Хелен отделалась ободранными коленками. Девушка сообразила, что в палатке во время перестрелки небезопасно, уж больно привлекательная цель, чтобы по ней выпустить очередь-другую просто так. Поэтому как только началась пальба, француженка покинула “убежище” и юркнула не то в колею от грузовика, не то в дождевую вымоину, оставшуюся с мокрого сезона. Коленки ободрала, за с её пропорциям всё одно что в окопе залегла, молодец. Да, кстати! Хелен ещё и фотоаппарат каким-то чудом прихватить не забыла, и даже несколько снимков сделала из укрытия. Особенно шикарно вышли две. На одной Антон, этакий солдат будущего, с винтовкой, увешанной приблудами и прицелами, в шлеме, припал на колено и кого-то выцеливает в темноте. На второй я в профиль, веду огонь стоя: почти ничего не разобрать, только лицо и руки до предплечий освещены факелом огня, вырывающимся из пламегасителя “калаша”.
- Подпишу “Боги войны”, - француженка уже успела скинуть снимки на планшет и активно колдует над ними в графическом редакторе, наводит марафет. - Будете у меня Марс и… Хм… Как тебе “Сварог”?
- Да хоть горшком назови, главное, в печь не ставь, - буркнул я, глядя на работу девушки. Она тут ни при чём, просто я фотографироваться не люблю, а тут ещё и так… пафосное вышло. Но чертовски красиво, особенно после обработки. - И это, скинешь потом, хорошо?
Ариэль из нашей компании пострадала больше всех: осколок гранаты, которыми в самом начале закидали наш лагерь, попал в бицепс бедра, если я правильно помню уроки анатомии. Повезло, что прилетел плашмя, и вошёл неглубоко, буквально сантиметр какой-то. Даже крови особо не было. Но всё равно, приятного мало. Оказали первую медицинскую помощь своими силами: я девушку держал, Антон “оперировал”, Хелен делала вид, что рассматривает звёзды, а Маршалл просто тихо матерился, но под руку не лез, и на том спасибо.
Минут через десять после заварушки пожаловала охрана ярмарки, чуть друга в друга не пострелял, не разобравшись в темноте, кто есть кто. Повезло, что среди подкрепления оказался один из знакомых Антона, так и опознались. Бандитов, ходячих, подняли с колен, и погнали куда-то в глубь лагеря. К парочке тяжёлых привели врача. Тот повздыхал, мол, на какую шваль приходится тратить силы и медикаменты, но честно выполнил свой долг. Один через четверть часа, несмотря на все усилия, скончался, слишком серьёзная рана и не самая своевременная помощь, второго прооперировали в полевых условиях, перевязали и обнадёжили:
- Если до вечера не помрёт, то жить будет. Хотя, лучше бы ему умереть, всё одно лет через пять загнётся в соляных шахтах в Олдридже. Но это уже другая история.
- Слушай, ну вы и дали жару! Втроём против такой толпы, - Бернард, тот самый знакомый Антона, что сперва помог нам найти место под ночлег, а затем - не перестреляться с местной охраной, цокнул языком. - Причём, трое точно профи. Броники, шлемы, пушки тюнингованные по самое не балуйся, ПНВ.
- Вообще-то, скорее всего, их было четверо. Один ушёл в суматохе, Маршалл его попробовал снять, но ночью это сложно, даже с его Цейсом.
- Тем более, четыре солдата удачи, почти десяток макак, да они порвать вас должны были!
- Ну, положим, не такие уж они и профи, - скромно заметил Антон.
Двоих он положил в первую минуту боя, противник не разобрался, с кем имеет дело, попёр буром, полагаясь то ли на своё количество, то ли на броню. Но не помогло ни то, ни другое, Антон снял парочку “рембо” прямо в голову, “хедшотами”. Третьего, оказывается, завалил я: очередь из АК хоть и пришлась на бронепластины, но одна-две пули ушли ниже, в пах. Не самая приятная смерть. Парень, судя по позе эмбриона, в которой его нашли, ещё прожил пару минут, пока то ли кровью не истёк, то ли от болевого шока не загнулся, я не разбираюсь в таких вещах. А уж об профессионализме “макак”, как их назвал Бернард, и говорить не стоит. Да и оружие им выдали на “отвали”, лишь бы стреляло в нужную сторону.
По “профи” Антон потом ещё мне на ухо шепнул, что странные они очень: вооружение, экипировка - всё на высоте, но…
- Это SWAT, или кто-то из другого полицейского спецподразделения, - наёмник задумчиво вертел в руках диковинный шлем, напоминающий мне чем-то шапку бейсболиста. - Это PASGT, 88-ая модель. Видишь, характерные “уши”? Это чтобы наушники под шлем можно было надеть.
- Ну хорошо, пусть это был SWAT. Там ребята должны быть не промах. Почему ты сказал, что они не профи?
- Посмотри на их бронеразгрузки, - Антон кивнул на необычные (для меня) чёрные H.R.M. Tactical Vest, с фартуком, прикрывающим самое ценное для любого мужчины.
- Ну? - кроме цвета и вышеупомянутой детали ничего такого я в разгрузках не видел.
- Баранки гну, - парень не выдержал, подхватил H.R.M. и сунул мне в руки.
- Ого! - меня ощутимо качнуло от веса внезапной ноши.
- Вот-вот. Тут килограмм 12, наверное. Бронепластин напихано по самое не балуйся.
- И всё же не пойму, почему…
- Да потому что никто в здравом уме на подобное дело такую тяжесть не нацепит, - Антон непроизвольно повысил голос, отчаявшись ждать, когда же я сам пойму очевидные для него вещи. - У них налёт, операция по похищению оружия, это надо много двигаться, причём быстро. А эти недоумки нацепили бронежилеты для штурма помещений!
- То есть, ты хочешь сказать, что это не настоящие SWAT”овцы, - наконец-то понял я мысль друга. - Скорее всего, это полицейские, которые служили рядом. Видели, как спецназ использует эту экипировку в работе, видели её эффективность, но сами никогда такую не носили. Копы, которые сбежали в Эдем и занялись разбоем.
- Типа того, - кивнул Антон. - С оружием они явно хорошо знакомы, если верить латиносам, то первую засаду, отход и подход гринго организовали вполне на уровне. Да и выучку чувствовалась, какая ни какая. Но вот реального боевого опыта у них не было. Вот и нацепили на себя всё это железо. И в ночном бою ментом растерялись, как только что-то пошло не так. К тому же, взгляни на их пистолеты. Видишь, какие затёртые рукоятки? Ими пользовались много, но стволы ухоженные. А вот автоматы почти новые.
Я повертел в руках один из глоков. Действительно, производит впечатление оружия, которое часто держали в руках: потёртости на рукоятке, мелкие царапины на ствольной крышке, слегка отполированный спусковой крючок.
- Двадцать вторая модель, кстати, разработан для ФБР.
- В расследованиях профи, а вот в поле - не фонтан, - подвёл я резюме.
- Типа того.
На это спор про уровень противника и закончили. Точнее, про гринго.
Когда же зашёл разговор о навыках латиносов, Антон пробормотал себе под нос едва различимое “где камбуля…”. По-русски.
- Что? - переспрашиваем с Бернардом одновременно. В отличие от испаноговорящего оружейника, я слова расслышал, но смысла всё одно не понял.
- Да было дело… Друг мой один, в Африке подрабатывал, инструктором у местных, - начал рассказывать наёмник, тщательно подбирая слова.
