— Только попробуй пытаться оказать ментальное давление, в момент скормлю Стражу, — рычу не хуже самого демона заглянув в её глаза.

Видимо, что-то в моем взгляде напугало демона. Или слова о Страже так подействовали? В любом случае, отшатнувшись, она моментально свернула свою ауру, даже не пытаясь пробить мой барьер.

И почему я раньше не обзавелся личной суккубой? Офигенная ведь тема. После нее, то что я творил с человеческими девушками кажется настолько блекло, что словами не передать. Отмечаю, что Лейла моим предупреждениям внемла и сильно не наглела. Правда после каждой ночи у меня был некоторый сушняк и флакон уходил сразу, но да ладно.

Удовлетворив телесную потребность, вернулся к строительно-монтажным работам. Ну как... строителей развоплотил, свою задачу они уже сделали. Я только прошелся и еще раз все проверил, вот и все. Теперь на очереди шел огородик.

— И что ты собираешься сделать? — с сомнением спросил Печкин.

— Как это — что? Обеспечить нас продуктами.

— Ммм... я чувствую в твоих словах подвох.

— Хе-хе-хе. Не без этого. Просто смотри.

Немножко семян, немножко магии и воды, посыпать порошком ускорения роста и вуаля. Мы стояли и смотрели как прямо на глазах прорастает хороший такой урожай. А по прошествии десяти минут, можно было объявлять сбор.

— Сколько живу, а такое чудо вижу впервые, — воскликнул домовой, смотря на огород восхищенным взглядом.

— А тебе сколько лет?

— Дак... через месяц семьдесят два стукнет.

— Молодой совсем.

— А тебе? — фыркнул Печник.

— Ну... за тысячу будет точно, а там я уже сбился.

— Ик...

— Сколько? — вмешалась осипшим голосом стоявшая за нами Лейла.

— За тысячу. А потом со счета сбился. Как-никак три жизни прожил.

Зря я наверно это сказал. Демонесса посмотрела на меня ТАКИМИ глазами, словно я сошел с неба и протянул ей яблоко эдема.

— Так ладно. Печкин, собирай урожай!

— А может Полевика вызовем? Его ведь область.

— Я кому сказал?

— Сейчас.

Да. Правду говорят, что бесконечно можно смотреть на три вещи: как горит огонь, как течет вода, и как за тебя работают другие. За меня работал Печкин, а за него... домовик оказался тоже не лыком шит, и напряг марионеток, которые под его чутким руководством весьма оперативно собирали плоды моих трудов. Как только урожай был собран, я вырастил еще один, и так два раза. Все-равно на складе лежат чары, так что продукты испортятся не скоро. Так, сегодня мы весь день занимались овощами, а завтра предстояло решить вопрос с алкоголем и по возможности с мясом.

— Так, я не понял. Где сигареты?! — возмущаюсь не нащупав пачку в карманах по утру. — Лейла!

— А? — высунулась та из-под одеяла. — Я не брала.

— Печкин!

— Да, господин?

— Где сигареты?

— Это...

— Что «это»? — я нахмурился наклонившись к домовому.

— Хозяин, простите меня пожалуйста, но я их нечаянно постирал... — стушевался домовой. Услышав это, я в изумлении уставила на домового в то время как из кровати раздался заливистый смех.

— В смысле «постирал»?!

— Я хотел почистить ваш плащ, и не уследил что в нем остались сигареты. Они теперь испорчены. Простите меня пожалуйста.

— Вот... домовой блин! Ладно, пес с тобой. У меня в лаборатории в рабочем столе еще несколько пачек. Тащи одну сюда.

— Есть! — Печкин тут же испарился, а я с недовольством посмотрел на хихикающую Лейлу.

— Ой... простите пожалуйста, гос... Аид.

Да, как бы я не боролся, Печкин то и дело называет меня то хозяином, то господином и хоть ты тресни. Лейлу тоже иногда клинит. Но иногда. Не люблю я этот официоз, и все тут. Ладно если еще в должности нахожусь, там куда не шло, но сейчас? У меня в конце концов отпуск!

Хотя вот интересный феномен я заметил. Если пришел сюда Печкин более-менее серьезным, то сейчас я вижу шебутного, веселого шутника-домового. Лейла говорила, что домовые зависят от дома. И какой дом, такой и домовой. Трактир я строил с положительными эмоциями и закладывал в него аналогичные чувство, вот домовика и «штырит». Н-да.

— Сколько еще осталось? — спрашиваю домового, стоило тому принести пачку.

— Одна, хозяин.

— Плохо. Ладно, алкоголь тогда отложим, займемся плантацией табака и алхимических ингредиентов.

Так, планы чуть переехали на день, пока я занимался снабжением жизненно важного для меня продукта... точнее продуктов. И лишь после этого, когда тылы были прикрыты, взялся за напитки. С ними была одна проблемка. Все напитки, в той или иной степени должны успеть забродить. Ждать по пять, или десять дней я не хотел, а уж тем более месяцы или годы, что необходимо для вина. Поэтому, сделав закладку накладываю чары лечебные чары ускорения. Что? Почему лечебные? Потому, что данная магия накладывается на раны для ускорения естественного процесса заживления. Я же, применил её на напитках, ускорив таким образом процесс брожения. Вкус будет конечно похуже, чем у оригинала, зато экономлю кучу времени.

— А одной закладки хватит? — спросила Лейла.

— Ммм... ты права, сейчас оформим еще две. Одну такую же, и одну нормальную.

Увеличив площадь погреба за счет расширяющих чар, делаю еще пару закладок. Как говаривал один мой старый... очень старый знакомый, «бухла много не бывает». Правда я не алконавт, чтобы пить, пить и пить, мне больше нравится вкус, так что я не злоупотребляю. Да и запьянеть, мне проблематично, чай не совсем живой, хех.

Сам перечень напитков был следующим: Мои любимые — вино и медовуха. Ром, для любителей по крепче. Наливка, для тех, кто любит наоборот по мягче. Пиво, два сорта, так же по крепче и по мягче. Все перечисленное имеет мои собственные рецепты, как не крути, а было достаточно времени их обдумать, я ведь тот еще гурман.

К моменту когда закончил с алкоголем, понял одну простую вещь. У нас нет повара. Хотя...

— Печкин!

— Да, хозяин?

— Ты готовить умеешь?

— Ик...

— Только честно.

— Ну... так. Средненько.

— Хм... — перевожу взгляд на развалившуюся в кресле полуобнаженную Лейлу. Она в последнее время вообще обнаглела, ходит по трактиру босиком, иногда частично одетая, иногда вообще раздетая. Нет, я признаю, Печкин очень забавно реагирует на эту картину, да и моему мужскому глазу приятно, но... ай ладно, все-равно клиентов нет, а раз их нет, то пока пусть наслаждается.

— Что? — приподнялась она глянув на меня. — О, нет! Нет-нет-нет, я официантка, не повар!

— А готовить умеешь?

— Могу шашлык пожарить.

— Ожидаемо. Ладно, знаю я что ты официант. Эх... не было печали.

— Хозяин, наймите вы уже человека, в самом деле.

— Человека? Сюда? — скептически посмотрела на него Лейла. — Смеешься?

— А что тут такого? — не понял домовик.

— Да здесь такая компания, что любой человек сбежит только узнав кто я такая, или кто наш хозяин на самом деле!

— А мы ему не скажем!

— Пф!

— Печкин.

— А?

— А у тебя нет знакомых, умеющих готовить?

— Ммм... домовые так то готовить умеют, а некоторые готовят вообще отменно, но они все заняты. В принципе... если человека брать не хотите, можно у лешего спросить. У него завсегда пара пикси най...

— НЕТ!!!

От моего рыка бедный домовой аж шею вжал, и так шокировано глазками из-под густых бровей моргал, что во мне даже давно умершая совесть в могиле зашевелилась. Лейла вовсе подпрыгнула, навернулась и точно таким же взглядом смотрела на меня из-за кресла.

— Только не пикси. Нет.

— Хо... хорошо. А... почему?

— Я ничего не имею против пикси, но не когда у меня отпуск!

— Тогда я не знаю, — развел ручками Печкин.

— Лейла?

— А что я?

— Знакомые есть?

— Только такие же как я.

— Плохо! Плохо господа. У нас нет повара.

— Может человека?

— Да ты достал своим человеком! — наехала суккуба.

— Люди — хорошие! — возразил домовик.