— Снова не взяли, пап, — тяжело вздыхаю, признавая очередное поражение.

Внимание мужчин оставляет равнодушным. Не до них.

— Я вышлю тебе электронный билет, приезжай к нам с Ниной в Ростов, начнешь новую жизнь, — приглашает в который раз отец, — и Аська будет рада.

— Папочка, спасибо, но нет, — мой ответ неизменный.

Я знаю, что вторая жена отца и ее дочь хорошо ко мне относятся, но я не хочу быть приживалкой в чужом доме.

Да и не думаю, чтоб в двадцать шесть лет стоит переезжать в другой город из-за того, что не можешь устроиться на работу.

Это как признать поражение и поставить на себе клеймо неудачницы. Я пока не готова.

— Папуль, и не присылай мне больше деньги, — говорю как можно мягче, стараясь не обидеть. Вру ради сохранения чувства собственного достоинства: — Я практически уверена, что следующее собеседование будет удачным!

А оно будет тринадцатым! Если, конечно, вообще состоится. Телефон молчит, на резюме никто не откликается.

— А давай найдем тебе богатого папика? — предлагает моя любимая подруга Ника, когда я звоню ей, чтобы пожаловаться на свою судьбу.

Иду по улицу сквозь толпу, размахиваю руками, громко возмущаюсь, рассказывая о неприятном собеседовании. Люди морщатся, огибают меня. Честно — плевать.

Что мне до их недовольства, когда моя жизнь рушится?

— Это неинтересно, я же сдохну от скуки, — даже мысль о подобной перспективе заставляет поморщиться. — Все эти дорогие тачки, шикарный гардероб и фуагра на обед и ужин. Как ты посмела такое предложить? — притворно злюсь, радуясь, что подруга поднимает настроение.

— Моя мачеха вон не скучает, — смеется Ника, — знай себе по салонам ходи да приказы прислуге раздавай. Ладно, ради тебя могу с отцом помириться и попросить его взять тебя в его концерн.

— Спасибо, моя хорошая, я не стою таких жертв! — отказываюсь я, растроганная желанием подруги помочь. Они с отцом в контрах с того самого момента, как он бросил мать Ники и женился на молодой любовнице.

То, что отвечает Ника, уже не слышу. Ее голос поглощает шумная станция метро, куда я влетаю на всех парах.

Не понимаю, куда я тороплюсь. Дома меня не ждет ничего хорошего. Мама снова будет пилить, с очередным не рыцарем моего сердца я рассталась, настроение хуже некуда.

Дом встречает меня удушающим ароматом восточных благовоний.

Невероятно, но мама нашла себе очередное странное увлечение. Она такой человек, который никогда не признает себя виновным в собственных бедах. Всегда виноват кто-то другой. Или что-то другое. Она считает, что у нас с ней плохая карма, которую необходимо почистить.

Я думала, что она шутит и говорит иносказательно.

Но я ошибалась.

— Это наш гуру, господин Радж Шарма, — представляет она мне индуса в белой национальной одежде. — Он проведет нам курс медитаций, чтобы убрать напряжение, зажимы и засоры в энергетике тонких тел. У тебя неправильно текут энергетические потоки в Манипуре, энергия застоялась, вот поэтому ты не можешь на работу устроиться! Вишудху тоже тебе почистит господин Радж, а то ты слишком нервной стала, скрытной…

Пока мама театрально вещает, маленький индус расставляет по всей комнате какие-то лампы. От этого зрелища у меня волосы шевелятся и глаза становятся как блюдца. А еще хочется орать. Громко, истерично и на всю нашу двухкомнатную квартиру.

Пусть услышат соседи, пусть меня лучше заберут в дурку. Везде лучше, чем находиться в этом вертепе и переживать вместе с мамой депрессию и кризис среднего возраста.

— Сколько вам дать денег, чтобы вы сказали, что нам нечего чистить и покинули нашу квартиру? — шиплю индусу на ухо, выпроводив тихонько в коридор.

— Что вы такое говорите? Я хочу помочь, — начинает причитать чакроочиститель.

Но он еще не знает, с кем связался. Кошелек мой изрядно опустел, но индийский мистер Пропер убрался восвояси так быстро, будто его на личную аудиенцию призвал сам Будда.

Ругаться с мамой не стала, закрылась в ванной.

Разрыдаться себе не позволила. Начнешь себя жалеть — потом будет не остановиться.

Чтобы занять руки, решила заняться уборкой террариума своих любимых пяти черепашек.

Долгое, нудное занятие под аккомпанемент бодрой музыки из акустической маленькой колонки прекрасно отвлекло.

Чистые и довольные питомцы нежились на солнышке в чистом «доме», а мне оставалось только собрать мусор и выкинуть его.

Карандаш в небрежном пучке растрепанных волос, старые рваные балетки на босу ногу, в которых езжу на дачу и которые так и не убрала осенью на антресоли. Растянутые розовые домашние штаны и белая футболка на голое тело, затянутая на поясе узлом…

Смотрю на себя в зеркало и морщусь. Кто поверит, что эта бомжиха несколько часов назад сидела нарядная на собеседовании в приличную компанию?

В борьбе между ленью и желанием побыстрее справиться с задачей победила первая.

В конце концов, ну кто мусор в фуршетном платье и на шпильках выносит?

Лечу я, значит, с лестницы вниз, игнорируя лифт.

Быстро перебираю ногами, тренирую икроножные и бедренные мышцы. Надо же поддерживать в форме ножки, на которые засматриваются мужчины.

Засматриваются-то они засматриваются, но только единственного и неповторимого нет. Я в вечном поиске.

Поклонники не дают проходу, но никто моей душеньке не мил. Почему? Сама не знаю.

Возможно, мои мысли сейчас слишком заняты поиском работы. Эта первостепенная задача заслонила собой все остальные. На мужчин времени не остается.

Да и мама дает прикурить.

Если бы кто-то составил расписание моего дня, обязательно бы обнаружил в нем несколько часов, потраченных на ее психологическую реабилитацию.

В этот дивный сентябрьский денек, который порадовал солнечной погодой, настроение было исключительно в ключе похандрить.

Выскочив из подъезда, я не успеваю проделать и пары шагов, как застываю на месте, натыкаюсь взглядом на поразительную картину.

Марк Фишер из сто пятой квартиры собственной персоной.

Только не тот прилежный мальчик-заика, который таскал мне рюкзак и смотрел щенячьими глазками, бормоча какие-то нелепые стихи, а представительный красивый мужчина в стального цвета деловом костюме. Сидит как влитой, галстук как ровная линия. Ботинки блестят на солнце. Стильная прическа, идеально выбритый, такой прямо как с картинки модного журнала, с рекламы дорогих элитных часов. Стоит и спиной небрежно опирается на белый автомобиль, а на капоте огромный букет цветов.

Ох…

Мое сердце подпрыгнуло в груди. Неужели ко мне? Точно ко мне!

Он же обещал, говорил, что разбогатеет и приедет ко мне на белом мерседесе. Как рыцарь на белом коне. Что я забуду всех мажоров и увижу, какое передо мной сокровище. Не так, конечно, говорил, но смысл был такой.

Не обманул. Приехал.

Прищурившись, иду к нему, держа тяжелый пакет в руке.

— Марк? Привет! Давно ждешь? Чего не позвонил? — спрашиваю томно, стараясь принять свою лучшую соблазнительную позу. Не показываю, как сильно удивлена и как мне неприятно выглядеть замухрышкой в его глазах и на фоне всего этого великолепия.

— Эм? — мужчина приподнимает бровь.

А теперь это точно мужчина, а не мальчик.

В глазах недоумение, он меня словно не узнает.

Да как он смеет? Что за игры?

— Говорю, чего не позвонил? Я бы оделась прилично. Цветы красивые, спасибо, только знаешь, я не уверена, что у нас что-то получится, — говорю с улыбкой и будто искренне, а сама зубы сжимаю от досады. — Я не хочу обидеть. Просто у меня сейчас сложный период в жизни. Не до отношений. Дело не в тебе, дело во мне… Возможно, будь всё иначе, я бы сходила с тобой на свидание, но сначала хочу разобраться в себе.

Оттарабанив привычную расставалку, выдыхаю и во все глаза смотрю на Марка. Надеюсь, я не сильно его ранила. Наверное, непросто ему было решиться и приехать ко мне после всех этих лет, когда мы не общались и я его не вспоминала.