Ещё две недели я старалась максимально загрузить себя работой, намеренно задерживалась допоздна. Только бы не думать о нем...

Но ночью воспоминания все равно догоняли, не давая спокойно дышать. Любовь? Вряд ли... у меня, скорее, с головой проблемы. Мне бы радоваться, что выбралась живой и... почти невредимой. Потому что все ещё помню свой страх, когда люди Беркута бесцеремонно закинули меня в машину.

Иду вдоль дома, не разбирая дороги. Приближаюсь к своему подъезду. На мне вновь лица нет.

Прошёл уже почти целый месяц. И, конечно же, от Ромы нет ни весточки. А я-то, наивная, думала, что понравилась ему. По-настоящему.

Горько ухмыляюсь про себя. И вдруг...

Чувствую, что кто-то схватил меня за руку и потянул в сторону, сбивая с намеченного пути.

Я чувствую его. Запах этого мужчины. Больше так не пахнет никто. Силой и мощью. Он несильно сжимает пальцы, не желая причинять мне боль.

Сердце оживает и трепещет в его руках. И никуда мне от этого не деться.

— Поедешь со мной, — раздаётся сухой приказ. И тут же пояснение. — Надолго не задержу.

Я уже успеваю поравняться с ним, оглядываю Рому с ног до головы. Удивляясь его эффектному деловому виду. Плащ небрежно расстегнут, полы раздвигаются в сторону. Классические брюки, светлая рубашка. Волосы аккуратно зачёсаны назад, тёмные очки.

— То есть ты считаешь нормальным пропасть на месяц, а потом как ни в чем ни бывало появиться вновь?

— Садись, — подводит меня к поцарапанной старенькой серой машине и распахивает дверь. — Вопросы потом.

Его нетерпение настораживает.

Отмечаю, как он пару раз, словно невзначай, оборачивается, настороженно осматриваясь.

Я проворно усаживаюсь на сидение, пристегиваюсь, пока он обходит машину и занимает место водителя.

— Куда мы?

Молчание становится мне ответом. Рома сосредоточенно смотрит на дорогу, как всегда собранно, спокойно. Он стягивает очки и кладет их в подлокотник.

Я прямо кожей чувствую, как он расслабляется.

Смотрю на него во все глаза. Он выглядит... как будто сошёл со страниц журнала «Деловая жизнь» или «Бизнес сегодня». Назвать его красивым — не сказать ничего. Он шикарен. Просто невероятный.

— Я не пропал, — неожиданно раздаётся рядом уверенный голос. — Я намеренно держал дистанцию и выжидал время.

— Зачем?

— Так надо.

— Ром. Кому надо?

— Тебе, в первую очередь, — он продолжает все также внимательно следить за дорогой.

— Ты мог хотя бы позвонить, — в сердцах бросаю очередную претензию. — Я ведь ждала. Каждый день.

— Мог бы. Но не позвонил, — его ладонь собственнически накрывает мое колено, а он, наконец, ловит взглядом мое серьёзное лицо. — Только не потому, что не хотел.

Осень в этом году наступила очень рано. Погода холодная, ветреная.

— Куда мы?

— Увидишь.

— Мне вечером нужно домой вернуться.

— Не вопрос.

Мы едем по незнакомым закоулкам. Этот район я знаю плохо.

Проходит минут пятнадцать, прежде чем машина плавно тормозит у старенького малоэтажного здания. Оно кажется нежилым. Даже не знаю, что это.

Рома выходит из машины и быстро обходит ее. Распахивает дверь с моей стороны и галантно подаёт руку.

Я опираюсь и выбираюсь наружу. Вновь поражаюсь разительному отличию этого холодного мужчины и того, который делил со мной постель в старом доме.

— Идём.

Я останавливаюсь и не до конца понимаю, как мне реагировать.

Он чувствует мое замешательство, обнимает за талию, крепко прижимает к себе и чмокает в макушку.

А затем уверенно направляет меня вперёд.

— Боишься?

— Опасаюсь, — соглашаюсь.

— Правильно делаешь.

Как только мы перешагиваем порог, Рома скидывает с себя плащ.

Не дожидаясь пока я разденусь, он вновь тянет меня за собой.

В помещении темно, но зато свежо. Один щелчок, и загорается свет.

Потрясенно оглядываюсь. Не знаю, что именно я ожидала увидеть, но точно не то, что вижу.

По центру комнаты находятся два ряда столов. Стулья ровно задвинуты. По полу вдоль стены лежат смотанные провода. Или это кабель? Я не разбираюсь... Один из столов завален сетевыми фильтрами. На окнах опущены жалюзи. Три компьютера одиноко стоят в дальнем углу.

Создаётся впечатление заброшенного офиса, когда всех сотрудников неожиданно перевели в другое помещение.

Одно только не бьется с данным предположением. Вокруг чисто. Нет пыли, нет грязи. Проветрено.

Я перевожу вопросительный взгляд на мужчину.

— Необычно со мной, да? — звучит простой вопрос.

— Хоть бы в ресторан сводил, что ли, — говорю полнейшую чушь, но я пытаюсь хотя бы так показать свое отношение к месячному мужскому молчанию. — Для разнообразия.

— Успеется.

Его глаза освещаются ярким огнем. Внутри — пламя, всеобъемлющее, жаркое. И я боюсь обжечься. Не понимаю уже, что происходит. Чего Беркут хочет? Что делает? Почему вернулся именно сейчас?

Прав он. Необычно с ним. И даже слишком.

Дальше все происходит в одно мгновение.

Рома шагает ко мне, разворачивает лицом и аккуратно толкает в стену. Очень быстро, порывисто расстегивает мою легкую куртку.

Раздвигает полы в сторону. Опускается на колени и утыкается носом мне в живот. Мужские пальцы забираются под свитер, чуть задирая его вверх.

Беркут хищно скользит тёплыми ладонями по моим рёбрам, переходит на талию, спускаясь ниже. Я не смогла уловить момент, когда он успел расстегнуть пуговицу на моих джинсах. И теперь смело касается губами оголенной кожи.

Мгновенно напрягаюсь. Потому что не так я себе представляла наш следующий раз. Совсем не так.

Но мужчина больше ничего не делает. Он останавливается и просто замирает. Дышит мне в живот, обжигая размеренными потоками горячего воздуха.

— Яна...

Не понимаю, что происходит, но четко улавливаю изменения его тона и настроения.

— Я специально не приходил. Намеренно не приезжал. И, тем более, не звонил. Хотел, чтобы все осталось там. В том доме, — он на секунду замолкает. А потом произносит всего два слова, и все. Моя оборона разбивается вдребезги. — Сорвался. Слабак.

Его глаза закрыты. Я зарываюсь пальцами в жесткие волосы, а он твёрдо продолжает:

— Тебе нормальный мужик нужен. Но никак не я. Тебе плохо со мной будет, Ян. И очень непросто.

И продолжает после долгой паузы.

— Один раз. Всего один раз. Прогони меня. И все. Я и близко к тебе не подойду больше.

Я округляю глаза в ответ на странную просьбу.

— Хочешь переложить всю ответственность на меня? Да не дождёшься, Ром. Желаешь отказаться от меня — пожалуйста. Но это будет только твоё решение.

После небольшой паузы он продолжает:

— Никогда. Ни с кем. Меня не обсуждай, —вновь целует мой живот, медленно ведёт губами вверх, а я запрокидываю голову и смотрю в потолок. Как меня угораздило связаться именно с этим мужчиной, от одного взгляда которого кровь бурлит в венах и хочется пройти вместе с ним через все преграды. Веря, что лучше него нет никого на свете. Вот только...

— Это так странно. Я вообще ни с кем не могу поделиться?

— Нет.

— Ром. Что происходит? Скажи мне. Чем ты занимаешься?

— Тем, что не принято обсуждать.

Он медленно запрокидывает голову назад и перетягивает мой взгляд. Поднимается и наваливается на меня весом собственного тела.

Его запах проникает в легкие, а в памяти всплывают сцены нашего уединения в том самом загородном доме. И вкус его кожи на моих губах.

Я, немного осмелев, пробираюсь ладошками под плащ. Обнимаю мужчину за талию. Пытаюсь свести руки за его спиной и замираю. Потому что пальцы вдруг ложатся на что-то прохладное и гладкое.

Я тихо вскрикиваю и отнимаю руки.

Испуганно смотрю в серьезные глаза.

— Рома... — зачем я спрашиваю, я ведь не хочу слышать ничего. — Что у тебя за спиной?