— Убери от меня своего «пижамного царя»! — паникую, цепляясь за перила пальцами.

— Столько комплиментов моему члену ещё ни одна женщина не отвешивала, — с лёгкостью отрывает меня от дерева и утаскивает вниз. — Как у вас это получается, у русских?

— Что это?! — выпаливаю в гневе вопрос.

— Эффектно трахать мозг, — поясняет.

Запах гари и струящийся со второго этажа сизый дым, привлекают наше внимание.

— Твою же мать! — рявкает псих, швыряя меня на диван, расположенный в уютной гостиной. — Жди здесь! Иначе я тебя собственноручно придушу, вандалка!

Глава 4. Ад

Марко.

Срываюсь с места и мчусь за огнетушителем в чем мать родила! Что ж за бл*дский экстрим?! Не женщина, а катастрофа! Свалилась на мою голову не пойми откуда и устроила Армагеддон. Осталось поджарить свои яйца и лишиться нескольких шале, граничащих с моим. Огонь перекинется на дома за считанные секунды, глазом не успею моргнуть.

На первом этаже в ванной нахожу ещё один халат. Облачаюсь в него, поливаю себя обильно из душа, срываю красный баллон со стены и мигом следую на второй этаж.

По пути эффектно поскальзываюсь на лестнице, сбиваю колено и матерюсь, охваченный желанием швырнуть демоницу в очаг, где ей и место!

С громким «АПЧХИ!» врываюсь в затуманенную едким дымом спальню, и меня охватывает такая дикая паника, что хочется выть.

Пока я тащил «большую проблему» вниз — обшивка из дерева вместе со шторами и полотенцами вспыхнула моментально. Огонь со скоростью звука захватил ванную целиком.

В панике запускаю пятерню в волосы, отчаянно сжимая их на затылке в кулак. Дышать нечем. Мысленно перебираю отборный мат, едва не прокусывая губу до крови. Убить готов! Убииить!!! Чертова любительница релакса!

Красные языки пламени нещадно облизывают стены, порываясь в дверной проём. Туда протиснуться нереально. Огонь вот-вот перекинется на спальню.

Беру себя в руки, нужно действовать, иначе сгорит всё к чертовой матери.

— Пожарных вызывай! — ору, выглядывая в коридор.

В ответ тишина…

Она, блять, там что? В обморок грохнулась?

— Ээй!!! — снова ору, срывая пломбу с чекой. — Оглохла?!! Ээй!!!

Направляю шланг на очаг возгорания, вдавливаю рычаг до упора. Воздушно-пенная струя тотчас смешивается с горящим пламенем, локализируя возгорание двери.

Образовавшееся облако пыли ухудшает видимость, ударяет в нос едким запахом.

Кашель мгновенно сдавливает горло.

Пара шагов сближает меня с «чистилищем». Без мокрой повязки дышится нереально тяжело. Тело становится стальным от напряжения. Каждая мышца натягивается до боли, трещит и немеет от адской жары.

ДЕРЬМО!!!

Упорно делаю то, что должен, но в какой-то момент осознаю, что пришла пора вызывать пожарников, так как больше пары минут не выдержу. Меня вырубит от едкого дыма, да и сам я вряд ли справлюсь с неугомонной стихией.

От девки нет никакого толку. Либо сбежала, либо забилась в угол от испуга.

Гребаная стерва, чтоб её!!!

Направляю струю пены на очередной вспыхнувший факел и тут же отлетаю к кровати, награждённый мощным ударом тока.

Грохаюсь на пол спиной…

Какое-то время нахожусь в шоковом состоянии, едва соображая что к чему. Тело всё ещё потряхивает. Мышцы не приводятся в движение. В голове сплошной шум, треск и писк…

На фоне всего этого ещё и пульс долбит в виски.

И только пару секунд спустя мне удаётся вдохнуть горький воздух.

Начинаю надрывно кашлять. Кое-как собираю мысли в кучу.

…Мобильник…

…Набрать 112…

…Спасти свою шкуру от беды…

…Девайс находится в кармане брюк. Нужно приподняться и дотянуться до них рукой, вцепиться в свисающую с кровати штанину и стащить на пол. Давай, Марк, ты сможешь!

Прилагая невероятные усилия, сначала перекатываюсь на бок, затем, помогая себе дрожащими от слабости руками, кряхтя, привстаю на один локоть. Делаю запоздалые выводы о том, что проводка и пена две совершенно несовместимые вещи.

Черррт! Как я мог не подумать об этом раньше. Хотя, как тут будешь думать, когда деревянные стены на глазах пожирает огонь, превращая их в чёрные головешки. Он и сейчас буйствует. Не погас.

«Это было моё холостяцкое пристанище, мать твою!!!» — напрягаю мозг и стону от пронзившей голову боли. — «Место, где я скрывался от рутины и тупо отдыхал! Что, блять, сегодня за день? Где я так сильно накосячил перед Всевышним? Где и когда???»

Со второй попытки хватаюсь пальцами за одежду, стягиваю вниз. Мобила с глухим стуком приземляется на коврик рядом со мной. Закрывая веки, шарю рукой в поисках телефона. Нащупываю пальцами девайс и вытаскиваю его из кармана.

«Аллилуйя…» — звучит где-то на задворках сознания. В этот момент я бессильно опускаюсь всем телом на пол и проваливаюсь в тёмную пропасть…

Лиса.

Божечко! Божечко! Божечко! Что же делать?

Трясусь, переполняемая злобой и отчаянием. Кончики пальцев рук и ног немеют от подступающего ужаса. Спина покрывается липким холодным потом, и сердце стучит так, что я слышу только его удары на фоне сплошного шума в голове.

Что за злая шутка судьбы? Как так могло случиться? Как?

Пытаюсь хотя бы частично воспроизвести голую баталию в ванной и тут же вспоминаю полёт обильно залитого спиртом полотенца. Бешеный швырнул его куда-то. Возможно, упало на свечку и воспламенилось, а дальше пошла цепная реакция.

О-о-о, чееерт! Что за дееень… Я хочу вернуться во вчера!

Если контуженый потушит этот пожар и доберётся до меня, это будет полный армагеддец! В лучшем случае убьёт. В худшем — заставит возместить имущественный ущерб и, судя по шику его жилья, немалый. За решёткой столько не заработаешь. Добавим сюда моральный вред, и физические увечия… всё! Полнейший абзац! Прощай моя карьера и личная жизнь. Ни мужа, ни секса, ни детей…

— Пожарных вызывай! — доносится сверху звериное рычание.

Зол, как Зевс…

Вздрагиваю.

Боюсь отвечать.

В панике прикидываю, что делать. Телефона у меня нет. Его где? У него же должен быть мобильный!

О, Боже… Где мне его искать? Где? Что делать?! Что делать?! Что???

Дым въедается в глаза, выжимая слёзы. Всхлипываю, стирая их тыльной стороной ладони, ещё раз осматриваюсь вокруг.

Мечусь по комнате, как загнанная в ловушку мышь, в истерике заламываю пальцы. На плоских поверхностях, кроме ноутбука и прочей декоративной ерунды, мобильника не нахожу.

Бежать на улицу! Звать на помощь! Нужно что-то делать! Давай же!

«Лис… Ему хату потушат, а тебя в наручники и в каталажку…» — внутренний голос аппелирует к здравому смыслу. — «Никто не станет выслушивать правду. У таких как он — правда своя, и, зачастую, на их стороне»

Реву, не в силах проглотить давящий комок в горле. Замечаю на стуле пиджак и стремглав бросаюсь к нему.

— Ээй!!! — доносится очередной рёв. — Оглохла?!! Ээй!!!

— Иди в жопу, мудак… — зло рычу, обыскивая карманы его пиджака.

Если бы он меня не трогал, ничего бы не случилось! Не пришлось бы сейчас переживать весь этот ужас!

Нахожу портмоне, ключи, освежающий баллончик для полости рта, зажигалку и пачку сигарет.

Все…

Нет телефона…

Нет, мать его, телефона!!! Нет!

Имя! — подсказывает интуиция.

Зачем мне его имя?

Хотя бы узнаю как зовут и помчусь звать на помощь.

Открываю небольшую кожаную книжку и выуживаю первую попавшую пластиковую карту.

Рассматриваю права, читая имя владельца: «Marco António Eduardo dos Reis Rodrigues…»

— Не имя, а паровоз с отцепными вагонами… — раздражённо шиплю сквозь зубы.

Возвращаю всё по своим местам и только делаю шаг к двери, как в доме с грохотом вырубает электричество. Что-то тяжёлое заваливается на этаже, звякая чем-то металлическим о пол.

— Ааааа!!! Господи, что ж за день такой?!

Дым с гарью становится гуще. Заполняет пространство над потолком сизыми тучами. Треск горящего дерева додаёт ещё больше паники и ледяных мурашек по телу. И, главное, никакого крика мужчины больше не слышно.