Она ахнула и схватилась за голову, открыла видео, уже зная, что там увидит — на скриншоте были они вдвоём и злополучная зелёная пайта. Это видео могло попасть в сеть только от одного человека, и Стеф лихорадочно думала, что его на это сподвигло. В голове метались варианты один другого фантастичнее, она обновила страницу и увидела, как цифра на счётчике просмотров увеличилась на полторы сотни.
«Зачем он её выложил?»
Опёрлась о стол и запустила пальцы в волосы, пытаясь успокоиться, прокрутила в голове тот вечер, убеждая себя, что ничего запретного они на этом видео не делают, никто ничего не заподозрит, у Криса нет поводов ревновать.
«Там же нет нашего почти-поцелуя… надеюсь. Да нет, не может быть!»
Быстро пробежавшись глазами по рекомендуемым видео и первой странице комментариев, она открыла ещё три ролика, быстро просмотрела — не то. Самым заплюсованным комментом было: «О мой бог, как я хочу увидеть этот клип!». Стеф усмехнулась — мечтатели.
Вернулась в поисковик, пооткрывала сайты с бесплатной музыкой, нашла море песен Эванса, но почему-то в плохом качестве. Пробежала глазами список — названия незнакомые… и всё залито сегодня утром. Включила одну, с замиранием сердца слушая неуверенный струнный перебор, шорох бумаги, до дрожи знакомый голос:
Потом опять шёл шорох, вибрация гитары, тихий шепот: «Второй куплет — фигня… переделать».
Стефани шокировано потёрла глаза — это похоже на плохой сон… Как он мог выложить такие сырые песни? Зачем? Она включила следующую песню, уставилась на дрожащий белым шумом эквалайзер. Здесь зазвучали клавиши, акустические, как будто писалось в музыкальном классе.
Потом был длинный красивый проигрыш, Стеф его не узнала. Следующая песня, опять клавиши, она послушала вступление и нажала паузу — сердце уже срывалось в галоп, спотыкаясь на каждый такт.
«Я ничего не понимаю.»
Прокрутила список — несколько десятков песен, залитых на сайт в одно время. Счётчики скачиваний были четырёхзначными и постоянно обновлялись.
«Поддержим пиратство в стране.»
Она взяла с пианино телефон, подключила к компу, закачала всё, что было под тегом «Стивен Ли Эванс», вытащила шнур, посмотрела на экран.
«Включить?»
Сердце наполнил липкий холодный страх — а что, если она увидит там что-то, что ей не понравится? Крепко зажмурившись, нажала кнопку, на ощупь набрала пинкод и перевернула телефон, положив на стол. Раздалась вибрация и звук входящего сообщения. Потом ещё раз. И ещё. Она смотрела в монитор, вздрагивая от каждого «пи-линь», листала результаты запроса по своему имени. На одном из фан-сайтов увидела фотку, которую Стивен поставил на экран её ноутбука, опять закрыла глаза и уронила голову на грудь — а это он зачем выложил? Фотка была залайкана, комментарии пестрели смайлами, фразами «какая она тут красивая», «ей идут распущенные волосы», «а из какой это серии?»
«Я много чего тебе скажу, Эванс. Готовься.»
Рядом была ещё одна фотка, только эту она никогда не видела — тоже она, тоже спит, но только не в своей постели, а на кухне у Стивена. План был очень крупный, так что кроме неё, вряд ли кто-то догадается, она и сама узнала только по футболке, которую надевала всего два раза.
«Это такая фишка — спящих фоткать? А потом в сеть, да, куда же ещё…»
Телефон наконец перестал вибрировать, она глубоко вдохнула, собираясь с силами, перевернула и распахнула глаза — двадцать семь непринятых вызовов!? Три от Мари, два от Криса, один от мамы. Остальные — мой ночной музыкант.
«Мир сошёл с ума…»
Она открыла подробнее — он звонил ей начиная с двенадцати ночи субботы, а последний раз — сегодня, в воскресенье, в семь часов утра.
«А два часа спустя он выложил в интернет кучу песен и мои фотки. Что, чёрт возьми, творится?»
Она открыла sms, их было всего две: «Стеф, у тебя всё в порядке? Позвони мне» от Мари и «Нам надо поговорить, позвони мне» от Стивена. Обе были отправлены в субботу вечером.
«А сейчас вечер воскресенья. Они меня убьют.»
Она встала, накинула кофту и выключила компьютер, сунула телефон в карман, сбежала по ступенькам. На ходу заглянула на кухню:
— Ма, па, я поехала!
— Куда? — подняла брови мама, — а кушать?
— Меня там покормят, — отмахнулась Стеф, потрепала по шее хрустящего кормом Слэша. — Я ещё успею к ужину.
— Ты же собиралась ехать утром?
— Мне позвонили и сказали приехать срочно, — она виновато пожала плечами. — Я вечером тебе напишу, пока.
Ответное недовольное «пока» она услышала уже из коридора, быстро впрыгивая в туфли. Машина взревела, загребая гравий дорожки, вырвалась на асфальт, покатила по объездной к дороге на перевал. Стефани сбросила скорость и пристегнулась, одной рукой достала телефон, включила всю новую папку подряд.
«До школы сорок минут быстрой езды. Успею?»
Короткий взгляд на статусную строку плеера, весь плэйлист — час и семнадцать минут.
«Не успею. Значит, будем ехать медленнее.»
Машина покатилась еле-еле, Стеф пропустила те песни, что уже слышала, немного сократив время, попыталась расслабиться и унять расшалившиеся нервы. Почему-то казалось, что в школе её ждёт скандал, или что с ней разорвут контракт, или что Мари на что-то обидится и перестанет с ней разговаривать.
