У выхода из казематов Марка ждал Ратас.

- Деньги не верну, - вот первое, что он сказал.

- Само-собой. А товарищ баффер, не благословит меня разок?

- Нет, эта девка… Короче, там в реале все очень серьезно схвачено, но ты и сам знаешь, наверное, раз у вас такие шуры-муры с подставами крутятся.

- Как узнал где я?

- Тип, который отключил нас, шепнул, что тебя лучше вытащить из тюрьмы. Я благодарен. Правда. Но на большее не рассчитывай.

- Пообещаешь одну вещь?

Ратас нахмурился.

- Смотря что.

- Если ты не соврал, и у тебя действительно проблемы, - Марк посмотрел в глаза мужчины - никогда больше не заходи в эту игру. Проводи время с дочерью, а сюда не лезь.

- Я тебе не конкурент, если ты об этом, и…

- Ты не понял. Я не о себе беспокоюсь.

“Хватит. Иначе сболтну лишнего…”

Ратас нахмурился еще больше, потом кивнул и вышел из игры. Марк отправился на поиски дома на Бакалейной улице. Нужное место нашел быстро - не первый год в столице. За прилавком в магазине стоял некто Мистрал - впечатляющих габаритов орк с лицом, иссеченным сеткой шрамов.

- Где Пангл?

- Тебе зачем?

- Я от Рофо, - на Мистрала это не произвело никакого впечатления.

- И что?

- Я так и скажу неудачнику, когда он провалит задание. И что?

На виске орка запульсировала жилка, а кожа на лице и шее несколько потемнела.

- Жди.

“Злится зеленый.”

Через минуту вышел в сопровождении двух человек. Один из них сбитый, на макушке залысина, на лице густые усы. Система подсказывала, что это и есть тот самый Пангл. Второй с красной повязкой на голове показался смутно знакомым. Марк бы не обратил на него внимание, если бы не одна деталь - полное отсутствие подсказок системы. Ни имени, ни уровня, ни списка эффектов - ничего.

“Так ведь не бывает… Где же я его видел?”

Эти двое распрощались, тот, что был в красной повязке узнал Марка, - это было совершенно ясно по его лицу. Неожиданно он схватился за правый глаз, судорожно вздохнул несколько раз и поспешил уйти.

“Когда мы встречались, и эта его повязка… Что-такое мелькает в памяти…”

- Что с Рофо? - Пангл держался уверенно.

“Пожалуй, даже слишком уверенно для своего пятнадцатого уровня.”

- Он попался и попался крепко. Это и просил передать, сказал ты поймешь.

Пангл посмотрел поверх головы Марка, задержал взгляд.

“Метку рассматривает” - догадался Марк.

- Хорошо. Я тебе что-то должен?

- Мы с Рофо сами разберемся, - покачал головой Марк.

“Хотя, какое там разберемся… Если не найду выход из ситуации, то на моей жизни можно ставить крест. Стану еще одним пахарем. Нет, уровень не позволит. Скорее, стражником, или дворянином. На все воля системы…”

- Ну, смотри.

Марк уходил по бакалейной улице и думал о завещании. Подобные мысли не так уж часто посещают людей его возраста, но больше ничего путного в голову не лезло. Ноги сами собой привели к зданию “Ордена”.

- Куда? - перед Марком встали двое в латах.

- К Братову.

- К кому?

- Его ник - Брамин. Так понятно?

- Назначено?

Марк вздохнул.

- Слушайте, во первых мы знакомы в реале. Во вторых - ваше дело стоять тут, и создавать грозный вид, а не мешать людям ходить. А в третьих - у вас двоих уровень ниже моего. Попытаетесь мне помешать, я войду внутрь вместе с вами на плечах.

- Не все решает уровень, умение - более важно.

- Ага, то есть твой сороковой и дофига большое умение позволят нагнуть игрока семьдесят четвертого уровня? Прикольный ход мысли.

- Я…

Марку надоело. “Сколько у меня осталось времени? Неделя? Месяц? Сколько Энсайре понадобиться дней, чтобы подтянуть себя и своих людей до сотого уровня? На объекте нужны лишь четверо. А что будет со мной если я не успею? Стану еще одной батарейкой?..”

Ладонь ветра.

Одного латника внесло внутрь вместе с дверями, второго отбросило в сторону. Марк шел спокойно, а вокруг начинала подниматься суета. На шум выбегали члены клана. Все, как один, в латах.

“Перегибают они со своим дресс-кодом.”

- Что тут происходит? - вперед вышел Михаил Братов собственной персоной. - Марк? Это ты наворотил?..

- Меня не хотели пускать.

- А… Что-то срочное?

- Очень. Прогуляемся?

Первое время оба молчали. Марк собирался с мыслями, Братов ждал.

- Слушай, Михаил, - Марк специально обратился по полному имени. Он знал, что это заставит Братова слушать внимательнее. - Ты все еще считаешь мои слова бредом?

- Если ты опять об этом усыплении, то разговор у нас не получится. Я узнавал о тебе, получил ответ, что тебя действительно держат в капсуле безвылазно, но это безопасно. Есть медицинские отчеты и свидетельства. К тебе даже семью приводили, показывали как ты там. У тебя контракт подписан, в конце концов.

«Какой, нахрен, контракт?»

- Ты узнавал или твой отец? - Братов нахмурился.

- Ну, отец, и что?

- И ты, конечно, поверил ему на слово.

- Слушай, Марк, не трогай мою семью! Отец мне врать не станет.

- Точно? Прекрасно. Окажи мне услугу, заодно и сам проверишь насколько все укладывается в рамки твои представлений о реальности.

Братов вздохнул. На его лице застыло снисходительное выражение.

- Марк, это кризис отрыва от реальности. Психика хочет вернуться в привычное окружение. Это нормально. Я проходил инструктаж, нам психологи все подробно объясняли. Тебе нужно отвлечься, развеяться… Ты как стресс сбрасываешь?

- Ухожу на болота Вяльвы и луплю жаб.

- Они же мерзкие! На них даже смотреть противно, не то, что на расстояние удара подходить! Все в слизи, а запах…

- Зато прикольно лопаются.

- Ло… Нет, - Братов замотал головой - это не нормально, Марк. У нас через неделю будет праздник в честь очередной годовщины основания клана. Приходи, отдохнем, посидим нормально.

“Неделя… Есть ли у меня неделя? Братов, ты слишком наивен. Ходишь против жутких монстров, но жабы тебе “мерзкие”. Разбираешься в экономике отраслей, но ничего не понимаешь в людях. Как это вообще в тебе уживается?”

- Слушай, Братов. Давай так, Я не буду спрашивать тебя почему моя семья не навещает меня в игре, раз уж они в курсе. Я просто прошу тебя об одолжении - навести их. Поговори, но ничего не сообщай об эксперименте и прочих вещах, договорились? Скажи, что у меня все хорошо. Скажи отцу, что я жалею о нашей ссоре. Матери передай, что люблю ее, для сестренки передаю поцелуй, брату разрешаю отвесить подзатыльник. Он ведь по любому нарываться будет, характер у него непростой. И еще, спроси ненавязчиво не играют ли они. Если да, отговори, если нет наплети что-нибудь про параллельное тестирование, и что потом будет новый выпуск ключей, а замена старых окажется проблемной… Короче, не дай им сюда входить, ты понял?

- Марк, это паранойя.

- Братов, просто пообещай мне. Я не хочу, чтобы они совершенно случайно стали еще одними неписями или хуже того - перерожденными.

- Кем?

“Он даже не пытался узнать? Господи, да он же просто бредет куда скажут… Сказали все хорошо, значит - все хорошо. Он как продавец, который отдал мне взломанный ключ. Уходит в темноту и начинает светить фонарем”

Мысли марка зацепились за что-то в воспоминаниях.

“Продавец! Это был он! Разговаривал с Панглом в магазине. Черт! Если бы не эта его любовь к красным головным уборам, я бы его и не узнал!”

- Братов! Короче, мне пора бежать. Я тут кое-что нащупал, кажется. Просто съезди к моим родным, хорошо? Только прямо сейчас! А вечером встретимся возле вашего домика. Сделаешь?

- Я съезжу, а потом мы вместе посмеемся над твоими глупыми страхами, - Марк быстро проговорил адрес, в надежде, что родные никуда не переехали, и помчался к магазину. - И у нас не домик, а клановый замок!

Марк на этот выкрик не обратил внимания. То здание, в котором расположился “Орден” даже на крупный особняк не тянуло.

“Нужно узнать кто этот тип. Хотя бы ник игровой увидеть. Если Арон объявит награду за его поимку… Но удастся ли поймать его в реале, если найти в игре? Плевать! Я должен быть полезен, чтобы не быть усыпленным… Хотя с чего я взял, что меня погрузят в сон? Может, все действительно не так страшно? И все, чем я рискую - это власть, доступная лишь первым четверым? К черту! Зачем она мне в самом деле?