— О. И вечером...

— Всё обсудим. Я заеду за тобой в шесть.

— Нет. Давай лучше у ресторана. У нас же... Свидание. Я хочу принарядиться. В салон забежать, на укладку.

Я отчаянно вру. Просто пытаюсь отстрочить встречу. Не хочу ехать в одной машине с мужем. Быть наедине.

В ресторане, полном свидетелей, как-то безопаснее.

Внутри вибрирует удовлетворение. Дело сдвинулось с мёртвой точки. Это уже успех.

Если поторопиться, то через месяц на развод можно подать!

Осталось с работой всё решить. Довести детей до каникул. И можно уезжать.

Свобода. Спокойствие.

Тихая беременность, которую я так хочу.

— Хорошо, — соглашается муж. — Хотя это никак не связано. Ты всё равно будешь ехать. Какая разница с кем?

— Я, может, в центре буду. И прямо в ресторан оттуда, пару шагов. Ты мне адрес скинь. А я разберусь.

— Ладно. Сообщи мне откуда будешь ехать. Я сам отправлю к тебе водителя, если будет нужно. Мне так спокойнее.

— Договорились. Пока-пока.

Я заканчиваю разговор быстро. Медленно дышу. Успокаиваю разбушевавшееся сердце.

Проверяю время. На циферблате — два часа дня. Время есть, но его не так много. А мне ещё нужно отдохнуть.

Интернет обещал, что ноги начнут отекать во втором триместре. Но они уже меня убивают. Нужно полежать.

И настроиться на ужин с мужем. Заранее себя успокоить. Нельзя нервничать на ужине. Это навредит малышам.

И спалиться тоже нельзя. Ничем себя не выдать.

С сожалением вздыхаю. Чаепитие с Юсуповыми придётся отменить. И Тимур расстроится.

Но я чувствую, что так правильно.

Подхожу к машине Дамира. Он с племянником стоят на улице. Что-то бурно обсуждают.

— Простите, — я вздыхаю. — У меня появились срочные дела. Мне нужно ехать.

— Давай хоть довезу, — предлагает мужчина.

— Нет. Я сама. Прости, Тимур, — треплю его по волосам. — В другой раз, хорошо? Обещаю, с меня причитается.

— Так нечестно. С тебя... С вас два обеда!

— Договорились.

Я прощаюсь с Юсуповыми. Постукиваю пальчиками по телефону.

Очень надеюсь, что встреча с мужем пройдёт без проблем.

Я на свидании с мужем.

Это странно. Дико. Мне не по себе.

Мы с Рустамом женаты. Такие свидания — были частыми. Романтичными, милыми.

А теперь мне противно за одним столом сидеть. Но я должна. Мы так договорились.

Два свидания в неделю. Якобы попытка наладить наши отношения. На самом деле — я оттягиваю время.

— Ты ничего не ешь, — муж вздыхает. — Заказать другое?

— Нет, — я отказываюсь. Сжимаю столовые приборы. — Не голодна.

— И молчишь всё время.

— Настроения нет.

Я смотрю на свою тарелку. Впиваюсь взглядом в лазанью. Я стараюсь игнорировать происходящее.

Я чувствую себя ужасно. Словно какая-то девочка по вызову. Терплю, чтобы получить квартиру. Гадкое ощущение.

Я понимаю, что так надо. Это лучший вариант. И процесс уже запущен.

Рустам оформляет покупку.

Мой адвокат — собирает документы для суда.

Мне нужно немного потерпеть. Но это не помогает справиться с ощущениями.

Лучше бы я пила чай с Дамиром. Он хотя бы понимает слово "нет".

— Кать, — муж со скрипом отодвигает тарелку. Упирается локтями в стол. — Поговори со мной.

— О чём? — я пытаюсь скрыть свою злость. — У меня болит голова.

— У меня тоже. Видишь, есть общие темы. Сильно болит? Может, стоит отвезти тебя в больницу?

— Ты будешь на каждый чих такое предлагать? Просто болит. Устала.

— Постоянно устаёшь?

— Это допрос?

Рустам тяжело вздыхает. Отворачиваясь, подзывает официанта. Разговор явно не клеится.

Я не знаю, чего муж вообще пытается добиться. Неужели верит, что что-то можно спасти?

Зачем?

Странно всё.

И уже изводит последние нервные клетки.

— Я по тебе скучаю, — огорошивает он признанием. — Правда, Кать. Я стараюсь всё исправить.

— Не нужно было портить, — я не сдерживаю яда. — Прости. Видишь? Я не в настроении. Не лучший день для свидания.

— Я понимаю.

И снова тишина. Я хочу поскорее сбежать домой. В отель. Закончить всё это.

Рустам будто издевается. Испытывает.

— Марат занимается твоей квартирой, — неловко произносит муж. — Всё проверили. Оформили покупку. Осталось только налоги заплатить.

— За покупку квартиры? — уточняю я.

— Нет. За то, что ты получаешь её в дарственную.

— Я читала, что ты...

— Не могу подарить. Да. Поэтому дарить буду не я. Неважно. Формальности, Катюш.

Я киваю. Разглаживаю на коленях салфетку. Мои пальцы подрагивают от волнения.

Это то, чего я хотела. Получить запоздалы подарок от мужа. Квартиру. А после развестись.

Только на душе паршиво. Боль, как хищный зверь, ведёт когтями. И снова. Царапает сердце. Впивается. Отпускает ненадолго.

Я тянусь к бокалу с водой. Делаю несколько глотков, прогоняю тошноту. Я не знаю, сколько так выдержу.

Хочется разрыдаться. Спрятаться ото всех. Перестать быть сильной и дать себе слабину.

Рустам тянется ко мне через стол. Срабатывают инстинкты. Я одёргиваю руку. Вжимаюсь в спинку стула.

— Кать, — муж качает головой. — Я пытаюсь всё наладить. Мы ведь договорились.

— Я знаю.

— Ничего не получится, если ты продолжишь меня отталкивать. Скажи, что мне сделать?

— Ничего. Мне просто нужно время. Привыкнуть к тому, что мой муж совершенной другой человек.

— О чём ты говоришь? Я всё тот же.

— Нет, Рустам. Не тот же. Ты чужой мужчина, которого я не узнаю. Ты используешь всё как шантаж. Давишь на меня. Это неприятно. Совсем не так, как ты вёл себя раньше.

— Какой шантаж? Катюш, это ты поставила условия. Я не понимаю.

— Ты... Ты сейчас всё делаешь с позиции власти. Дёргаешь меня с квартирой этой. Используешь как рычаг давления. Это делает мне больно.

Я понимаю, что сама всё рушу. Так пыталась заполучить квартиру. Выиграть в этой войне. А когда почти получилось...

Сдаюсь.

Я больше не могу так. Не могу! Притворяться. Смотреть на лицо мужчины, которого я очень любила.

Который предал меня!

К чёрту всё.

Я справлюсь без подачек Рустама.

— Я не давлю, — спорит муж. — Не понимаю, с чего бы ты так решила. Что не так?

— Ты оттягиваешь момент с подарком. Ты тянешь время. Ты даже... Боже, ты даже мне мои вещи не привёз!

— Какие вещи? О чём ты?

— Мои вещи, купленные тобой. Которые ты не дал мне забрать. Потому что они мне не принадлежат. За колготки, блин, со мной воевал. Поэтому... Да. Мне нужно время. Я люблю тебя, Рустам. Но пытаюсь привыкнуть к новому тебе. Не поторапливай меня.

Я почти даже не вру.

Люблю мужа. Отголосками разбитого сердца. Это всё ещё сидит во мне. Но ненадолго. Скоро всё решится. Уйдёт. Переболит.

И привыкать к новому Рустаму тоже нужно. Свыкнуться с мыслью. Я не знала мужа. Не видела его настоящего.

— Я не тороплю, — со вздохом произносит он. — Дам тебе время. Не буду настаивать, чтобы ты сразу переехала ко мне.

— У нас были другие условия, — напоминаю я. — Мы не будем жить вместе, пока...

— До подарка. Вот, Катюш. Твой махр.

Рустам лезет в карман пиджака. Достаёт оттуда сложенный лист. Он протягивает его мне.

Это копия. Смятая немного. Но я всё равно могу прочитать написанное. Дарственная. На моё имя.

Рустам действительно подарил мне квартиру.

Я выиграла!

Теперь я смогу обеспечить свою двойню.

И уйти от мужа!

Я гипнотизирую бумажку. Это даже не оригинал. Просто лист А4. А всё равно дыхание спирает.

Я перечитываю раз за разом. Моё имя. Адрес дорогого комплекса. Площадь.

Внутри будто лава растекается. Греет внутри. Щёки пощипывает от улыбки. У меня получилось.

Боже.

Кадастровая стоимость... Мне ведь этих денег надолго хватит! И на детей, и на декрет. Отложить малышам деньга на университет. И квартиру купить.