мише насчет поджога терема. Не поймет, зато мозгой пошевелит лишний раз, тренировка умственная ему только на пользу пойдет. Поэтому когда Дрозд тихим, спокойным голосом интересуется кто я, собственно, такой, ленивоотвечаю, что являюсь отставным сержантом отдельного разведывательного батальона мотострелковой дивизии вооруженных сил Российской Федерации, бывшим бригадиром организованной преступной группировки, кандидатом в мастера спорта по боксу Андреем Михайловичем Старцевым одна тысяча девятьсот семьдесят пятого года рождения.

Рваный на лавке у входа бьется в истерике: минуты три кашляет в кулак как туберкулезник с многолетним стажем, стыдливо прячет глаза. Очень Рваному за меня неудобно.

- Ты, боярин, говорил, будто он смышленый, – не отрывая сощуренного взгляда от моих невинно-честных очей, произносит Дрозд. – Десятник боярский, присмотреться к нему надо... Я кроме дерзости пока ничего в нем не вижу. Он правда не тать?

Боярин? Я что ли? Кому это он? Кто здесь боярин? Изумленным взглядом обегаю взглядом горницу в поисках обозначенной персоны и никого кроме нас троих не замечаю.

Откашлявшись, раскрасневшийся Рваный поспешно заверяет странного визитера, что я и есть самый настоящий десятник.

Дрозд поджимает и без того узкие, жесткие как проволока губы, тонкие пальцы его правой руки стягиваются в щепотку, раздается сухой щелчок и именно с этого момента я забываю, что из чувства противоречия собирался крепко поводить Рогволдова дознавателя за нос, начинаю разливаться простодушным соловьем.

- Кто принимал тебя в дружину боярина Головача?

- Сам боярин перед смертью.

- Кто помог тебе бежать из усадьбы?

- Один дружинник из моего десятка.

- Чем ты убил Харана?

- Кулаком.

Голос Дрозда становится мягким и теплым как размятый в руках пластилин, я чувствую как он приятно обволакивает сознание, бархатным эхо раскатывается в голове, заставляет почти бездумно, механически выплевывать короткие, твердые отрицания.

- С Минаем поначалу были заодно?

- Нет.

- Ты знал где похищенное у Головача серебро?

- Нет.

Легко и непринужденно, будто сами собой ответы вылетают из моих уст. С каждым заданным вопросом я все больше теряю смысл интервью, мой внутренний мир сужается до катастрофически малых размеров, периферийное зрение полностью отключается, я вижу перед собой только вытянутое, загорелой лицо Дрозда, его полузакрытые глаза, шевелящиеся губы и сверкающий во лбу серебряный медальон.

- Замышлял ли Бур против отца?

- Нет.

- По твоему ли приказу пожгли боярский терем?

- Нет.

- Замышлял ли ты против боярина или самого князя?

- Нет...

Чую, несет меня куда-то теплое течение, качаюсь на волнах из стороны в сторону как в гамаке, мне хорошо и уютно, в ушах шумит ласковый прибой...