— Я хочу оказать вам услугу, — объясняет она. — Пытаюсь ее оказать. Если вы мне позволите.
— Так вы та самая? — снова спрашивает он, на сей раз уже почти яростно.
— Да. То есть нет. — Она увернулась от его объятий. — То есть…
— А ведь сказала, что ты та самая. — Он махнул подушкой в форме сердца.
— Не в том смысле, — объяснила она. — Речь идет о вещах поважнее. Разве не понятно?
— Я должен был догадаться. Ты не та, за кого я тебя принял.
— Да!
— Да — это что значит? — злился он.
— Да — это да, только не в том смысле, который вы придаете слову "да"!
Он готов уйти.
— Для меня это очень важно, — сказала она.
— Для тебя, — отрезал он. — Всегда этим заканчивается.
— Для вас тоже! Да что с вами? Разве вы не слышали? Вы не можете?..
Он свирепо буравил ее взглядом. Ткнул подушкой в грудь.
— Это мой крест! Ты такая же, как все. — Он опять пихнул ее, на сей раз более агрессивно. — Дело во мне, не так ли?
— Вы о чем?
— А ты о чем? — гаркнул он прямо ей в лицо.
Мурашки поползли по телу. "Кто этот человек? — спросила себя она. — Я допустила еще одну ошибку, причем самую непростительную из всех".
— К-кто вы такой? — выдавила она.
— А ты кто, начнем с этого. Кто ты такая?
Она попыталась увернуться, когда мужчина бросился на нее, охваченный разочарованием и яростью. Он схватил Крис и швырнул на ведущую в коридор дверь, до того как она успела ее открыть, а сверху навалился сам. Подушка уперлась ей в подбородок, голова запрокинулась. Мягким атласное сердце не было, как ни крути. Внутри находилось что-то опасное, угрожающе-твердое. Это вовсе не было подушкой. Это была подарочная коробка на День святого Валентина, помещенная в сердце.
И тут он высоко занес эту штуку. Она видела красное сердце, готовое опуститься ей на голову, атласная обшивка порвалась, запятналась, но все еще была густо-красной, как его лицо, как кровь, бегущая из его рассеченной губы. Она не знала, кто этот человек. Он мог быть кем угодно.
И точно был психом.
Внезапно дверь громыхнула и уперлась ей в спину, явно кто-то пытался ее открыть. Ее отбросило прямо на руки незнакомцу.
— Ой! Прошу прощения, — произнес в щелку голос Мило, а за ним послышался звук истеричного театрального всхлипа. — Пойдем. Внизу, в холле, есть другой телефон.
— Подождите!
— Желаю приятно провести время…
Псих-незнакомец замешкался. Тут она сделала свой ход и метнулась к ручке двери. Но мужчина висел мертвым грузом. Она крутанулась, изловчилась, вцепилась в сердце, которое оказалось тяжелее, чем она предполагала, и ударила по незнакомцу. Он не выпускал ее из рук, и тогда Крис еще и еще с размаху ударила его по лицу. Послышался сухой звук, словно кость сломалась. Коробка проломилась, из нее посыпались леденцы, сморщенные и крепкие, словно камешки. Мужчина упал на колени, озадаченно глядя на нее, потом завалился вперед.
Тут в комнату вошли люди, которых привел Рип. Только что они весело перешептывались и вот уже стоят, раскрыв рот от удивления.
— Что ты наделала? — спросил кто-то.
— Ничего я не делала! Он… он…
— Что он? Что он сделал? — к ней подошла рослая женщина. Утешая, она пригладила ей волосы, приметила вспухшие губы, оторванные пуговицы, затравленный взгляд. — Теперь все хорошо. Он пытался тебя изнасиловать, да? Знаем мы таких. Ублюдок.
— Кто этот парень? — спросил кто-то еще. — Кто его пригласил?
— Я вызову врача.
— Девушка действовала в рамках самообороны, — сказала высокая женщина, слишком сильно прижимая Крис к себе. — Никому ни слова. Понятно? Кто знает, что бы он сделал с вами, будь у него шанс. Всем это ясно, верно?
Крис никогда ее не видела. Впрочем, никаких других лиц она тоже не смогла признать.
Она вырвалась и бросилась к лестнице.
Внизу, в опустевшей гостиной, смолкла музыка. Там стоял один-единственный молодой человек. Он смущенно озирался по сторонам.
— Простите, — спросил он, — вы не знаете Кристин Кросс?
Безмолвно она смотрела на молодого человека. И никак не могла припомнить, знает ли ответ на его вопрос.
— Если вы ее увидите, не будете ли так любезны передать, что я ее разыскивал? Меня зовут Роджер. Мы должны были встретиться здесь. Эй, с вами все в порядке? Вы в крови…
Больше не задерживаясь ни на секунду, она выскочила на улицу. Кровь, ее собственная или чья-то еще, солью сохла на губах.
13. РАССВЕТ
Все готово: сквозь туман поблескивают опрокинутые кресты, освещенные контражурным светом. Словно мишени в тире выстроились приделанные к подпоркам зомби.
ДИРЕКТОР велит Марти использовать особо мощные заряды. Чтобы ничего не осталось, когда рассеется дым. В том числе не желает видеть звериной крови и внутренностей, которыми начинены манекены.
— МОТОР!
Словно солдат по минному полю, бежит бойфренд, НОЧНОЙ АДМИНИСТРАТОР. Одного за другим он расстреливает манекенов пулями, затем их разрывает минами, оставшееся сжигает пламя огнемета. Всех, кроме ДЕВУШКИ. Ей предназначен последний выстрел. Где же она сама для крупного плана?
— Она не нужна, — говорит ДИРЕКТОР, подмигивая Марти.
Разве ее нет на съемочной площадке? Кто знает, где она сейчас, — может, едет обратно в Индиану.
Кому какое дело? Это моя картина, и я заявляю: нам она не нужна. У нас есть замечательная кукла, манекен. Просто стреляй — и дело с концом.
— МОТОР!
НОЧНОЙ АДМИНИСТРАТОР продвигается вперед, к ней, в руках у него винтовка. Выстрелить он не успевает — голова ДЕВУШКИ склоняется набок.
— Подождите, — кричит ПОМОЩНИК КИНОРЕЖИССЕРА. — Голова неправильно расположена — не пойдет.
— Пойду поправлю, — говорит Марти.
— Нет! — ДИРЕКТОР не может позволить никому прикасаться к ней руками — раскроется, что тело-то настоящее. Придется самому.
— Смотрите под ноги! — вопит Марти.
ДИРЕКТОР осторожно пробирается к нужному могильному памятнику. Поправляя голову, старательно не глядит в лицо ДЕВУШКЕ. Готово. Он отходит.
— Подождите! — говорит Марти. — Теперь у нее изо рта кровь течет. Опять не пойдет.
— Просто снимай, ясно? — приказывает ДИРЕКТОР.
Он хватает винтовку и собирается сам стрелять в нее кровяной пулей. Не успевает он нажать на курок, как голова ДЕВУШКИ снова склоняется набок. Она потихоньку приходит в себя. Она жива!
Он выпускает в нее одну пулю, другую. Но на этот раз патроны не боевые. Вот открываются ее глаза, в миг своего триумфа она смотрят прямо на ДИРЕКТОРА. Улыбается.
— Умри, — бормочет он, — умри!.
Она поднимает зомбиподобные руки, словно желая его обнять.
Он бросается к ДЕВУШКЕ, чтобы вцепиться ей в горло и наконец упокоить ее. Ее руки обвиваются вокруг ДИРЕКТОРА, в последней судороге она прижимает его к себе — тут замыкаются контакты, закрепленные у нее на теле, и взрывается заряд. Их двоих, сцепленных воедино, разрывает на части, кровью они повенчаны для Вечности.
Это последний кадр, лучший в фильме.
КОНЕЦ
Кристофер Фаулер
Ночь после "Ночи живых мертвецов"
Кристофер Фаулер живет и работает в Лондоне, где возглавляет промоутерскую компанию "Creative Partnership", единственную в Великобритании, специализирующуюся на продаже кинофильмов. Его первый сборник "Городские вибрации" ("City Jitters") носил подзаголовок "Рассказы о городской злобе". В дальнейшем было опубликовано еще три сборника: "Городские вибрации — 2" ("City Jitters Two"), "Комитет потерянных душ" ("The Bureau of Lost Souls") и "Ножи плута" ("Sharper Knives"). По рассказу Фаулера "Умелый строитель" ("The Master Builder") CBS-TV сняло филъм с Типпи Хедреном в главной роли, а другую историю, "Левостороннее движение" ("Left Hand Drive"), экранизировало британское телевидение.
Его первые четыре романа, "Мир-крыша" ("Roofworld"), "Руна" ("Rune"), "Красная невеста" ("Red Bride") и "Самый черный день" ("Darkest Day"), называют "Лондонским квартетом"; среди других работ выделяются роман "Спанки" ("Spanky"), а также "Менц Инсана" ("Меnz Insana"), серия комиксов для взрослых о безумном докторе, иллюстрированная Джоном Болтоном, и сценарий "Высокое напряжение" ("High Tension").
На тот случай, если вы не догадались по названию, Фаулер поясняет, что написал нижеследующий рассказ после просмотра трилогии Джорджа Ромеро, спрашивая себя, отчего все с такой готовностью принимают концепцию живых мертвецов.
"Ромеро рассматривает вопрос, что происходило в дни, последовавшие за пробуждением, — говорит автор, — но никто не озадачился наличием тут логики. Первое и главное — отчего мертвые восстали? Как ожившие трупы ухитрились подняться из земли? И чем, черт возьми, им может помочь поедание живых?
Ответ, полагаю, таков: взрослые не задают себе подобных вопросов. Это прерогатива детей. Так что, пожалуй, имеет смысл взглянуть на проблему глазами ребенка".
Фаулер признался, что однажды в детстве похоронил мертвую черепаху, а потом, несколько недель спустя, выкопал ее, чтобы посмотреть, пуст ли панцирь.
"Мы были в ужасе, обнаружив, что животное двигается само по себе в своей скорлупке, — откровенничает он. — Черепаха ожила благодаря бурной деятельности каких-то личинок, так что мы восприняли это как доказательство не воскрешения, но реинкарнации и, таким образом, бессмертия души".
Все вышеизложенное дает некоторое представление о том, чего следует ожидать от "Ночи после "Ночи живых мертвецов""…
