Рассказ. Страница 12

Новый год.... Как много воспоминаний.... Как многого уже не вернуть......

«Мистер Сполнер закрыл лицо руками. Он почувствовал, что летит куда-то, затем услышал крик боли и ужаса, чистый и сильный, как аккорд, и наконец удар. Автомобиль, пробив стену, падал, кувыркаясь легко и быстро, как игрушка, и выбросил его вон. Наступила тишина…»

«Огни над зданием с облупившейся вывеской «Танцевальный зал Майрона» замигали, будто собираясь погаснуть, и крошечный оркестрик заиграл финальную тему. Гости, шурша одеждами и шаркая подошвами, стали направляться к выходу. Через минуту музыка смолкла, огни мигнули в последний раз и зал погрузился в темноту. В следующее мгновение внизу открылась боковая дверь и из нее на улицу вышли пятеро (а может быть, и шестеро) музыкантов, несших футляры с внезапно потяжелевшими инструментами. Музыканты поспешили рассесться по своим машинам, явно не желая встречаться с многоголосой шумной толпой, спускавшейся по главной лестнице. К тому времени, когда на улицу вышли все участники бала – шестьдесят женщин весьма пожилого возраста и примерно такое же количество старых мужчин, – машины музыкантов уже исчезли в ночи, объятой наползавшим с гор и с моря туманом…»

Мой мир. У каждого он свой. Выстроенный в облаках замок, любимый человек, семья. Но, увы, воздушные замки не вечны и дорогой сердцу мир может обернуться выжженной пустыней. Или же наоборот, на просторах пустоши расцветут цветы и мир оживет. Сколько людей - столько и миров.  

Идея не нова. Это просто моя интерпретация.

«У меня была мордашка. Её звали Булькой. Она была вся чёрная, только кончики передних лап были белые…»