Подъехав к отдельному зданию с вывеской «Сэндвичи Subway Салаты», Валера припарковал машину и забежал внутрь.

К поставленному дедлайну Валера успел, но всё равно наткнулся на недовольного заместителя директора. Видимо, он рассчитывал, что Валера не успеет и приготовился его демонстративно пропескоструить. Но неприятно обломался.

Переодевшись в униформу, Валера без лишних слов встал за стойку кассира и начал принимать заказы заспанных посетителей.

– Мне сандвич «курица и бекон мелт» с сыром и сырным соусом, салат с тунцом без заправки и диетическую колу. – упитанная женщина лет сорока, в недешевой по местным меркам одежде, высокомерно окинула Валеру взглядом.

– Заказ принят, скоро будет готово. – заученно произнёс он, принимая оплату через карточку.

– И поторопитесь… – женщина не сразу смогла подобрать нейтральное слово. – … сотрудник. У меня мало времени.

– Приложу все усилия. – пообещал Валера и начал споро собирать её заказ.

На булочку легли листья салата, помидоры, неострый перец, кольца лука, оливки, огурцы, куриное филе и две полоски бекона, сверху лёг сыр, а затем всё это было припечатано второй булочкой. Быстро наложив в пластиковую тарелку салат, Валера вытащил из холодильника кока-колу, поставил всё приготовленное на поднос и протянул покупателю.

– Быстро. – оценила женщина и направилась к столикам.

Валера начал обслуживание следующего клиента…

В восемь часов вечера рабочий день закончился. Переодевшись, он вышел на парковку.

– Молодой человек! – окликнул его знакомый голос.

– Да? – развернулся он.

– Молодой человек, вы торопитесь куда-то? – женщина, которую он обслужил в начале дня вышла из экзотически редкого в этом районе Роллс-Ройса.

– Нет, но вообще собирался поехать домой. – ответил Валера.

Он не до конца понимал цель обращения и довольно-таки сильно устал за этот день, но решил быть вежливым до конца. Ещё отзыв неблагоприятный напишет.

– Вас ждёт семья? – уточнила женщина с какой-то странноватой улыбкой.

– Нет. – опустив руки покачал головой Валера. – Не ждёт.

– Тогда может, покатаемся по городу? – предложила женщина.

– На чём? – Валера вспомнил, что собирался заправиться.

– Давай на твоей. – ответила женщина, ненавязчиво перейдя на «ты».

Валера внимательнее присмотрелся к ней: ростом где-то метр восемьдесят до вычета пятисантиметровых каблуков, про вес что-то сказать сложно, лицо симпатичное, но это явный результат вмешательства хирурга, грудь большая, размера четвёртого, это видно даже с учётом дорогой шубы. В целом, неплохо.

– Поехали. – пожал он плечами.

Они сели в отцовский «Гольф» и поехали никуда. Без какой-либо конечной точки, просто катаясь по городу. Валере это напомнило прошлое, когда он тайком брал отцовскую тогда ещё «Мазду» и катал девчонок по окрестностям. Весело было…

– Тебя ведь Валерием зовут? – спросила незнакомая женщина на переднем пассажирском сидении. – Меня зовут Дарьей Степановной, но для тебя пока что просто Даша.

Валера вспомнил, что на нём весь день висел бейджик с именем.

– Ага. – кивнул он, стараясь не отвлекаться от дороги. – Приятно познакомиться.

На дороге было людно. Кто-то ехал с работы, кто-то на работу. Кто-то просто катался…

Хотя для Валеры это сейчас весьма дорогое удовольствие.

– У тебя бензин кончается. – констатировала Даша, взглянув на датчик топлива. – Поехали на заправку, я заплачу.

Как-то она быстро поняла, что Валере это сейчас не по карману. А может и не поняла. Он до сих пор не мог понять, чего она хочет.

– Хорошо. – согласился он.

Свернув на Ленина, он доехал до Лукойла и остановился возле колонки.

– На, залей полный бак. – протянула ему Даша три купюры по тысяче. – Сдачу себе оставь.

Мысленно пожав плечами, Валера вышел из машины и направился к кассе, где молча оплатил заправку на сорок пять литров.

Затем он вернулся в машину, где положил сдачу в бардачок между сидениями.

– Чем занимаешься по жизни? – поинтересовалась Даша.

– Работаю в Сабвее. – ответил Валера. – А ты?

– Серьёзно?! – недоверчиво хохотнула Даша.

– Да. – кивнул Валера. – Серьёзно.

– Тебе же минимум тридцать! – Даша взяла с бардачка пачку сигарет с неразборчивой надписью.

Валера вроде мельком разобрал что-то вроде «Черри»…

По салону разнёсся тошнотворный вишнёвый запах.

– Тридцать один. – ответил он Даше.

– А мне сорок. – зачем-то поделилась она. – Неужели парню вроде тебя сложно найти что-то посерьёзнее Сабвея?

– Я сидел пять лет. – зачем-то объяснился Валера. – Полтора месяца назад. Сабвей – лучшее предложение на рынке для таких как я.

– А-а-а… – поняла Даша. – Тогда понятно. А чего на старую дорожку не вернулся? Такие как вы обычно всегда возвращаются.

– Оступился – бывает. – раздражённо произнёс Валера. – Больше не буду.

– Думаешь? – скептически спросила Даша. – Ладно, кажется этот узбек нас заправил. Поехали дальше.

– Куда? – спросил Валера.

– На Шайтанку. – ответила Даша.

Река Большая Шайтанка всё ещё была скована льдом. Валера остановил машину на берегу.

– Прогуляешься по льду за десять тысяч рублей? – внезапно спросила Даша.

– Нет. – ответил Валера равнодушно. – Не прогуляюсь.

– А со мной, но за двадцать? – сделала следующее предложение Даша.

– Прогуляться? – уточнил Валера.

– Потрахаться. – ответила Даша. – Поехали к тебе. Только я жду очень качественного секса.

– Поехали. – согласился Валера равнодушно.

Никаких денег с неё он брать не будет. Просто это нужно ему самому.

Добравшись до дома, Валера припарковал машину во дворе, рядом с «Газелью» соседа, дяди Вити.

– Здесь лифта нет, да? – поморщилась Даша. – Тогда секс начинается здесь. Неси меня наверх!

Пожав плечами, Валера поднял её на руки и понёс по лестнице. Ослабленных за годы заключения мышц хватило лишь на три этажа.

Даша никак это не прокомментировала, а молча начала подниматься.

Открыв дверь, Валера запустил Дашу внутрь. Она молча разулась, демонстративно поводив при этом задницей, затем сняла шубу, под которой был недешёвый чёрный женский пиджак и официальная юбка.

– Чего смотришь? – спросила она слегка озлобленно. – Не нравится?

– Нравится. – не согласился Валера. – Снимай всё.

Заведя её в гостиную, он дождался, пока она разденется до нижнего белья.

– О, диван… – только заметила Даша. – А разве…

– Нет. Кровать использовать нельзя. – покачал головой Валера.

Притянув Дашу к себе, он пощупал её сзади, рука ощутила под кожей выраженный силиконовый имплант, имитирующий правую ягодицу.

«Пластмассовый мир победил…» – подумал он.

***Александр Витковский***

Пространства стало чуть-чуть побольше. Он прокопал уже где-то сантиметров двадцать вверх.

Александр не знал наверняка, но откуда-то имелись в памяти сведения, что могилы роют глубиной около полутора метров. Это значит, что осталось примерно сто тридцать сантиметров земли, которая, к его несчастью, с каждым сантиметром будет становиться всё твёрже и твёрже. Зима ведь на дворе… Вроде бы…

На эти двадцать сантиметров Александр затратил где-то около десяти часов. И морально устал. Физически устать он не мог. Он умер.

Вместо лица у него облезлые куски засохшей кожи, в которых умерли могильные черви. Одежда превратилась в разрывающуюся от небольшого усилия ветошь, а руки, его руки, представляю из себя самые настоящие кости. И он не имел совершенно никаких идей, каким образом они крепятся друг к другу…

Но с особенностями текущего существования он будет разбираться потом.

Ещё он начал «дышать». На самом деле, движения воздуха не происходит, просто костяк в области груди вздымается и имитирует процесс дыхания. Так привычнее.

Сдаваться и оставаться в могиле Александр не собирался. Пусть встречаются по пути камни, царапающие кости пальцев и путь наверх фактически только начался, но снаружи однозначно лучше. Даже мёртвому.