Ну наконец-то, опять какие-то баги, что ли? Даже поздравления нет. И какой странный пункт вопроса… Ладно, черт с ним, всё равно больше брать задания у Грида я не собираюсь.

— Х-Хорошая работа! — Облегченно выдохнул Грид и обратился к явно повеселевшему незнакомцу — Но что мне теперь делать без кристалла? Без музыки я не могу открыть таверну!

— Просто найми барда. Как там звали этого дрища… Авин-нос?

— Авиномос? В прошлый раз он с визгами сбежал из таверны, завидев таракана.

— Ави — знатное сыкло, но у тебя теперь нет тараканов, так ведь?

— Скорее слабак, у него даже не вышло его раздавить.

Мужчины сдержанно засмеялись.

— Не хотел бы вас прерывать, но где моя награда? — Встрял я.

— Скоро принесут в твою комнату, подождешь там? Нам с господином… кгхм… надо еще кое-что обсудить наедине.

Что-ж, после такого забега я вовсе не против был прилечь.

Лежа на гамаке и баюкая ушибленную ногу, я думал о том, что делать дальше. Как ни крути, что в реальном мире, что в виртуальном — всё сводилось к заработку денег. Единственным заданием, которое принесло мне твердую валюту — была разноска писем. И судя по богатой обстановке старух — как минимум можно попробовать намекнуть о более весомой оплате. Пожалуй, этим пока и займусь.

Дверь отворилась и в неё проскользнула Зоя, поставив поднос на тумбочку, она ушла, так и не сказав ни слова.

Я взял картофелину в руку. Холодная! Чертов жучара воспринял мои слова про «вчерашнюю» еду — буквально.

— Похоже, меня опять обвели вокруг пальца… — Пробормотал я и закинул картофелину в рот.

Позавтракав, я отправился в оружейный квартал. Отнести очередное письмо. Как ни крути — это мой единственный способ заработка.

Да и что мне еще делать? Фарма нормального тут нет, а как-то надо крутиться, зарабатывать на картошку. Не лежать же под забором, поплевывая в небо, пока игровое время не кончится?

С этими мыслями я отправился в оружейный квартал, где жила одна из сестер.

Спустя полчаса ходьбы воздух донес до меня запах горелого масла и чей-то громкий голос.

— Не продам! Себя только и прирежешь, а с кого спрос будет? С меня!

Ему неразборчиво возражал слабый голосок.

— ***-**-***-****?

— Нет, сказал же — нет. У тебя и денег-то на славный боевой меч нету!

Заинтересовавшись, я пошел в сторону голосов.

— ***-**-***-***?

— Молот? Да ты его не поднимешь! Купи самострел, раз уж так тянет на ратные подвиги. С ним хоть в безопасности будешь…

Повернув за угол дома, я наконец смог увидеть говоривших, одним из них, чей голос громом раскатывался по всей улице — был кузнец. Судя по габаритам — родственник Михи, не иначе. Кожаный, в подпалинах фартук и красное то ли от жара кузни, то ли от спора — лицо, с отсутствующими волосами. Даже бровей почти не было. Второй… или вторая?

Красивое, утонченное лицо, словно в противовес кузнецу, пышные брови и длинные, агатовые волосы, переливающиеся отблесками от раскаленной кузни. Пестрая, бесформенная одежда, похожая на шутовской наряд и то ли гитара, то ли балайка за плечами. Она грациозно отбросила попавшую в ротик прядь и дрожащим голосом попросила у кузнеца хотя бы кинжал.

Как он вообще умудряется отказывать такой милашке?

— Кинжал? Какой к черту кинжал, если ты даже ногой не смог таракана раздавить? Пошел вон!

Как он посмел? Стоп. «не смог»? Я пригляделся и заметил у убежавшей в слезах «девушки» кадык.

Едрить… В полном расстройстве чувств я хотел было приступить к разносу писем, но сознание вдруг озарило простой логической цепочкой. Арбалет->Квест на мышей->Куча золота. Эврика!

Приняв как можно более солидный вид, я обратился к кузнецу.

— Уважа…

И тут же пискнул, когда тот молниеносно повернулся ко мне и схватил меня за руку, словно стальными тисками.

— Ай! — Он чуть не раздавил мои мышцы, проверяя бицепс на твердость.

— Тоже нулевик, но тренированный! Наша порода, сразу видно, мужик! Пришел за оружием, верно? Молодец! — Громогласно провозгласил он и дружески хлопнул по спине.

Так, что весь дух выбил.

— Э-экх-экх! — Просипел я, пытаюсь найти воздух и провалившийся в живот, хребет.

— Ни слова больше! Боевой меч тебе рановато, но что насчет кинжала? Всего пяток серебряков!

Словно из воздуха, у него в правой руке появился внушительный кинжалище, чуть ли не короткий меч. Он держал его острием прямо возле меня, я попытался отстраниться, но его левая рука находилась у моей спины.

— Ты рассмотри получше, это прекрасно!

Он приблизил острие почти вплотную, того и гляди, насадит меня на него — как мясо на шампур.

— А-а-а-аарбалеты у вас есть? — В панике выкрикнул я.

— Самострелы чтоль? Неее, таким дерьмом не торгую. Это тебе к Хондарику… — Разочарованно протянул он, отшатнувшись от меня.

Кинжал тут же исчез, словно его и не было. Кузнец встал полубоком и почти незаметно для меня вытер левую руку об фартук. Обидно!

— А почем они, примерно?

— Серебряков десять, самые дешевые. — И покачал передо мной вновь появившимся в руке кинжалом, словно напоминая о более дешевом варианте. Или угрожая выпустить кишки, если я действительно соберусь купить арбалет.

— Б-большое спасибо! — Ответил я, надеюсь, твердым голосом и поскорее поспешил прочь.

Не кузнец, а бандит какой-то!

Спустя 10 минут, я ничем не давай понять о случившимся со мной казусе, доказывал старушке, что оплата за разнос писем стоит увеличить.

— …инфляция! Цены ползут вверх, жизнь становится всё дороже! Добрый кинжал уже стоит 6 монет! — Закончил свой спич я и отхлебнул чайку. Вкуснотища.

Старушка улыбнулась:

— Ох, позабавил ты меня… Но, во-первых, когда цены ползут вверх — жизнь становится лишь дешевле. Во-вторых, добрый кинжал стоит не шесть, а пять монет. Кузнец — мой племянник и цены я хорошо знаю. Эх, вам молодым поскорей бы меч в руки и вперед, зарабатывать опыт, не спешили бы вы так, не спешили. Вот раньше…