Люди на трибунах ревут, и схватки продолжаются. Вскоре из каждой команды выбывают по пять человек – по трое основных и по две замены. Пока мы идём зеркально – но ровно до того момента, пока на арену не выходит Ратмиров, занюхнувший допинга.
Проклятье, полиция не успела приехать!
- Гриша, давай, идёшь ты, - командует тренер.
Соколов ухмыляется, хрустит костяшками и даёт мне пять.
- Осторожней там, Сокол, - напутствую я товарища, - Не нравится мне этот тип.
- Тю, Орлов, не оскорбляй меня! – усмехается Гриша, - Разнесу его как щегла!
Как же он ошибается… Пропитанный стимулятором Ратмиров рвётся в бой, едва заслышав свисток арбитра, и не даёт Соколову даже выдохнуть как следует.
Град ударов обрушивается на силовой доспех Гриши. Тот вызывает две молнии, перехватывает их, как мечи, и пытается контратаковать, но накачанный допингом Ратмиров вырывает одну из молний под общий вздох стадиона и наотмашь бьёт Соколова по лицу его же оружием. Раз, другой, третий – и силовой шлем Гриши раскалывается.
Он едва успевает восстановить его – и получает ещё один удар. Ещё бы секунда – и голова моего товарища по команде оказалась бы пробита…
Ратмиров тоже владеет магией огня. Его руки, не переставая, полыхают по самый локоть, и даже из глаз вырываются языки пламени.
- Вот это ярость! – кричит комментатор, - Вы только посмотрите, как сражаются ребята из сорок четвёртой и семьдесят седьмого! Словно герои древности!
Большие экраны по периметру стадиона одновременно начинают показывать эту схватку.
Григорий двигается на пределе своих возможностей. Он уворачивается, бьёт Ратмирова при каждом удобном случае, но доспех Руслана, усиленный порошком Радищева, спокойно выдерживает эти удары.
Противник Соколова ревёт, не переставая, из его рук, раз за разом, вырывается сильное пламя, и с какой-то момент Гриша вскрикивает. Его доспех лопается, парня буквально сносит огненный поток и припечатывает к силовому барьеру.
Ратмиров и не думает останавливаться – он жжёт Соколова секунда за секундой, и только вмешательство Магистра-арбитра, вызывающего сильнейший снежный буран в восьмиугольнике, останавливает бой.
Сильно обгоревшего Соколова выносят целители, а Ратмиров, как ни в чём не бывало, выходит с арены и победоносно вскидывает руку.
Этот бой сильно дизморалит нашу команду – следующий поединок Руслан выигрывает почти голыми руками. Один из близнецов Каратаевых проигрывает схватку меньше чем за минуту – он слишком сильно боится Руслана, и я это чувствую…
- Вячеслав Наумович, - я подхожу к тренеру, - Выпустите следующим меня.
- Ты что, Орлов, с дуба рухнул?! – возмущается он, - Ты хоть видел, как этот Ратмиров Соколова положил?! А ведь ты проигрываешь Грише три схватки из пяти! Они этого амбала будут выпускать против всех, пока у него силы не кончатся! А они у него нихе… не кончатся, в общем, я-то уж вижу!
Так, ясно. Сказать правду я не могу – значит, надо действовать привычным методом.
Прикрываю глаза на секунду, касаюсь внешнего круга первого истинного умения, зачерпываю чуть-чуть эфира, обращаю его в уверенность – и направляю на тренера.
- Вячеслав Наумович, я смогу его победить. Я быстрый, а ему недостаёт скорости. Поверьте, я его сделаю.
Взор мужчины слегка затуманивается, он медленно кивает.
- Что ж… Хорошо, Орлов… Выйдешь следующим…
Блеск! Ну держись, наркоман несчастный… Посмотрим, как ты справишься со мной.
- Толя! – тренер обращается к нашему второму «танку», - Посиди пока. Вместо тебя пойдёт Демид.
- Вы что, шутите!? – возмущается Толик Вязовский, вторая «звезда» нашей команды, - Его же по стенке размажут! Дём, без обид.
- Да всё нормально, - я хлопаю его по плечу, - Не переживай. У меня есть тактика. И я буду её придерживаться.
Команда, судя по их лицам, не понимает такой странной замены. Пусть я и развился за последние недели довольно сильно – но после того, что показал в восьмиугольнике Ратмиров, никто не верит, что я смогу его завалить.
Что ж… Тем приятнее будет их всех удивить.
- А вот и тот самый новичок семьдесят седьмого лицея, о котором я упоминал! М-да, признаться, парнишка… Простите, Демид Орлов… не выглядит серьёзным соперником для этого огненного страшилы! Но, не будем загадывать, по всей видимости, тренер команды знает, кого выставлять против такого опасного бойца!
Я усмехаюсь словам комментатора и захожу в восьмиугольник. Ратмиров уже там – смотрит на меня исподлобья, глаза налиты кровью, рот оскален в жуткой ухмылке, вспотевшие чёрные волосы в беспорядке.
Бр-р! Вот кто настоящий выходец из Преисподни! Парень на голову выше меня и в полтора раза шире в плечах, и на его фоне, должно быть, я выгляжу смешно…
- Бой!
Руслан срывается с места. Он очень быстр и без «ускорения», что удивительно при такой-то комплекции… Он мигом оказывается рядом и пытается пробить мне в грудь, но я уворачиваюсь, и в ответ несколько раз хлестаю его своим огненным лассо.
Оно оставляет на силовом доспехе Ратмирова тусклые следы, но пробить накачанный энергией щит не может – и я едва не огребаю за свою нерасторопность.
Руслан с разворота бьёт в меня веером огня. Поток настолько сильный, что меня отбрасывает к границам арены. Щит выдерживает, но за пламенем я ничего не вижу, и едва не пропускаю новый удар.
Кулак здоровяка прилетает в стенку восьмиугольника. Слышится гулкое «Бомм», по ней расходятся помехи.
Наркун проклятый, да что же такое он сожрал!
Следующая минута почти не откладывается у меня в памяти. Я двигаюсь на пределе возможностей, стараясь не пропустить удары колоссальной силы. Руслан в свою очередь даже не устаёт – он двигается быстро и яростно, и норовит подобраться ко мне поближе.
В какой-то момент мы оказываемся довольно далеко друг от друга – и одновременно бьём пламенем.
Внутри восьмиугольника слышится только рёв столкнувшихся потоков огня. Колдовское пламя давит друг на друга, переплетается, взмывает ввысь и раскаляет температуру вокруг нас на десятки градусов. Мне тяжело противостоять этому огнемёту, и я закручиваю огненный поток, заставляя его уйти в небо.
Так, пора включаться в бой по-настоящему… Есть у меня пара козырей…
Я ускоряюсь, подныриваю под очередной удар Ратмирова и используя вес его тела и инерцию опрокидываю парня. Скорость, с которой я двигаюсь, настолько высока, что его несколько раз перекручивает в воздухе, и здоровяк с размаху впечатывается в маты.
По стадиону проносится восхищённый вздох. Я улыбаюсь, чувствуя, как наполняюсь эфиром, но в следующий миг едва успеваю отскочить. Руслан и не думает останавливаться – он почти мгновенно встаёт, прыгает мне в ноги и грабастает за них. Встать до конца не успевает – и я решаю воспользоваться этим.
Приходится снова ускориться и, оказавшись сбоку, я прописываю ему с ноги прямо в лицо. Раз, другой, третий! Скорость, с которой я это делаю, позволила бы мне снести нахрен голову этого «допинг»-спортсмена, но его бл@дский доспех выдерживает!
Не теряя времени, я вновь вызываю лассо, захлёстываю его вокруг шеи противника, рассчитывая прожечь долбанный силовой щит – но…
Всё идёт не так.
Вытянув руку за шею, Ратмиров хватает моё заклинание своими полыхающими руками и, развернувшись, дёргает его на себя. Я не успеваю отпустить лассо, и лечу навстречу пудовому кулачище, который одним ударом ломает мой доспех на голове, а заодно и нос.
Уже в который раз…
Боль пронзает лицо, нижняя его часть мгновенно оказывается залита кровью, а зрители голосят. Кто-то от восторга, кто-то – от ужаса… Следом я получаю пару ударов в корпус – и после них остатки силового доспеха рассыпаются, а я вновь отлетаю к границам восьмиугольника.
Так, пора кончать это представление… А то я что-то заигрался…
Вижу, как ко мне несётся Ратмиров, на мгновение прикрываю глаза – и бью в него «ударом страха».
Вот она, мощь эфира. Неважно, какой на тебе доспех, неважно, насколько ты силён и какой стимулятор сожрал… Истинное умение пробьёт все эти преграды.
