— Да я и не обращаю, — фыркаю себе под нос. — Делать мне больше нечего.

В ответ на мои слова Рита только улыбается.

Неужели так заметно, что я ревную? Только этого мне ещё не хватало. Надо срочно в руки себя брать. Соболев и так начал догадываться, что я к нему неравнодушна. Благо я его вовремя осадила. Но если буду и дальше так себя вести, то снова навлеку на себя подозрения.

— Сань, ты чего надулась? — вздрагиваю, когда слышу у себя над ухом Славин голос.

Чёрт, я настолько погрузилась в свои мысли, что даже не заметила, как он ко мне подсел.

— Тебе показалось. Просто немного скучно. В Америке клубы выглядят иначе. Мы с Максом часто ходим.

Да, я, чёрт возьми, специально о Максе заговорила. Соболеву не помешает лишний раз напомнить о том, что у меня есть парень. Пусть вообще почаще об этом вспоминает. До сих пор не могу ему простить тех слов, что он сказал мне в номере. И даже если он тысячу раз прав, я не хочу, чтобы Слава знал, что за всё это время я так и не смогла о нём забыть.

— Да что ты говоришь? Часто ходите, да?

— Да, часто, — вру. Я всего один раз в американском клубе была. И не с Максом, а с подружкой. Но Соболеву об этом знать необязательно.

— А Клим в курсе, где ты по ночам в чужой стране шатаешься?

— Конечно он в курсе, — говорю как можно беззаботнее, а сама вся внутренне сжимаюсь, потому что если Слава расскажет Паше, то брат мне обязательно всыпет, причем незаслуженно получается.

С невозмутимым лицом смотрю на Соболева и кайфую от его недовольства. Да, пожалуй, ради такого выражения лица можно и от Паши по шапке получить. Славе мои слова явно не нравятся. Хотя я и понимаю, что это не ревность. Его тупо бесит, что лялька-Сашка ведёт себя как взрослая.

— Пойдём потанцуем.

— Что? — удивлённо вздёргиваю вверх брови.

Такой реакции я от Соболева явно не ожидала.

— Медляк начался. Пойдём потанцуем.

— Я… не люблю медляки.

— Саш, — устало выдохнув, Соболев на мгновение прикрывает глаза и трёт переносицу. — Давай жить дружно, ладно? Нам с тобой изображать здесь мужа и жену ещё довольно долго. То, что ты сегодня смотришь на меня так, как будто в глотку мне хочешь вцепиться, разве что слепой не заметил. Не стоит нам привлекать к себе лишнее внимание.

Говорит на удивление спокойно и без агрессии. А меня всё равно это злит. После Славиных слов, брошенных в номере, мне теперь всё время кажется, что он со мной как с ребёнком разговаривает. Даже сейчас. Объясняет как маленькой простые вещи.

Не хочу быть глупым ребёнком.

— Пойдём, Сань, — берёт меня за руку, и не успеваю я опомниться, как оказываюсь на танцполе, тесно прижатая к Славиной груди.

— Слав, я… на самом деле не очень хорошо танцую медленные танцы… — чёрт, да я вообще их танцевать не умею! Зачем я только про клуб ему натрепала?!

— Не волнуйся, Санёк, научу.

Слава сжимает мою правую руку в своей, а вторую кладёт на спину, касаясь большим пальцем кромки выреза и крепче прижимает к себе.

— Расслабься, Сашка, — выдыхает мне в губы. — Прорвёмся.

Это как огонь по венам. Как лава, выжигающая кровь и душу, не оставляя ничего от меня, кроме пепла, который тут же разлетается в пространстве и оседает на Славиных руках, губах и ресницах.

Я тяжело и шумно дышу, цепляясь пальцами за плечи мужчины, которого люблю дольше чем вечность. Да, именно так. Намного дольше. Кажется, ещё до рождения собственной души я его любила.

А он абсолютно спокоен. Его дыхание и сердцебиение в норме, он неторопливо двигается, ведя меня в танце, обжигает поясницу мягким касанием ладони, отравляет мои лёгкие ароматом своих духов. И мне хочется кричать на него. Хочется спросить, как ему удаётся быть таким спокойным?! Ничего не чувствовать, не волноваться, не сходить с ума?

Но если я об этом спрошу, то, наверное, буду выглядеть самой глупой девушкой на свете. Ведь только дурочки не понимают, что дыхание срывает и сердце даёт сбой, только если действительно любишь. А Слава меня не любит. Даже не влюблён. Да я и не нравлюсь ему ни капельки.

Видимо, я, правда, очень глупая, если до сих пор надеюсь на что-то.

Горько усмехнувшись, прикрываю веки и утыкаюсь лбом в Славино плечо.

«Какой высокий, сильный и красивый… Нет ведь ничего плохого в том, что я чуть ближе прижмусь к тебе? Это всего лишь танец. Это нормально — обнимать друг друга в танце, прикасаться и наслаждаться этим…»

— Саш, — неожиданно раздаётся хриплый голос у меня над ухом.

Слава наклоняется ниже и теперь его горячее дыхание скользит по моей шее, щекочет плечи и сползает вниз к животу, где сворачивается в плотный огненный жгут.

Мне становится совсем нечем дышать. Ноги не держат — наверное поэтому Слава чуть сильнее меня сжимает. Видимо, я падаю. Не могу точно сказать, потому что голову заволакивает мороком и думать нормально не получается.

— Саша… Ты чего какая напряжённая?

Напряжённая? Вовсе нет. Скорее возбуждённая и влюблённая по уши. Но лучше Славе об этом не знать, а то придумает опять чего-нибудь лишнего насчёт моих чувств к нему.

Точнее, не придумает, а догадается, но это уже детали.

— Не люблю танцы, — кое-как выдавливаю из себя ответ, и ненавижу собственный голос за то, как хрипло и надрывно он звучит.

Скорее бы закончился этот медляк, пока я окончательно с ума не сошла!

Но музыка всё звучит и звучит, а Славина ладонь продолжает скользить по моей спине. Теперь она перемещается выше, к лопаткам, оставляя огненную дорожку за собой.

В какой-то момент мне хочется плакать от бессилия.

Ну почему он? Почему я не чувствую то же самое к Максу? Почему моё дурацкое сердце только на Славу так реагирует? Может быть, мне какое-то бракованное сердце досталось? Точно, это всё объясняет. Моё просто сломано.

— Даже со мной танцевать не нравится, Саш? С ним лучше было? — снова хрипит Соболев.

Я ничего не отвечаю. Ни да, ни нет. Не хочу врать, и правду говорить не хочу. Вот так бывает — когда остаётся только молчать, чтобы не выдать свои настоящие чувства. Мне ведь нужно как-то защитить своё и так бракованное сердце от окончательной поломки и остановки. Хотя бы молчанием.

И пусть мир вокруг разлетается, пока Слава прижимает меня к себе, пока его пальцы ласково поглаживают мою спину, пусть этот миг сохранится в моей памяти, наклеется фотокарточкой на ещё одну страницу альбома под названием «любовь всей моей жизни». Пусть так будет, а я просто помолчу. Я просто повдыхаю его запах и сделаю вид, что всё по-настоящему. Всё реально — мы, наша любовь, кольца на пальцах и этот медовый месяц на краю света.

Медленная мелодия заканчивается так неожиданно, что я оказываюсь к этому совсем не готова. Мне казалось, я хочу завершения танца, но, получается, что нет. Не хочу Славу отпускать. И всё же отпускаю.

А вот он как раз не торопится разрывать объятия. Продолжает стоять посреди танцпола и прижимать меня к себе. И я не понимаю, зачем он это делает? Почему так себя ведёт?

— Слав, танец закончился. Идём за стол, — шепчу, дёрнув его за рукав рубашки.

Но он не двигается. Поэтому я отхожу сама, что с трудом удаётся сделать, потому что Слава будто не хочет меня отпускать, сильно стискивая плечи. И смотрит так… странно. Глаза тёмные, дикие. Сейчас в них утонуть можно.

Мои нервы уже превращаются в толстые напряжённые канаты, а сердце почти пробивает ударами дыру в груди, когда раздаётся громоподобный голос Гора.

— Дорогие друзья и гости отеля! Минуточку внимания! У меня есть важное объявление. Дело в том, что в этот раз к нам в отель провести свой медовый месяц приехали мои друзья. Недавно они поженились, даже не пригласив меня на свадьбу. Да-да, Соболь, в твой огород претензия, — смеётся Славин друг.

Свет над нами зажигается, чётко осветив на тёмном танцполе наши со Славой застывшие фигуры.

— Но дело сделано. Свадьба сыграна, поэтому сегодня я от всей души хочу поздравить вас, ребята, с этим событиям и пожелать семейного счастья и любви до конца дней. Соболь, Саня у тебя просто потрясающая. Ты её береги! А ты, Саш, если что — обращайся. Надо будет — я ему люлей лично навешаю. Чтоб не обижал!