«Можно просто закрыться», — лениво предложил внутренний голос, и идея была действительно заманчивой.

Но вместе с ней почему-то пришло другое ощущение. Неприятное. Как будто все вокруг уже нашли себе направление пути, а я просто остановился посреди дороги.

В этот момент мимо меня прошел Эндрю, таща очередную трубу, и, заметив меня, кивнул в сторону вело-генератора.

— Не передумал?

— Нет.

— Жаль. А вот…

Не став слушать, что он там еще хотел сказать, я быстрым шагом направился к себе в комнату. Злость на самого себя и на всё вокруг клокотала во мне. Но нет, я и не думал впадать в истерику, сопровождая горестные слезы о своей бесполезности причитаниями о том, как жесток этот мир. Не-е-ет, это не мой путь. Больше не мой.

Я направил все свои силы и волю на то, чтобы направить весь тот коктейль, что бурлил во мне, в одну единственную мысль. В образ, что стал подобен молитве.

«Это не просто патрон. Это маленькая граната. Диверсионный боеприпас, призванный убивать моих врагов», — повторял я раз за разом, переступая руны на полу чисто на автопилоте.

Я буквально влетел в комнату, мысленной командой закрывая двери, и первым делом снова достал плод своих кривых рук.

— Ты диверсионный патрон, — сказал я с максимальной серьёзностью.

Поставил в стенд.

— Сука.

Вытащил.

Снова посмотрел.

Проблема оказалась куда глубже, чем просто подобрать правильное название. Как ее ни нарекай, штука в моей руке всё равно оставалась банкой с порохом.

Сам её такой сделал, прекрасно зная зачем. Я собирался потом вскрывать новые копии и вытряхивать содержимое. Какой же это тогда диверсионный патрон?

— Нет, — сказал я вслух и включил на ноутбуке музыку, выкрутив громкость на максимум. Всё лишь бы перестать слышать собственные мысли. — Ты… Будешь… Работать. А если нет… То я тебя заставлю… Нет, я заставлю сам себя…

Следующие несколько часов превратились в безумие.

Я ходил по комнате, наматывая круг за кругом. Стискивал патрон, представляя, как подбрасываю его врагу. Снова ставил тот в стенд.

Ничего.

Снова вытаскивал.

Пытался мысленно убрать из головы будущее применение пороха. Не-е-ет, не пороха. Пороха никакого нет. Боеприпас. Это боеприпас. Диверсионный. Предназначенный для уничтожения оружия моих врагов.

Ставил обратно.

Безрезультатно.

Через пару часов я уже откровенно бесился.

Музыка менялась одна за другой, заменяя мне часы. В какой-то момент возле двери появилась Ирина. Я заметил её через камеру ноутбука. Она несколько секунд постояла перед закрытыми створками, затем вновь постучала костяшками по металлу створок.

Включил динамик.

— Что случилось? — рявкнул я, оставаясь сидеть на кровати с ненавистным патроном в руке.

Ирина вздрогнула от голоса идущего из динамика, хотя уже должна была привыкнуть к тому что у меня все сложно.

— Мы ужинать собираемся, — сказала она, подняв голову к камере. — Я решила позвать тебя.

Я посмотрел на время.

Почти вечер.

— Я занят, — ответил я, снова переводя взгляд на гильзу.

— Мы можем подождать, — предложила Ирина, и в её голосе не было ни раздражения, ни особой настойчивости, просто совершенно обычная уверенность человека, что уверен: ужинать лучше в компании.

— Не надо ждать. Начинайте без меня.

Она ещё несколько секунд постояла возле дверей и вскоре ушла.

«Ну как же я соответствую своему классу», — невесело подумал я, откинувшись на стену.

Несколько секунд даже хотел плюнуть.

Плюнуть на всё, открыть двери, пойти нормально поесть, а продолжить уже завтра. Но упрямство оказалось сильнее.

Я снова поднял патрон.

Посмотрел на него.

А в голове будто из неоткуда заклокотало, накладываясь на басы тяжеляка, что буквально рвал барабанные перепонки. Сначала это не имело формы, но вскоре в глазах поплыло, а я стал различать отрывистые.

— СПАРТА!!!

— СПАРТА!!!

— СПАРТА!!!

Этот возглас был мне хорошо знаком. Именно с этим кличем шли в бой те люди, что спасли меня из лап каннибалов в той, так и не случившейся жизни. Но вскоре за этим последовало что-то другое.

— Уль…!!!

— Уль…!!!

— Ульрих!!!

— Ульрих!!!

— Ульрих!!!

А вот это было что-то новенькое. Как бы ни старался, я не мог вспомнить во снах этого имени… Возгласа… Но сейчас он был, накладываясь на голоса тех, кто славил Спарту. Мой голос накладывался на голос толпы и сливался с ним.

— Ульрих!!!… Спарта!!!

— Ульрих!!!… Спарта!!!

— …

Музыка пропала и остался только хор толпы.

«Войной… Наемником… Братьев?» — стоило мысленно произнести эти слова, как голову прорезала ослепительная боль, что повалила меня на пол.

Так продолжалось всего несколько минут но мне они показались почти вечностью.

— Сука-а-а. Пошла ты нахуй, Система, — устало захрипел я в потолок. — И ты, патрон… сука диверсионная, пошел нахуй, — сказав это, я, невзирая на ломящую во всем теле боль, вскочил на ноги и с силой вставил патрон на место. На положенное, сука, место.

На этом все силы окончательно покинули мое жирное тело, и я рухнул обратно на пол. Весь и разом. Так я и продолжал лежать, стиснув веки, пока на периферии зрения не мелькнуло что-то странное.

Открыл глаза.

Посмотрел на стенд.

И затухающим разумом смог разобрать надпись над ним.

~Создание боеприпаса: 11:59:57.~

Несколько секунд я просто смотрел на цифры а таймер все продолжал идти.

11:59:51.

11:59:50.

— Да-а-а, сука, — выдохнул я почувствовав, как лицо само растягивается в улыбке. — Я тебя сделал сука.

Система, разумеется, не ответила. Но мне было плевать.

Вновь закрыл глаза.

«Завтра проверю, что она там родит», — лениво пронеслось в голове, и впервые за весь день мысль не встретила сопротивления.

Перед глазами неожиданно возникло ещё одно системное окно.

~Накоплен необходимый объём опыта.~

Я моргнул.

Следующая строка появилась почти сразу.

~Поздравляем.

Вы достигли 7 уровня.~

— Да сука…

Топор в руке ощущался непривычно лёгким, хотя за последние недели я успел привыкнуть и к нему, и к людям, растянувшимся цепочкой между широкими торговыми рядами.

Одежда на мне тоже была уже совсем не той, в которой меня когда-то вывезли из логова людоедов. Сейчас на мне были плотные рабочие штаны, перчатки, а голову закрывал модифицированный велосипедный шлем с приделанным пластиковым забралом, которое должно было хотя бы как-то защитить лицо от крови, да и от чужих зубов тоже. Такими же были почти все остальные. Нас учили быстро, грубо и исключительно тому, что повышало шанс дожить до следующего дня, так что даже внешний вид Свoры формировался не из абстрактной эстетики, а из простого принципа: чем меньше открытой кожи, тем меньше вероятность закончить жизнь после одного случайного укуса.

Суб-класс «Цепной пёс» у меня всё ещё оставался первого уровня, а «Хикикомори» застыл на месте. Нормально развивать основной класс без собственной комнаты вообще не получалось, поэтому большую часть времени я просто таскался за Госпожой вместе с остальными, выполняя то, что нам прикажут.

Сегодня приказ был до смешного простым: зачистить магазин-склад «Светофор», который каким-то невероятным образом пережил первые недели конца света лучше большей части окрестностей. Нет, всё не было так радужно, и тут тоже успели похозяйничать люди. Кое-где валялись вскрытые коробки, несколько стеллажей были выметены подчистую, но большая часть товара всё ещё оставалась на месте.