Сбегаю с крыльца, отхожу в сторону на достаточное расстояние, чтобы никто не посмел подумать, что я присутствовал на вечере. Следом достаю сигареты и прикуриваю.

Новая информация смешивается в голове и никак не хочет раскладываться по полочкам.

Два парня. Изнасилование. Вечеринка на пристани. Бита на дне реки. Игорь Григорьев в коме. Как же это всё связать и найти выход?

Затягиваюсь — кончик сигареты становится чуть ярче, а после снова затухает. Как переключение с дальних фар на ближние.

Ладно, пора домой. Пока жду Назарова, вздремну немного, чтобы голову освежить. Да и в душ не помешает сходить…

Направляюсь в сторону оставленного неподалёку байка — и плевать, что я слегка выпил, мне не привыкать. В принципе, я даже и не пьян. Взгляд цепляется за двенашку, припаркованную на обочине чуть дальше, — рядом с ней стоит парень и курит, прислоняется спиной к машине, смотрит куда-то под ноги.

Да ну нафиг, не может быть…

— Костян?! — вырывается у меня, когда я подхожу ближе.

Парень поднимает голову, смотрит на меня чуть прищурившись, собирается затянуться, но передумывает.

— Стас? Ты чё тут делаешь? — немного напряжённо спрашивает друг.

Подхожу ближе.

— Это я тебя собирался спросить, — кривлюсь. — Откуда тачка?

Пожимает плечом.

— Да так, одолжил погонять, — теребит пальцами сигарету, не курит. Нервничает? — А ты как тут?

Сплёвывает на асфальт.

— Да я на вечере был, брат заставил прийти, — в отличие от Назара, я докуриваю сижку и выбрасываю под ноги. — А ты?

— Да дела у меня, — коротко бросает Костя.

— Здесь? — осматриваюсь по сторонам.

— Ну, да.

Его сигарета догорает, и парню приходится выбросить её.

Костян молчит, я тоже. И мы стоим вдвоём как два дебила. Мне бы попрощаться, забить и пойти к своему байку, чтобы вернуться домой и забыть обо всём, что сегодня произошло, но я стою и смотрю на друга, не понимая, что вообще происходит.

— Ты, это… — наконец, бурчит Назар. — Уходить-то собираешься?

— Уходить? — не понимаю я. — А… Ну. Да. Домой поеду. Байк недалеко стоит.

— Ну, пока тогда.

Прищуриваюсь. Что-то с Назаром не так. Во что опять вляпался и что ему нужно рядом с местом, где проходит благотворительный вечер? Неужели, грабануть мажоров решил? Не, тогда я чёрта с два отсюда уйду!

— А что за дела у тебя?

— Да так.

— Что «так»?

— Дела и дела, в чём проблемы-то? — не понимает Костя.

— Да ни в чём. Подозрительно это! Стоишь тут рядом с собравшейся тучей богатеев и что-то замышляешь…

— Ой, да ничего криминального! — раздражается.

Я лишь поджимаю губы, и мы стоим. Уходить не собираюсь, да и Назар тоже. Выкуривает остатки сигарет, не произнося не слова. Нервничает. И я вместе с ним, потому что плохое у меня, чёрт его дери, предчувствие. Он ведь ничего не рассказывает, молчит как рыба, а мне гадай, что задумал. Зная его нелюбовь к мажорам, хорошего ждать нельзя, особенно рядом с местом, где скопилась целая куча важных шишек.

Гости начинают расходиться, разъезжаться по домам на своих дорогих тачках, снова появляются репортёры, фотографы и все прочие стервятники, пытающиеся отхватить парочку кадров, как какая-нибудь пьяная знаменитость забирается в авто, случайно сверкая труселями.

А мы всё стоим и стоим, дожидаясь непонятно чего.

Назаров смотрит на время, проверяет телефон.

— Ты так и будешь за мной следить как мамочка? — не понимает Костян.

— Пока не скажешь, что задумал. Подозрительно это всё…

— Придурок.

— Дебил.

— Да я же сказал, ничего криминального! Встреча у меня здесь, — его взгляд скользит вдоль дороги, губы взволнованно кривятся.

Явно не хочет, чтобы я здесь торчал и спалил его, но я ведь всё равно не отстану, и Назаров это прекрасно понимает. Вляпается во что-нибудь, а разгребать-то мне!

— Чёрт, — бурчит, отворачиваясь.

В это же время слышу позади шаги и громкий знакомый голос:

— Ну, я же просила к чёрному входу!

Оборачиваюсь как раз в тот момент, когда девушка замирает в паре метров от меня.

— Ира? — удивляюсь.

— Стас? — вскидывает бровь.

Смотрит то на меня, то на Назара.

— Так ты с ней встречался? — накидываюсь на Костяна. — И чё молчал-то? Я думал, ты грабануть кого хотел.

Назаров косится на меня, затем смотрит на девушку.

— Прости, там въезда не было. Решил здесь подождать, — отстраняется от машины и открывает переднюю дверь, услужливо приглашая Иру забраться в салон.

Она шумно вздыхает, неловко топчется, смотря на меня. Видимо, не ожидала, что я тоже здесь буду. А я-то как не ожидал! Да я в шоке просто! Как так вообще получилось, что Костян приехал сюда за Ирой? Это же…

— Увидимся, Стас, — чуть улыбается девушка, а после забирается в авто.

Назар захлопывает дверью.

— Да, увидимся, Стас, — дразнит друг. — Заеду к тебе позже.

Обходит тачку, забирается внутрь и газует. Они уезжают, а я стою здесь как дебил и смотрю им вслед. И почему у меня такое чувство, словно меня только что кинули?

Ира и Костян. Да. Ну. Нафиг. Нет. Этому должно быть какое-то разумное объяснение. Они ведь не могли сблизиться. Ни разу, ни за какие коврижки…

Моя логика сломана, и мне срочно нужен отдых. Достаю из кармана пачку, вытаскиваю одну сигарету и прикусываю зубами. Хлопаю по карманам, в поисках зажигалки. Да где же она? Выпала что ли?

Смотрю под ноги, скользя взглядом по асфальту, но той нигде нет. Ладно, хрен с ней, дома покурю.

Осторожно убираю сижку обратно в пачку, но в карман спрятать не успеваю. Всё происходит как хлопок. Бац. И всё.

Что-то ударяет меня по затылку, и я погружаюсь в темноту. Последнее, что помню, — стремительно приближающийся к лицу асфальт.

Мир моей лжи был настолько уютен, что меня охватило желание забраться в него, как на тёплый пыльный чердак с игрушками, и не вылезать. (Михаил Идов. Кофемолка)

Зомб — #ДелаемФлекс

Ложь 30. Ира

Я сижу в машине Кости Назарова и пытаюсь понять, как вообще так получилось, что я оказалась здесь? Рядом с парнем, который не контролирует свой гнев, машет кулаками налево и направо, нарушает закон, да и вообще по жизни отмороженный? Его разыскивает мой отец, какой-то там депутат, чей сын сейчас в коме, парочка богатеньких парней, решившая отомстить за друга, возможно, ещё кто-то. Человек за рулём авто просто одна глобальная проблема, и я совершенно не понимаю, что заставило меня согласиться на эту встречу. Теперь мысли «прогуляюсь с ним один раз, и Назаров оставит меня в покое со своими благодарностями» кажутся бредовыми.

А ещё Стас… Как-то неловко получилось. Теперь будет думать, что между мной и Костей что-то есть. А ведь ничего нет! И не может быть. Вообще. Никогда.

Кошусь в сторону Назарова, скользя взглядом по его профилю. Светлые волосы растрёпаны, на губах полуулыбка, глаза чуть прищурены, пальцы правой руки отбивают такт негромко играющей песни по рулю.

Я уже собираюсь поставить ему штамп «симпатичный», пока не вспоминаю, как мне пришлось зашивать его рану после драки, как он бесил меня при первой встрече, запихнул в машину против воли и начал угрожать, если я не стану держать язык за зубами.

То ещё первое впечатление…

— Откуда у тебя тачка? — спрашиваю я.

— Одолжил погонять, — бросает Костя. — Это, конечно, не «Феррари», но тоже неплохая малышка.

Пытается произвести впечатление?

— Я думала, мы пешком пойдём, — смотрю в окно, чувствуя себя чертовски неловко.

Вспоминаю удивлённый взгляд Стаса, и почему-то становится стыдно.

— Ага, — фыркает парень. — Хочешь через весь город пешком пилить? Ты чё, мать? Тащиться часа три придётся, — несколько секунд молчит, а затем поспешно оборачивается. — Не, ну, если ты так хочешь, можно и пешком…

— Нет, — качаю головой. Лучше уж так, зато быстрее до дома доберусь. — Просто не ожидала, что ты на машине будешь.