Зато там, в прошлом, разверзается настоящий ад, Я не вижу всю картину насилия, Провалов хватает. Но я вижу достаточно, чтобы выделить из этого калейдоскопа главное. В ту ночь меня изнасиловал Татарин. Все те зверства провернул именно он.

Жуткая правда. Чудовищная.

Я не верю. Я отказываюсь. Я... сопротивляюсь до последнего. Но истина обрушивается на плечи ураганом. Уродливая реальность обнажается до конца,

Моя память восстанавливается, Не полностью, По частям. По кускам, Однако осколки сходятся воедино и воскрешают то, о чем разум мечтал позабыть навсегда,

Может, это ошибка? Может, я путаю?

Я не знаю, как долго продолжаю сидеть на холодном полу в коридоре, Подползаю к стене, приваливаюсь спиной в поисках опоры. Я подтягиваю колени к груди, обнимаю себя. И дрожу.

Очень мелко дрожу, судорожно.

Ничего не помогает. Облегчение не наступает.

Я видела Татарина тогда. В клубе. Когда мне было девятнадцать. Я споткнулась и полетела в его объятия. В руки палача.

Вот почему я узнала его позже. В казино. Я узнала его татуировку. Просто не осознавала, не впускала истину в свой разум. Однако безотчетно все поняла в первую же секунду.

- А если... если у кого-то еще была такая же татуировка? - сдавленно шепчу, держусь за звук собственного голоса как за последнюю соломинку. - Я же не видела лица. Только татуировку на шее. Я могла поговорить с ним в клубе, а потом попасть во власть другого человека. Он же не садист. Не псих. Он бы не причинил женщине боль. Нет в нем этой гнили. Должен быть другой. Другой!

Вот только Татарин говорил, что сам не помнит определенный период своей жизни, слишком много пил, употреблял разные препараты, полностью утратил контроль.

И татуировка у него уникальная. Сам объяснял, как так получилось. Мастер никому похожих не набивал.

Тогда кого я обманываю?

Черт, даже если допустить, будто был еще один мужчина с такой татуировкой. Какой шанс, будто оба они окажутся в одинаковом месте? Еще и в одинаковое время? Решат выбрать одну девушку? Разве бывает такое количество совпадений?

Бред. Полный бред.

Я поднимаюсь с огромным трудом. Ноги затекают. В гостиную я добираюсь, держась за стену, передвигаюсь до ужаса медленно.

От чудовищных картин прошлого меня трясет.

Я вижу, что со мной происходило, когда завершилось действие наркотика. Память об ощущениях возвращается. Все встает на круги своя.

Чертова татуировка везде. На каждом отрезке этих жутких воспоминаний. Постоянно наталкиваюсь на нее. И не верю. Я не верю в происходящее.

Проклятье. Кажется, я и тогда была поражена, что тот парень насилует меня. Он же привлек, понравился, притянул чем-то. Он вызвал симпатию, просто я не готова была продолжать общение так быстро. И вообще - так. Отдаваться ему в первый же вечер нашего знакомства. Неужели мой отказ настолько сильно снес башню и сорвал тормоза напрочь?

А может, Татарин и сам находился под кайфом. Может, просто не слышал протестов. Обдолбанный. Под сильнодействующими веществами. Может, он просто...

Я что, я оправдываю его?

Тимур. Мой любимый мужчина. Мой герой. Какая жестокая ирония, какая жуткая насмешка судьбы. Тот, кто спас меня, подарил второй шанс, оказался тем, кто прежде погрузил во тьму, уничтожил и разломал, провел по всем кругам ада.

Я сжимаю кулаки. Мотаю головой. Слезы душат. Но плакать я не хочу. Только не сейчас. Сначала надо выбраться отсюда. Потом буду думать и решать.

Я хватаю телефон, набираю номер по памяти. Считаю гудки. Почти перестаю дышать от бешеного напряжения.

Раздается мужской голос.

Я сглатываю так, что горлу становится больно. Раскаленный свинцовый обруч обвивается вокруг груди. Истерика прорывается наружу.

Я всхлипываю практически беззвучно и говорю:

- Ты должен помочь мне, папа.

Файл создан в Книжной берлоге Медведя by ViniPuhoff