И еще один момент. Если «спецназовец» зачистил свой подъезд, то почему он не зачистил свою церковь? Слишком много мертвецов? Ну или это не его церковь, нужно проверять другие. Или вообще вернуться в квартиру. Подождать там. Досмотреть видео с камер за последние дни.

Немного обескураженный я решил, для очистки совести, все же обойти забор по периметру. Может, попадется на глаза что-то указывающее… гм… указывающее, в общем. В пользу того, что он станет жить рядом с церковью, тоже были доводы. РПЦ организация не бедная, могла предоставить своему работнику жилье в удобном месте. Нет, пару ближайших церквей все же осмотрю. Потом уж…

— Хе-хе.

Я совершенно беззастенчиво улыбнулся во все свои 29 зубов.

«Б203ИБ 97 RUS»

Именно это значилось на номерном знаке ближайшей машины. Причем, у заднего входа, который вел в такой подвальчик под церковью, мертвецы не толпились. Пару раз я церкви проектировал, и в таких подвальчиках обычно размещали церковные прачечные, помещения для детских кружков, кладовые, столовые, иногда комнаты священников, хотя чаще их делали все же в основной части здания — выше нулевой отметки. Лестница вела вниз, самой двери с улицы видно не было.

Оббежав вокруг машины, я разочаровано поморщился: ни колдунского трупа — а вдруг? — ни даже какого-нибудь оружия. Это бы все упростило. С одной стороны, я все еще был настроен на переговоры, с другой — опасения на их счет росли. Если бы удалось изучить тело и одежду колдуна без общения со спецназовцем, я выбрал бы этот вариант. Еще бы и сахара в бензобак насыпал, чтобы потенциальную погоню пресечь. Потом, я бы все ему вернул. И извинился бы даже! В письменной форме, чтобы все официально, чтобы не мешать своим присутствием принимать извинения.

Я шагнул было к лестнице, когда в голову пришла умная мысль. Зачем лезть внутрь через тот вход, через который ходит «страшный крутой мужик», если можно зайти через главные ворота, где сплошь свои парни и девчонки? Именно. Незачем.

Снова обойдя церковь, я перелез забор. Причем, аккуратно перелез: оградка-то хоть и ажурная, а вот штыри из нее торчали вполне себе заточенные. Мертвецы на мое появление внимания не обратили. Я уже не сомневался, что между собой они как-то общались. Передавали сигнал «свой — чужой». Даже те зомби, что находились далеко от меня, когда я к ним подходил, пропускали этап «опознавания». Хорошо, что они хотя бы «помнят» недолго. Это я еще в ресторане проверил. Возможно, только до тех пор, пока я не пропаду с «радара».

И хорошо, что так! Вдруг, они еще какими-то сведениями обмениваются. Или даже координируют свою действия? В таком случае у выживших и вовсе шансов бы не осталось.

— Так…

Ворота были заперты на засов, который фиксировался парой навесных замков. Очень массивных и крепких с виду, но… для меня это уже был пройденный этап.

Вытащив из рюкзака монтировку, я тихонько отогнул одну дужку, затем вторую. И, блин, именно отогнул, а не сорвал.

— Его сила растет, — пробормотал я себе под нос. — Ночь стала днем, а день ночью. И наполнились воды Египта… ладно, спокойно, Кирилл, спокойно…

Отодвинув засов, я потянул на себя створку. Не раздалось ни скрипа, ни шороха. Замкнутых пространств стоило особо опасаться, там могли раскормиться «суперы». С того момента, как спецназовец забрал тело, прошло уже семь дней. Он сто раз мог превратиться в кого-нибудь младшего брата Ньярлатхотепа. Ну и тело колдуна, разумеется, уже напрочь изгнило, если его не засунули в морозилку. Шла бы речь об ученом, я бы не сомневался, что он бы жопу порвал, но работающий холодильник надыбал, чтобы не прощелкать уникальное тело, а вот военный… да еще и метящий в священники… Ладно, без толку гадать.

Проскользнув внутрь, я остановился рядом с дверью, чтобы если что, сразу броситься обратно. В зале оказалось светло. Не как днем и не рядом с дверью, но светло. У алтаря, и на столах у стен стояли подсвечники с горящими свечами. Не теми тоненькими-маленькими, с которых налоги не платят, что по 30 рублей штука, которые 10 минут горят, а большими и толстыми, с которых налоги платят, а горят они по 6 часов, за 10 рублей штука. Со стен поблескивали золотом иконы. Скамеек, уходящих вперед к кафедре, как в американских фильмах, не было. Ни запаха разлагающегося тела, ни рокота компрессора холодильной машины я не уловил.

Только вот свечи зажгли, а значит, внутри кто — то был. Позвать вслух? Мужик ведь вполне логично и даже рационально действовал, когда забирал тело. Явно, человек думающий. Котенка, правда, могло бы поджарить… Но не на своих же конечностях спецназовцу эксперименты ставить! Блин, все равно страхово. Нет, лучше все потихоньку обследовать…

— Эй, парень! — раздалось внезапно.

— А?.. — я повернулся на голос…

Выстрел!

— Эй, парень! — раздалось внезапно.

— А?.. — я повернулся на голос…

Выстрел!

Что — то тяжелое ударило мне в грудь, отбросив назад — на ворота. Бедное мое зомби-тело… больно-то как…

ЖАЖДА!

Я мгновенно вскочил на ноги. Ощущение повреждений переполнило меня энергией. Я почувствовал «зеленые» точки — мертвецов за пределами церкви и одну желтую — человека в десяти метрах от меня. Жажда требовала от меня действий, и я не собирался сопротивляться. Вперед!

Выстрел!

Меня сбило с ног, я и пары шагов не сдал. Удар пришелся чуть выше правого колена. Я попытался вскочить, но не сумел. Нога не послушалась.

— Так я и думал! — раздался голос в нескольких метрах от меня. — Мертвяк!

— Я не…

Жажда била в голову, словно в колокол. Я должен был подняться и разорвать врага. Я физически ощущал, как раны на теле затягиваются. Уверенность, что следующая попытка окажется удачной, росла с каждым мгновением…

Только умом я понимал, что пуля все равно быстрее.

— Я не мертвяк, — все же выдавил из себя я.

— Не думаю, парень, — ответил спецназовец. Тот самый — с видео. В комуфляжной форме и с автоматом в руках. — Люди после выстрела из Сайги в грудь не поднимаются.

Это было плохо. Почти так же, как в тот раз, когда один мой знакомый пообещал своей девушке, что женится на ней, как только Спартак станет чемпионом. Это была жестокая шутка, злая. Потому что Спартак всегда чемпион, неважно какое у него место в таблице…

Черт… какая ерунда в голову лезет…

— Я обычный человек… — произнес я спустя несколько секунд. От «спецназовца-священника» настойчиво веяло «ярко-желтым» цветом. Жажда дурманила, не давала сосредоточиться. — Меня укусили… Вместо того, чтобы стать обычным зомби, я стал таким. Я не знаю почему…

— «Таким», это каким?

— Что?

Держаться в сознании становилось все сложнее. В прошлый раз, когда меня ранили, я сумел не «отключиться», но в этот раз я был ранен серьезней. И это имело значение.

— Ты сказал, что не стал обычным зомби, — нейтральным тоном уточнил мужчина. — Ты стал необычным зомби?

— Да…

— Что это значит?

— Я…

— Ты людей ешь?

Вот тогда до меня дошло, что он меня не понимает. Я хотел как-то исправить ошибку, объяснить, что имел ввиду другое, но мысли не желали складываться в слова.

— Понятно, — произнес спецназовец после паузы. — А сюда зачем пришел? Если ты не зомби, а остался человеком, то от меня тебе нечего скрывать.

Я не знал, что делать. Ко всему прочему, он меня еще и за дурака принял. И самое обидное, мне даже не убедить в обратном. Что делать?..

— Мне нужно поесть… Мысли путаются…

Я с трудом видел, но, кажется, после этих слов маска спокойствия на лице «священника» дала трещину.

— Поесть?

— В рюкзаке, — ответил я, глядя на него снизу вверх.

За время разговора он подошел на несколько шагов и теперь стоял метрах в пяти.

— Доставай, — велел он после паузы. — Левой рукой. Если дернешься, прострелю голову. Даже нажравшиеся мертвяки такого не выдерживают.