Не сильно расстраиваясь, решил прогулялся. Все же идти тут — минут двадцать максимум. Надеялся на мимо проезжающие такси, но из пары машин никто не остановился — ну да, для не очень легального водителя подбирать здесь вооруженного человека, наверное, не очень умное решение. Но и ходить тут безоружным — решение еще менее умное.

Преодолев около километра по виадуку когда-то красивой набережной, сейчас захламленной, замусоренной и абсолютно везде, даже на тротуарном покрытии, разрисованной, я спустился вниз по крутому изгибу эстакады. Таким образом оказавшись на уровне моря, теперь шел в обратную сторону — уже под береговой магистралью виадука. Несмотря на то, что сверху нависали бетонные уровни эстакад и развязок, полностью закрывая небо, здесь было светло — многочисленные солнечные лучи отражались от воды близкого океана.

Светло, но все же неуютно — очень плохой район, не зря красная зона. И единственный безопасный способ для чужака здесь гулять в одиночку — это как я сейчас, с оружием и в бронекостюме. В этом я убедился после того, как по ходу моего пути почти десяток компаний периодически выходило из трущоб и двигалось в мою сторону. Но едва рассмотрев пристальнее, вдруг вспоминало о важных делах и уходило. Гораздо быстрее, чем выходило.

Вскоре трущобы Джанктауна кончились, и я наконец оказался на территории Полигона. Района, который забрал себе Драго. Но территорией Полигона это место было довольно формально — справа и слева возвышались длинные высокие заборы мусороперерабатывающего завода, вдоль которых я шел.

Дорога оказалась пустынной — из аэропорта сюда почти никто никогда не ездит, а сообщение Полигона с остальным мегаполисом происходит с другой стороны. Там, где начинаются жилые районы Джанктауна.

Движение на дороге появилось тогда, когда я уже практически подходил к точке назначения. И это оказались интересные машины — два лифтованных и аляповато раскрашенных лендровера, напоминающих машины из франшизы «Безумный Макс».

Отдаленно напоминающих — все же никто шипами обваривать машину здесь бы не разрешил, даже в красных зонах беззакония. Но все стекла на машинах были заменены на решетки или бронеплиты, искрились цепи по асфальту, борта небрежно раскрашены. Местная уличная группировка? «Мои» люди из уличной банды Василия с прогулки возвращаются?

Машины пролетели мимо меня, даже не притормозив. Но удивив — прямо передо мной в бетонном заборе появились выщербленные отметки пуль.

«Какая-то перхоть посмела по мне стрелять?» — подумал я со смешанными чувствами, в которых преобладало удивление.

Единственное допущение, что прокатившиеся мимо организмы — члены банды Василия, остановило меня оттого, чтобы не достать из кейса винтовку и не устроить из последней машины хороший дуршлаг.

Интересно утро начинается.

Нет, ребята точно не «мои» — решил я, когда завернул за угол и вдали увидел интересное зрелище. Раскрашенные лендроверы довольно нагло, на всю улицу, припарковались у ворот коттеджа. Того самого коттеджа, который как я помнил по отправленной мне сводке, являлся штаб-квартирой Драго на Полигоне.

Ситуация перед воротами определенно напряженная — восемь человек из прибывших машин, и десяток человек из коттеджа сгрудились напротив друг друга, держа наготове оружие. Все из уличных банд — в куртках городских охотников, с аксессуарами и прическами невероятных форм расцветок.

Как попугаи, право слово. Пусть смертельно опасные, вооруженные, но реально попугаи — даже всерьез никого воспринимать не получается.

А вот ни одного наемника ЧВК «Barbarians», которые должны охранять базу на Полигоне, даже близко не видно.

Среди тех, кто с «моей» стороны противостоял прибывшим на переговоры, или даже на разборки неместным бандитам, первым стоял Василий. Неожиданно выглядящий — белая татуировка на все лицо в виде черепа его серьезно видоизменила.

Рядом с Василием расположилась объемная дама в золотом обтягивающем платье. В эту даму, судя по ее объему, поместилось бы сразу несколько Василиев. Лиззи Джей, его девушка — не ошибешься. Ее личное дело тоже в досье видел.

Кроме того, за плечами Василия маячил Войцех Ковальский. Который во всей яркой и аляповатой толпе уличных гангстеров выглядел как единственный нормальный человек. И который, по своим возможностям, в одиночку мог разобрать всех прибывших на разборки гангстеров. Но он почему-то от происходящего словно отстранился, а Василий при этом почему-то откровенно тушевался. Так, тут что, разговор ведется по понятиям — кто кого больше уважает, и кто кого более умело переговорит?

Не понимаю.

Нездоровая канитель какая-то откровенно происходит. И мне это не нравится — потому что мне нужно готовиться к визиту в замок сэра Джона Холдена, а у меня за окном, как вдруг выясняется, неожиданно извините нагажено.

Черт, вот почему их никого нельзя одних даже на пару дней оставлять? Вечно начинаются какие-то проблемы.

Злость во мне, после того как меня обстреляли из машины, все еще бурлила. Но я решил все же для начала поговорить. И пока я приближался, незамеченный, Василий между тем уже разговаривал с прибывшим главарем банды на повышенных тонах.

Оба они вдруг замолчали, когда я — как чемодан катя свой транспортировочный кейс, прошел через прибывших гангстеров, растолкав их плечами, и не обращая внимания на возмущенные возгласы.

— Здорово, бандиты! Здорово, Василий! — произнес я, поднимая забрало.

— Оу… оу… маза фака… — ошарашенно произнес Вася.

Он узнал меня по глазам. И когда Вася уже хотел сказать «босс», я поднес палец к губам.

«Босс! Вы вернулись, босс, о май гад!» — беззвучно забормотал Василий, сразу из уличного гангстера средней руки превратившись в растерянного юношу. Пусть и с татуировкой в виде белого черепа во все лицо, и черными — покрашенными по сточенной напильником эмали, зубами.

Один из пришлых гангстеров в этот момент попробовал было громко возмутиться — своим появлением я прервал его на полуслове.

— Друг, будь добр, рот закрой или прямо сейчас зубами подавишься, — улыбнулся я ему. — Дай нам пожалуйста пару секунд, — также вежливо попросил я опешившего бандита, и снова обернулся к Васе.

— Василий, меня зовут Джордж Мартин, и я новый заместитель командира отряда варлорда Драго Младича, прибыл представиться по месту службы. Скажи мне, в чем проблема, и чего хотя вот эти вот обсосы?

Говорил я на русском, но судя по тому, как начали раздуваться ноздри у прибывших на разборки, «обсосы» по моему тону в целом поняли, о чем речь.

— Они хотят забрать машину.

— Какую машину?

— Машину Драго, босс, — показал Вася на черный Гелендваген во дворе.

— На каком основании?

— Говорят, это машина их босса, Николая Стамески.

Стамески… Стамеску может? Румыны что ли? — посмотрел я на группу прибывших. Да нет, такие же чернокожие, как и группа поддержки Василия.

— Драго забрал гелик у Николая? — поинтересовался я у Васи.

— Нет, мы купили машину в салоне, у городской администрации.

— Когда купили?

— Э… дней тридцать пять назад, босс.

— Во время покупки кто-нибудь сказал, что это машина Стамеску?

— Нет.

— В чем тогда проблема? Драго должен был догадаться, что это его машина?

На этот вопрос у Василия ответа не нашлось, и он просто пожал плечами.

— Это машина нашего босса. Он заказал ее для себя из Европы, и мы должны ее забрать, — на русском вдруг произнес главный переговорщик прибывших бандитов. — Все знали, что это машина Николая!

Хм, похоже вот почему он явно на «обсосов» обиделся.

Но вообще, что-то залипуха какая-то, откровенная.

Нет, понятно, что сказанное бандитом вполне имеет смысл — законно забронировать себе главарь уличной банды машину не мог. И гелик хоть и приехал на остров обычным порядком, «все» кому надо действительно могли знать, что это машина приехала для этого Стамеску.

Но… тридцать пять дней?