О ПУСТОТЕ
1. В позу зародыша сворачивается душа,
не хочет мешать, но мешает дышать,
вынуждает тело слоняться без дела,
разглядывать ночь в беспробудных окнах.
Ночь, по-стариковски ссутулившись на скамейке, мокнет
под проливным дождём.
Всё сейчас параллельно, как рядом стоящий дом.
Пусто, поэтому — о пустом.
Поговорим.
Конечно.
Когда-нибудь, после всего,
я расскажу тебе,
кто приходит из тьмы кромешной,
и с чего начинается волшебство,
и какие холодные пальцы у чуда,
и что оно отбирает для роста.
Но это после.
Сейчас я остров.
Маленький остров.
Коралловый дом.
Атолл.
Обними меня, если можешь.
Час темноты пришёл.
2. Это слово, похоже, из птичьего языка,
нами ухудшенное слегка —
хотя, возможно, и напрочь испорченное
осевой согласной, угрюмой и быковатой.
Сам посуди: начало поёшь, а упрямицу в корчах
выталкиваешь на свет — «б!».
Завершающий слог получается смятым.
Бьются с досады блюдца.
Верят, что к счастью.
Птицы над нами смеются,
заходятся в трели: «Лю-лю, лю-лю!».
Будем как птицы?
Поздно.
Август идет к нулю
заморозков ночных медленно.
Неуклонно.
3. Сорван двадцатый лист.
Близится листопад.
В кружеве тёмной ржи мелко дрожат каштаны.
Выйдешь не с той ноги, мыслится невпопад,
и на душе пустой — тянет.
В общем, за пустоту.
Все началось с неё,
вот и во мне она — тягостна и законна.
Вьёт к холодам гнездо, вьётся тугой змеёй.
Не воздевай копьё, конник.
Это не тот соблазн — и не соблазн совсем.
Это всего лишь смерть важных когда-то смыслов.
Даже нагорный смысл — если лишить лексем —
падает в пустоту.
...Кружево: свет сквозь листья.
О ДРОБЛЕНИИ ТЩЕТЫ
1.В природе вещей и физических тел
заложен предел и белковый распад.
2. Колодезный ворот тоскливо скрипел
о том, что в работе такой почернел,
и, охая влажно, срывалась назад,
в опасную темень, в лягушечью стынь,
вода из дырявого чрева ведра,
а где-то, укрытый в седую полынь,
полёвкам звенел сиротливо «динь-динь»
бубенчик, потерянный мною вчера
и в голос оплаканный — разве в пять лет
иначе выносится горечь потерь?
Но страшный, пузатый, прадедов буфет,
хозяин сервизов, хранитель конфет,
артритом затёкшую тёмную дверь,
проникнувшись горем моим, отворял,
и падала манна: подсохший ирис
и «Взлётных» стекляшечный минерал.
3. ...Но всякий, кто вырос, уже опоздал.
4. Познав суть строительства биссектрис
из центра угла, постигаешь процесс
дробленья тщеты на сомножество дел,
возводишь раёк из кустистых драцен
и самообмана, забыв, что в конце —
белковый распад и слепящий предел.
ПИСЬМА ДРЕВОТОЧЦА
1. Ходов твоих причудливая сеть
всего лишь продвижение по кругу:
яйцо покинув, в зиму умереть,
ожить, когда земля поддастся плугу,
и вгрызться в плоть, и пить древесный сок
в беспечности слепого паразита,
окуклиться, оставив узкий выход,
и, изменившись, выпорхнуть в свой срок
в огромный мир, на яблоко похожий.
Не мне судить тебя — под тёплой кожей
я тоже червь, грызущий вечный смысл
от яблока познания до мрака,
но, зряшность превращения оплакав,
бессмысленность свою мне вряд ли смыть.
2. Клинопись, первичный иероглиф —
не с твоей ли азбуки, червяк,
человек, горилльский лоб нахохлив,
принципом подобия набряк
и родил однажды строй убогий
разномастных, свернутых, кривых
линий, означающих дорогу,
зверя, что, замученный, затих,
племя остающихся зверями,
но уже принявших беглый ген...
Бег по кругу...
Жажда перемен
да пребудет, древоточец, с нами.
3. В бессонный час любой сторонний звук
составит не компанию, так дело.
И вот он — начинается несмело,
как шепот неприкаянных теней,
но прирастая, как зеленый лук
на светлом подоконнике в апреле,
становится назойливей, больней,
захватывает мысленные мели,
и я уже не думаю о нём —
не звуке, в смысле, а о человеке —
я слушаю, как тяжко дышит дом.
Размеренно хрустит древесный крекер,
и счастлив шашель жрать немой покой,
поскольку счастье всякое имеет
продление в лишённости чужой.
И это ест меня, а шашель — двери.
4. Я не знаю, что пишешь ты, бык, пожирающий дерево,
на коре, что утратила связь с обнажённым стволом.
Я в печатное слово до этого месяца верила,
а теперь не читаю, не вижу, не слышу.
С очищенным злом
перемешано вечное — хмель от такого смешения
уравняет с богами, но позже похмельная муть
низведёт до зверей.
Ни к чему...
Не в готовом решении
открывается путь.
Я б хотела уснуть,
но ста лет будет мало...
Так тягостно, тошно мне.
Круг замкнулся, и к точке исходной съезжается рать.
...Улетай, убегай, уползай в своё тёмное прошлое,
фессалийские дети тобой пожелали играть.
