Пастухов ел гуляш и нахваливал:

– Чудесно! Великолепно! Восхитительно!- Казалось, что он дает оценку не гуляшу, а по меньшей мере первой атомной электростанции.

И, обращаясь непосредственно к Игорю, с иронией произнес: – Теперь я понимаю, почему вы не спешите с окончанием строительства линии. Солнце, воздух и такие гуляши… Нет, определенно я бы и сам не стал спешить…

– Правда? – воскликнула Светлана, внимательно следившая за разговором.-Вы серьезно? Вам понравился ужин?

Пастухов тотчас повернулся к девушке.

– Бог свидетель, Светлана Ивановна, такой гуляш я ем впервые в жизни. Да неужели мой аппетит не говорит об этом?!

Светлана победно взглянула на Игоря, «мол, вот что говорят знающие люди», а Пастухов продолжал:

– Обязательно возьму у вас рецепт приготовления. Привезу его своей жене и скажу: учись! Дадите рецепт?

– Это же просто, Илья Матвеевич, – смутилась Светлана, – я и сама не знала, Гриша научил…

– Что за Гриша? Это еще кто такой? – Бровь у Пастухова приподнялась.

– Волков. Разве вы его не знаете?

– А-а-а , Митрич. Замечательный парень, золотые руки, но у него так не получится, уверяю вас. Ученик всегда превосходит своего учителя. Закон жизни.

Игорь взглянул на Пастухова – подшучивает или серьезно? Но на лице начальника ничего прочесть было нельзя. «Наверное, серьезно», – решил Мартьянов. Он давио заметил в Пастухове такую черту: интересоваться абсолютно всем – тунеядцами и проблемой озеленения улиц, международной валютной таблицей и охотой на зайцев, колхозной самодеятельностью и, вот сейчас, гуляшом.

– Для этой цели лучше всего подходит баранина… – раскрывала Светлана «секреты» походной кухни. Она села напротив Ильи

Матвеевича, и Пастухов весь обратился в слух. – Мясо режется кубиками и обжаривается с жиром…

– А лук?! – спросил нетерпеливо Пастухов. – Я люблю, чтоб луку было побольше.

– Лук потом. Вначале мясо нужно залить горячим бульоном, добавить томат-пюре, потушить час-полтора, а вот тогда-то можно класть и лук, репчатый, рубленый…

Мартьянов с интересом прислушивался. Оказывается, приготовить простейший гуляш, которым Светлана пичкает их чуть ли не каждый день, тоже наука. И он уже с гораздо большим уважением стал тыкать вилкой в тушенное по всем законам мясо. И работа поварихи стала ему казаться более значительной. Ведь сказал же кто-то, кажется, Наполеон: «Путь к сердцу солдата лежит через его желудок». Стало быть, желудок играет не последнюю роль в любом деле.

Чем черт не шутит, возможно, часть процентов перевыполненного плана корнями уходит в Светланин котел?!

И Мартьянов, съев гуляш, сказал:

– Спасибо, Светлана Ивановна, ужин сегодня действительно превосходный. А на завтрак приготовьте, пожалуйста…

Скрипичкина, Пастухов и Мартьянов еще сидели за столом, ведя гастрономические разговоры, когда показался Олег Синельников. Одет он был по-праздничному. Кремовая, в чуть заметную елочку, рубашка приятно контрастаровала с темно-синим цветом брюк. Наваксенные «стиляжьи» полуботинки таинственно поблескивали. Столь же таинственно он спросил, обращаясь к Мартьянову:

– Какой сегодня день?

– Суббота, – ответил вместо Игоря Пастухов.

– Правильно,-подтвердил Синельников.- Что мы делаем в субботу?

– По-видимому, отдыхаете, – пожал плечами Пастухов.

– Правильно, – снова подтвердил Олег, – по субботам мы всегда выезжаем отдыхать.

– И на здоровье, – сказал Пастухов.

– Требуется машина,-сказал Синельников.

– Машины нет, – вмешался Мартьянов, – Илью Матвеевича надо подкинуть на вокзал. Так что..

– Нас ждут в колхозе, там же сегодня концерт художественной самодеятельности, – перебил Синельников, – Жора просил обязательно быть.

– И танцы, – умоляющим голосом продолжила Светлана, обращаясь прямо к Пастухову, – Лукьяненко говорит, что у них по субботам всегда танцы.

– Лукьяненко говорит, значит, все правильно, – засмеялся Илья Матвеевич, – лично я против танцев ничего не имею, – и,

повернувшись к Мартьянову, таким же жалобным, как у Светланы, голосом попросил: – Игорь Николаевич, разреши, суббота ведь…

– А вы? Вы же сами говорили, – Игорь провел ладонью по горлу, – вот так вам надо быть сегодня в Евпатории.

– Я говорил? – притворно удивился Пастухов. – Я говорил, к утру надо быть. Ты меня просто не понял.

– Может быть, – усмехнулся Игорь и закричал, повернувшись в сторону палатки, – Гена! Сафонов!

– Чего?! – тотчас откликнулся Сафонов.

– Заводи машину! Едем к Зозуле.

Подпрыгивая, несется по степной дороге автомашина. Свет фар вспугивает зайцев, и те сломя голову несутся сами не зная куда. Шум двигателя пугает все живое: торопливо улетают степные журавли, недовольно покряхтывая, как сварливые тещи; из-под колес вылетают хохлатые жаворонки, устроившие ночлег прямо в пыли дороги.

– Улю-лю-лю, – несется им вслед из кузова, – держи, лови, хватай за хвост. За хвост, говорю, держи!

В кузове гомон и смех – марьяновцы едут в колхоз. На танцы! На концерт художественной самодеятельности! На Жоркин концерт!

– Посмотрим, посмотрим, что он там натворил, – смеется Мартьянов, – если плохо, то назад заберем.

– Так его Зозуля и отпустит! – отвечает ему Олег Синельников, – наш Жорка теперь деятель культурного фронта. Зозуля держится

за него обеими руками.

– Обеими руками, говоришь? Это хорошо. Так и надо. Пусть знают севастопольских монтажников!

Синельников ему на это ничего не ответил и, наклонившись к окошку кабины, прокричал:

– Светлана! А ну – песню!

– Что?! – высунулась из кабины Светланина голова.

– Запевай, говорю.

Скрипичкина не стала отказываться запевать, так запевать:

Огней так много золотых

На улицах Саратова.

Парней так много холостых,

А я люблю женатого…

Синельников сморщился, как от зубной боли. Ну и певица! Ну и голос – отрава!

– Светлана!

– У? – прервалась Скрипичкина «на любви к женатому».

– Ты когда-нибудь в своей жизни пела? – старался перекричать шум мотора Олег.

– В школе. В хоре. А что?

– Вот и подожди. Когда запоем хором, тогда и вклинишься. Поняла?

– Ну и пожалуйста, – надулась Светлана.

– Митрич! Давай!

И поплыла над степью песня…

Вырос парень крепкий душой,

Едет парень в город большой…

– Подхватывай!

Ты, брат, молод, кровь – как вино.

Счастье в руки всем нам дано…

Слушает песню маракутская степь. Звонкую. Задорную. Не успела она отзвучать, как хор, не сговариваясь, подхватил знаменитую «Тачанку-ростовчанку, все четыре колеса». Песня сменяет песню. Тут и «Удар короток, и мяч в воротах», и «Ехал я из Берлина», и «Севастопольские улицы вечерние», и… Да разве все песни можно перечислить!!

А спидометр на машине продолжает наматывать километры. Зайцы в страхе мечутся по степи. Вот бы сейчас сюда Пастухова с его ружьем! И снова из-под колес в темень ночи взлетают короткопалые жаворонки (бедные пташки, не дают им спокойно подремать!), и снова в кузове гомон и смех – молодость ищет раавлечений, молодость едет веселиться.

… Наверное, за всю историю своего существования клуб не вмещал сразу столько людей. Сегодня здесь танцы, концерт и снова танцы. Танцы без ограничения времени. До упаду! Так могут танцевать только в сельских клубах. Куда там нашим облегченным городским танцулькам до деревенского размаха! Разве могут выдержать сравнение городские танцпятачки, где «мероприятие» полностью заканчивается в 23-00, с настежь распахнутыми дверьми колхозного клуба?! Нет, конечно. Монтажники сразу же по достоинству оценили это. Работать так работать, а танцевать так до утра.

Светлана не давала своим ногам ни минуты отдыха; казалось, что сегодня она хочет оттанцевать за целый месяц. И в этом ей шли навстречу – в партнерах недостатка не было. На зависть деревенским красавицам, Светлану ни на минуту не оставляли в покое. То и дело слышалось: