— Э, да не скажите! — горячится Гриша. — Легко сказать — «то, что необходимо»! А ты найди таких сначала! И не одного, потому что у тебя план горит и бонусы, и вообще не сезон! Вот кому нужна эта упаковочная пленка? Производителям полуфабрикатов! Супермаркетам и прочим продуктовым! Ну рынки еще, базары… Так они уже все поделены между эти товарищами!
Гриша кивает в сторону бурлящего муравейника. Я на секунду замираю, ошарашенный озарением. Открываю карту, мысленно делаю запрос, но ничего не происходит. Тогда конфигурирую запрос так и эдак, вывожу на карту города все магазины, рынки, пищевые цеха. Скрещиваю пальцы и даю команду оставить на карте только точки, ищущие поставщика упаковочных материалов.
— Так что, проще впаривать окна! — резюмирует Гриша. — Окна всем нужны!
Система разочаровывает:
Недостаточный уровень навыка «Познание сути»!
Из кабинета отдела кадров выходит встрепанный кандидат, хмуро оглядывает нас и быстро уходит. Из-за двери слышен голос кадровика:
— Следующий!
В среднем на каждого соискателя уходит минут пять. Видимо, текучесть высокая, и компания берет количеством, набирая хоть сколько-нибудь подходящих людей на минимальную зарплату с упором на бонусы за продажи.
Доходит очередь и до Гриши. Он проводит в кабинете больше времени, чем другие, и выходит оттуда донельзя довольный с лыбой от уха до уха.
— Нормально все! Возьмут — хорошо, не возьмут — бог с ними, найду еще что получше! Пока, ребята! Пойду пока окна повпариваю!
Он жмет руку каждому, подмигивает Марине и уходит.
После Марины наступает моя очередь. Она выходит, смущенно улыбаясь, и шепчет:
— Кажется, взяли!
Захожу в кабинет и слышу, как она желает мне «ни пуха!». Мысленно отвечаю: «К черту!».
* * *
С собеседования иду в приподнятом настроении, и дело не только в успешных, как мне кажется, его результатах — мне, как и всем, обещали позвонить и сообщить итоги, но и в том, что на улицах города, заполненных весенними запахами, уже настоящее лето с массовым цветением, а солнце ласкает лицо и напекает плечи. Снимаю пиджак и закидываю его за спину.
Кручу головой, идентифицируя все, на что натыкается взгляд, прокачивая навык, да и из праздного любопытства тоже. Бетонная заплеванная урна для мусора, 12-летний школьник Порфирий Говоров, дорожный бордюр, легковой автомобиль, 72-летняя пенсионерка Людмила Воронцова, уличный светодиодный фонарь, 26-летняя гадалка Вита Балашова… Что? Меня смущает несоответствие, потому что вижу цыганку, древнюю старуху-попрошайку, а не молодую девушку. Она одета в цветастое, с узором, платье, полинявшую кофту, укутана в вязаную шаль, еще какие-то тряпки, а ее голова обмотана черным платком. Лицо скрыто, но ее выдают кисти рук. Они грязные, но это руки молодой женщины, а не старухи.
Рядом с ней на заплеванном асфальте спит, уронив голову на лапы, тощий грязный пес, черная немецкая овчарка. К его туго стянувшему шею ошейнику привязана толстая замызганная бельевая веревка.
Собака Ричард, 6 лет
Текущий статус: питомец Светланы Мессершмидт.
Останавливаюсь возле них. Цыганка, опустив голову, монотонно бормочет:
— Подайте, Христа ради, не за себя прошу, собачке на корм, да мне на хлебушек… Подайте, Богом прошу, да не за себя…
— Извините… — обращаюсь к ней, не зная с чего начать.
Она продолжает бормотать свое, не обращая внимания.
— Простите, а это ваша собака?
— Моя, моя, подай, золотой, или иди своей дорогой.
Хмыкаю. Как же, твоя.
— Ричард, Ричард!
Ухо пса поднимается, он приоткрывает глаза, приподнимает голову и заинтересованно смотрит. Красивый, и глаза умные. Замечаю у него на груди участок светлой почти белой шерсти.
— Хороший, хороший Ричард! Ко мне, Ричард! — хлопаю себя ладонью по ноге.
Пес тяжело поднимается на ноги, чтобы подойти, но короткий поводок, натянувшись, не дает ему это сделать. Цыганка сильно за него дергает, и Ричард, заскулив, валится на бок. Дышит пес тяжело, но продолжает смотреть на меня. Вокруг его слезящихся глаз скопилась какая-то грязь. Это меня добивает — я одинаково люблю и кошек и собак (кроме Янкиного покойного пинчера Мальчика), и не могу смотреть, как их обижают.
— Немедленно прекратите издеваться над псом! Это не ваша собака, я знаю его хозяйку! Я звоню в полицию!
Беру телефон, изображаю набор номера, но тут «старуха» начинает жутко вопить. Слышу топот чьих-то ног за спиной и следом получаю удар кулаком в затылок такой силы, что падаю на асфальт.
Получен урон: 93 (удар кулаком).
Текущее значение жизненных сил: 77,64501 %.
Тут края поля зрения окрашиваются в красный и передо мной всплывает новое уведомление:
Внимание! Открытое кровотечение! (10 минут)
Снижение жизненных сил на 0,01151 % каждую секунду.
Текущее значение жизненных сил: 77,53350 %.
Цыганка перестает кричать. Я одной рукой держусь за голову, чувствую что-то мокрое, видимо, у нападавшего на меня на руке был перстень. Пытаюсь привстать, когда получаю еще под ребра ногой. Удар выбивает из меня воздух, резкая боль перехватывает дыхание.
Получен урон: 126 (удар ногой).
Текущее значение жизненных сил: 76,17388 %.
Схватившись за живот, я переворачиваюсь на бок, чтобы увидеть, кто это сделал. Краем глаза замечаю, что цыганка волочет упирающегося пса куда-то за угол, а сзади ее подгоняет мужик в трениках и кожаной куртке. Фиксирую в памяти его данные — Георгий Балашов, 29 лет, безработный.
Боль постепенно отпускает, а уровень жизненных сил медленно, но восстанавливается. Меня это радует, значит, серьезных повреждений, кроме кровотечения нет. Но какой урод, а! Почти 2,5 % здоровья снял двумя ударами!
Встаю, чуть пошатнувшись, оттряхиваю испачканные джины, пиджак. Мимо снуют люди, но хоть бы кто спросил, нужна ли помощь. Не обижаюсь, сам сколько раз мимо лежащих людей проходил, думая, что это какой-то пьяница или бомж — лежит человек, ну и пусть лежит, чего беспокоить. Наверное, потому и уровень социальной значимости у меня такой низкий — эффект кармы. Грустно улыбаюсь — сколько раз я сам так налетал со спины, бесчестно набивая очки чести в Игре!
Обидно, что собаку упустил, горько, что не смог ответить обидчику, и что все это останется безнаказанным. Но кое-что в моих силах. Открываю карту, формирую запрос и вижу сразу всех троих — и пса, и цыганку и этого мудака Георгия ‘Бью-в-спину’ Балашова, кучкуются они в районе рынка.
Жалею, что в списке приобретенных способностей нет ни одной боевой, просто, чтобы дать сдачи. Хотя… Биться с табором цыган — а придется, задень хоть одного — глупая идея, Кирпич[34] не даст соврать.
Поэтому я прокладываю маршрут до ближайшего травмпункта — 1,1 км — и иду пешком. Я больше не бегаю по любому поводу, прокачивая выносливость. Жизнь — не игра, а человеческий организм — не виртуальная кукла, а потому развитие выносливости требует продолжительных тренировок, таких, при которых открывается то самое «второе дыхание».
Врач травмпункта буднично осматривает мои повреждения, оказывает первую помощь, чем-то смазывает ушиб и рану на затылке, накладывает повязку на голову, чем снимает «кровотечение» и выписывает справку, с которой я иду в отделение полиции, которое тоже рядом.
Старший дежурный капитан Андрей Кравец скептически принимает мое заявление. Понимаю, что с «висяком» связываться никто не захочет, поэтому вру, когда рассказываю, что, мол, потерял собаку, никак не мог найти, отчаялся, а сегодня встретил на улице у цыганки.
