Меня одновременно и тошнит, и мутит, и кружится голова, и сдавливают виски, и просто трясет. Никогда прежде я не чувствовала себя настолько беспомощной и несчастной. Хочется рвать на себе волосы и орать в голос, что все происходящее неправда, а писанина Миланы бред больной фантазерки.

Но… не могу.

Потому что действительно сомневаюсь в Диме. И это меня пугает.

Сомневаюсь, так как он молчит. Сомневаюсь, потому что Милана и правда очень пробивная и настырная. Сомневаюсь, потому что я проблемная и годами не могу родить ребенка. Сомневаюсь, потому…

Господи! Потому что я женщина! И я люблю своего мужа, мне не наплевать на его верность, я не из тех, кто простит интрижку или измену. Не потому что я злая или не способна понять, что ошибки бывают у всех. Нет! Просто я не смогу пережить предательство от любимого мужчины, закрыть глаза на то, что он спал с другой, целовал ее, говорил слова любви, восхищался.

Я знаю Диму, он не пойдет налево просто так по зову члена, если решится на секс с Миланой – значит влюбился, значит за этим стоит что-то большее, чем просто бездумный трах или желание разнообразить свою жизнь и разрядиться на стороне.

От мыслей и переживаний тянет живот. Понимаю, что мне нужно брать себя в руки, иначе все может закончиться куда большей драмой, чем измена супруга.

Снова звук телефона.

Лина открывает сообщение и сосредоточено смотрит. Молчит. Берет бокал вина и делает глубокий глоток. Снова смотрит.

- Ты издеваешься? – нервно задаю вопрос. – Что там?

- Ничего, - произносит подруга. – Ничего того, что тебе стоило бы видеть.

- Прекрати! Отдай телефон! – комок нервов лопается.

- Нет.

- Ты нормальная? – встаю и выдергиваю свой гаджет.

- Ева, этому всему есть объяснение, я уверена, - начинает подруга. – Не нужно смотреть.

После такого анонса я тем более обязана увидеть содержимое сообщения. Открываю, и меня пронзает молнией боли…

Глаза не могут врать. Все кончено.

- Нет этому никаких объяснений, - швыряю телефон на диван. – Убери, я не хочу видеть это дерьмо. Как, расскажи мне, как он мог лечь с ней в постель? – чувствую, что от возмущения буквально задыхаюсь. В легких не хватает воздуха, чтобы говорить. Да что там говорить, дышать!

На фотографиях Миланы мой муж лежит в постели, а она сидит сверху в одном белье, следующая фотография и вовсе без белья. То, что это Дима – не может быть сомнений, это его руки, его татуировки и его тело.

Никакого фотошопа и прочих ухищрений!

Смешно прикидываться дурой и верить в подобную чушь, да и Милана явно не мастер творений в этой программе.

Телефон снова оживает.

- Я не хочу ничего видеть, - реагирую на сигнал гаджета.

- Давай я посмотрю, что еще шлет эта девка. Господи, да она неумная! Мало того, что добилась своего, так побыстрее сорвалась тебе писать. Лежала бы наслаждалась послевкусием от секса, что-то тут неладное, Ева, - начинает искать отговорки подруга.

- Не надо! – рявкаю на нее. – Не придумывай ему отмазки. Это Дима, он лежит голый, на нем сидит проститутка босовская, ты считаешь я вообще полоумная и не способна отличить фотомонтаж от правды?

- Дима, что ли, дурачок? Лег и ждет пока его Милана фотографирует? Подумай сама! – пытается меня переубедить.

- Сиди, пей вино и размышляй, а я пошла собирать вещи. Ни минуты не задержусь в этом доме. Пусть и дальше бегает по Миланам с Миланой, видимо, это очень занятное оказалась дело. А что? Дома идиотка жена, сидит его ждет, блюет, потому что чувствует себя ужасно, в очередной раз желая родить любимому мужу потомство, а он? Разлегся с шалавой и наслаждается жизнью. Как знала, что его молчание неспроста, боится на глаза показаться, придумывает отмазки своей измене. Нет, Лина. Я ухожу и подаю на развод.

- Ты спятила? – смотрит на меня ошарашенно. – Из-за фото?

- Может быть, ты? – нервно дергаюсь. – МОЙ МУЖ лежит с голой бабой в постели, а ты удивлена, что я его бросаю? Надеюсь, что это вино тебе так вдарило в голову. Потому что измена для меня табу. Пошел к черту! – разворачиваюсь и ухожу.

Меня трясет. Перед глазами мой любимый мужчина, который развалился в гостиничном номере и конченая потаскуха на нем сверху. Сердце колотится так, что боюсь приступа.

Никогда в жизни я не испытывала подобного состояния. Меня словно положили в стиральную машину и отжали на максимальной мощности. Из меня вырвали сердце и душу одновременно.

Я могу понять подругу, она беспокоится о моем положении и боится, чтобы ничего не случилось с малышом, но речи ее неубедительны. Дима предал наши отношения, изменил, развлекался с Миланой за моей спиной, обманывая, как любит меня.

Чего ради? Карьеры?

Скорее всего да. Потому что никогда не поверю, что у моего мужа есть чувства к подобной девице. Хотел выслужиться? Не знаю.

Ее слова о том, что они делали детей – режут меня без ножа.

На минуту представляю, что он с ней откровенничал о наших проблемах, рассказывал какая я немощная бесплодная женщина, которая негодна к вынашиванию потомства и начинаю от бессилия рыдать.

Сажусь на пол, обнимаю свой живот руками и вою от боли.

Почему? Почему, когда у меня получилось забеременеть, появился шанс выносить такого долгожданного ребенка – это произошло?

Я не смогу наблюдать, как мой муж строит отношения с Миланой, как они воркуют или, еще лучше, планируют совместную жизнь. И разборки сейчас я тоже не осилю.

Все, чего я хочу – собрать чемоданы и бежать. Неважно куда. Не говорить Диме о малыше, который вообще неизвестно родится ли, не предъявлять претензий, не устраивать скандалов. Просто исчезнуть.

Пусть строит карьеру, занимает такой долгожданный пост и ублажает дочку своего конченого босса. Стоит признать, я с первой минуты ощутила, что эти люди заберут у меня Диму. Видела, с каким интересом они его расспрашивали обо всем, пригласили на обед, искали информацию обо мне и наших с ним личных проблемах. Что же, у них получилось.

Иду в спальню и открываю шкаф, сквозь пелену слез, дрожащими руками пытаюсь собрать вещи. Все вокруг о нас – фотографии, постер с нашей поездки в Париж, милые сувениры, Его парфюмерия. Как же больно…

На автомате подхожу к стене, снимаю огромное свадебное фото в рамке и наотмашь бросаю об пол. Стекло разбивается вдребезги. Наклоняюсь, чтобы достать фотографию и рву ее на мелкие куски.

Все ложь.

Нет никакой верности, любви и нас. Больше нет.

- Что случилось? – прибегает на звуки подруга.

- Ничего. Собираю вещи, - отвечаю холодным голосом, вытирая слезы. – У тебя что?

- Фотографии шлет барышня, даже и не знаю, что сказать. Как по мне, нужно срочно звонить Диме. Это все – слишком.

- Лина, смени мне номер. Я больше не хочу общаться с этим человеком. Между нами все кончено раз и навсегда…

- Для чего его менять? – смотрит на меня ошарашенно.

- Ты плохо слышишь? Я не буду общаться с Димой. Что нового узнаю? Как он отлично провел время в Милане? Притом в двойном понимании этой фразы, - хмыкаю с презрением. - Или как любит меня? Действительно, а, может, ему еще новость преподнести, что жду ребенка? Пусть радуется.

- Сбежать не выход, рано или поздно придется поговорить. Он твой муж, а не какой-то паренек с улицы, с которым встречалась. У вас брак. И отличный! Сколько лет вы вместе? Разве Дима тебе изменял, давал повод усомниться в своих чувствах? Будь честна, Ева, нет. Он всегда относился к тебе с теплотой и любовью. Уж поверь мне, видавшей стольких козлов, твой муж любит тебя.

- Что было в прошлом, там и осталось. Какая разница, как он ко мне относился, если итог – его секс с дочкой босса? Я должна простить? Принять? Так? Лучше уж поздно случится разговор, чем сейчас. Пойми, Лина, - произношу надрывно, - для меня очень важен мой ребенок. Очень! Каждую беременность я проживаю как последнюю, не зная, случится ли еще такой шанс и возможность, рисковать из-за разборок – слишком высокая цена. А я буду нервничать, буду переживать, знаю ведь себя. Посмотри на мои руки, - вытягиваю вперед ладони, - я трясусь, не могу остановиться с той минуты, когда Милана написала мне свой опус. Ты можешь представить, что случится, когда я увижу Диму? Начну слушать его нелепые истории, что он не хотел и так вышло, - заканчиваю и снова начинаю плакать.