***

Отперев дверь своей квартиры, воровато заглядываю:

— Ста-а-ас? — зову, чуть дыша, боясь до дрожи, что он уже дома. К счастью ответом служит тишина.

Мужа еще нет! Не думала, что так обрадуюсь этому факту. Ворвавшись в коридор, торопливо разуваюсь. Раздеваюсь на бегу, и ванну. Так, вещи в стиральную машину, сама в душ, чтобы смыть следы безумной ночь.

Тру тело, еще хранившее тепло чужих прикосновений. Тщательно промываю волосы, нахватавшиеся клубных ароматов. Зубы раз сто чищу. После чего долго кручусь перед зеркалом, придирчиво рассматривая себя в поисках следов моего преступления.

Губы, конечно, припухшие, красные, но, надеюсь, муж всматриваться не станет. Если что, скажу, обветрились. И к телу не подпущу — места пока слишком нежные и чувствительные. От мысли, что супруг меня может коснутся, мерзко становится. Брр! Я ночь провела с другим! А Стас только что лапал и трахал другую!

Это так… отвратительно и грязно все. В груди нервно сердечко трепещет. Гляжу на себя в зеркало и с горечью осознаю, что порока во мне больше, потому что разрываюсь между противоречивыми эмоциями. Стыд, за то, что натворила. Страх перед тем, что все раскроется. И поверх всего этого дикая эйфория при одном воспоминании о Жене. О его руках, губах, гибком, сильном теле.

Проклятие! От мыслей о ночном приключении томительная пульсация приятно отдается в укромных уголках тела.

Я ненормальная!

Рыдать и волосы на голове рвать надо из-за того, что натворила, а я млею, и как блаженная улыбаюсь.

Не успеваю устроиться на диване с книгой, как слышится звук отпираемой двери:

— Милая, я дома, — раздается голос Стаса.

— Я рада, — бурчу под нос и, не думая, его встречать. Ничего кроме раздражения супруг не вызывает — в моих мыслях сегодня царствует совсем другой мужчина.

Женя…

Неужели он серьезно хочет съехаться? Вот так, запросто? Увидев меня всего лишь несколько раз! Или это игра какая-то? Не понимаю…

Но фантазию не остановить — она разыгрывается, и вскоре уже представляю, как бы могли жить с Женей. И мне нравилось, на что эта жизнь была бы похожа.

— Лика! — ухает над самым ухом требовательно, раздраженно. Я аж вздрагиваю и недовольно посмотрю на мужа.

— Что???

— Я у тебя уже пять раз спросил, как дела?

— А-а-а, — зеваю, откладывая книгу в сторону и поднимаясь на ноги, — извини увлеклась. Все отлично.

— Чем занималась?

Э-э-э-э… интересно, ответ «самозабвенно трахалась с другим мужиком» его устроит?

— Ничем, — пожимаю плечами, — читала. Всю ночь. Очень увлекательно… было. Только недавно проснулась.

Стас улыбнувшись, привычным жестом притягивает к себе и поцелует. Впервые меня осеняет насколько противно, что супруг это делает как ни в чём не бывало после того, как ТРАХАЛ другую!!! Ладно бы он от меня уворачивался, ссылался бы на усталость, а он, как нефиг нафиг, после любовницы, без угрызений совести лезет лобзать МЕНЯ!!!

Вот тварь!

Я, может, и не намного лучше, но в своём отвращении не лицемерю, что после измены хочу быть нежной и ласковой с лживым супругом!!! Во мне ломается та тщедушная и угодливая часть! Смотрю на Стаса не отрываясь и удивленно осознавая, что это совсем не то, чего бы я хотела. Не те губы, не тот человек.

Капец!

Когда это Стас успел превратиться из единственного и любимого мужчины в «не того человека»? Когда я откликнулась на ласки Жени? Или когда узнала о существовании Валеры?

Он крепче прижимает меня к себе, углубляя поцелуй. Я затаиваюсь, не желая продолжения, но его ласки становятся настойчивее.

Блин, не натрахался что ли со своей зазнобой?

Со всех сил упираюсь ему в плечи, отталкивая. Его объятия не вызывают ничего кроме отторжения.

— Котенок, ты чего? — во взгляде похотливая поволока. Раньше дурела и таяла от такого, а сейчас пусто.

"Ты воняешь ЕЙ! — хочется заорать ему в лицо, но сдерживаюсь:

— Голова болит, — не вру, после вчерашнего горячительного марафона голова действительно чумная.

— Как в анекдоте? — хмыкает он.

— Ну, что ты, нет конечно, — прямо гляжу в глаза, — действительно плохо себя чувствую. Лучше расскажи, как съездил? Как работа? Как успехи? — Намеренно переключаю разговор на другую тему, в надежде сбить сексуальный настрой благоверного. Как и следовало ожидать, он заминается:

— Ну… был сложный день.

— Бедняга, — с лживым сочувствием глажу его по руке, еле сдерживая желчь, рвущуюся наружу. Измотался несчастный, хрен под корень стесал.

Но сарказм быстро улегся, уступив место смущению.

Я-то не лучше!

Стас проводит много времени в душе, смывая по его словам "пыль командировки", а я сижу на диване, подобрав под себя ноги и задумчиво кусая губы.

Дальше что делать??? Как жить с мужем? Это же тупик! Западня, чистой воды.

Я не выдержу, не справлюсь. Тем более не вижу смысла! Цели перед собой не вижу, ради которой надо жить в этом цирке. Все сломалось. Абсолютно! Я не хочу своего мужа!!! Больше! Его прикосновения раздражают. Голос бесит! Даже дыхание вызывает тихую ярость. И, вместе с тем, не знаю, как буду без него! Он — моя привычка, половинка, опора. Человек, на которого я привыкла рассчитывать, и под которого подгоняла свою жизнь.

А что теперь?

Отдаляюсь!

С каждым мигом все быстрее рвутся некогда прочные связи.

Не я — ОН все разрушил, предав меня. Размозжил тесный мирок, в котором кроме нас никого не было, запустив туда белокурую Леру, а может и не только ее.

Сейчас, как никогда ясно, понимаю, что не прощу его. Сколько бы не убеждала себя, можно попытаться склеить разбитое — рубцы будут вечно напоминать, что это уже было бито!

Могу упираться и дальше ломаться, но в душе НИКОГДА его прощу!

Мои собственные попытки спасти семью, удержать его заботой, лаской и вкусной едой, были жалкими, и теперь вызывают омерзение.

Я была слепа, раз думала, что в силах вернуть в нашу семьи любовь. Это бесполезно. Глядя на Стаса, я всегда буду видеть лишь предателя.

От этого становится тоскливо, хоть волком вой. Но отрезвление приятно удивляет — ревность перестает быть удушающей, как раньше.

Да, мне до сих пор больно и неприятно, но я оживаю. Только, увы, Стас к этому не имеет никакого отношения.

***

Чуть позже сидим вместе у телевизора. Он прищелкивает каналы, а я, свернувшись калачиком на другом конце дивана, листаю книгу, делая вид, что увлечена сюжетом, а на самом деле из-под ресниц рассматриваю мужа.

Хороший мужик, привлекательный. Рост метр восемьдесят, разворот плеч широкий, руки сильные. Боже, кто бы знал, как я сходила с ума от его рук. Раньше. До того как…

Брюнет, с пронзительным взглядом, точеным профилем, благородной горбинкой на носу. Когда Стас улыбался, на левой щеке появлялась ямочка. Я так любила целовать ее.

Раньше.

Я его всего любила! Тоже с приставкой "раньше"!

Или что-то еще осталось?

От решения этого архиважного вопроса отвлекает телефон, тихим писком оповещающий о входящем сообщении.

— Кто там тебе все написывает? — лениво интересуется Стас, не отрывая взгляда от экрана.

— Наташка.

Это действительно она.

"Привет залетная, куда вчера пропала?"

«Не поверишь», — строчу ей ответ, а у самой аж руки от нетерпения трясутся, так хочется поделиться новостью.

"Поверю. Колись давай"

"Не могу разговаривать. Давай, встретимся".

«Муденек вернулся?»

Да-да. Именно МУДенек! Знаю, что банальная опечатка, сама не единожды набирала, но, блин, в этот раз смешно.

Бросаю на Стаса украдкой насмешливый взгляд. Точно МУДенек. Сидит, расслабленный такой. В телек пялится. Думает, что самый умный, удачливый. Что за нос меня водит.