- Вот такая, месье. А может и она. Точно она!

Я уже сам увидел большой черный Ситроен и высаживающихся из него смуглых коренастых парней.

- Уходи наверх. Если тебя будут расспрашивать, скажешь им; если не вернут Ульяну – умрут все.

- Но кто вы, месье?

- Они знают. Живо...

Резко хлопнула дверь в подъезд. Внизу послышались быстрые шаги. Я вскинул пистолеты и едва корсиканцы появились на лестничной клетке открыл огонь.

Загрохотали выстрелы, оглушительным эхом отражаясь от стен, в воздухе повис кислый запах сгоревшего пороха. Первые двое умерли, получив по две пули каждый, третьему, я прострелил плечо и бедро, а потом опрокинул сильным пинком. После чего, не снижая темпа, выскочил на улицу и расстрелял водителя «Ситроена», успевшего выскочить из машины.

На все ушло едва ли больше десяти секунд, а значит, в запасе еще есть время. Теперь потрошение...

Забежал вернулся обратно, подхватил раненого за борта пальто и с силой впечатал в стену.

- Хочешь жить?

Совсем молодой парень, кривясь от боли прошипел в ответ:

- Сдохни выблядок...

- Будет больно, малыш, – я коротко ткнул кулаком по его ране в плече. – Очень больно. Где мадемуазель из двадцать восьмой квартиры и ее сестры?

Корсиканец захлебнулся воплем и попытался плюнуть в меня.

- Хорошо, пойдем длинным путем...

Плечо, бедро, плечо, бедро, короткие резкие удары, кулаком, коленом и еще кулаком, потом хлесткая пощечина, еще одна...

- Спрашиваю, где она? Хочешь превратиться в кусок мяса?

- Ты... ты уже... – трясясь словно в припадке, едва слышно зашептал парень, – ты уже труп, сын ослицы...

Да что же это такое? Для методичного и толкового допроса нет времени, да и место не подходит, а экспресс-методы могут и не сработать. Язык находится в состоянии аффекта, а такое состояние еще имеет обратную сторону. Переклинит в мозгах у клиента и все, даже бензопила с паяльником не помочь.

Черт, буду пробовать. Выхода другого нет.

В отчаянии, я нанес еще несколько ударов, но, как и опасался, ничего в ответ, кроме проклятий в свой адрес не добился.

Времени практически не оставалось, и так провозился три с половиной минуты. Надо было срочно что-то решать.

Поколебавшись, склонился над корсиканцем и бросил ему в лицо:

- Живи. Ты молодец, но, если еще раз попадешься мне на пути – умрешь. И передай своему хозяину: если он не хочет превратиться в труп, пускай отпустит моих женщин. Спрятаться не удастся даже на Корсике. Понял меня?

- Да, месье... – едва слышно прошептал корсиканец. – Спасибо, месье, но...   – Он хотел еще что-то сказать, но потерял сознание.

Я глянул на часы, не стал приводить раненого в чувство и выбежал из подъезда. К счастью, полиция еще не успела приехать и мне удалось скрыться.

По пути домой, едва не застрелился от чувства вины и дикой злобы на самого себя. Идиот, трижды идиот. Ведь знал, что подставляю Ульяну с сестрами под удар, но все равно влез. Ладно, если бы поручик так опростоволосился по пылкости натуры и молодости, ан нет, решение было мое и только мое, сомнений в этом нет. Хорошо, что батюшки уже дома нет, а так, сгорел бы от стыда. И что теперь? Бросить в беде девочек не смогу, не настолько еще оскотинился, так что придется выручать. Но эта задача с очень многими неизвестными. Черт его знает, где их держат. Варианты все равно есть, к примеру, можно взять в заложники кого-нибудь из близких корсиканского урода и попробовать устраивать обмен. Думать надо, думать. Безвыходных ситуаций не бывает.

Дома снова принялся пересматривать газеты, тщательно фиксируя все упоминания о Франко Неро. К вечеру заработал жуткую мигрень от объема переваренной информации, вдобавок траванулся никотином, но кое-что полезное все-таки нашел.

Первое – Аманда Шарле, начинающая актриса и по совместительству любовница Корсиканца. Он часто навещает ее в отеле «Дю Палас», где владеет целым этажом. Вариантов здесь два – либо брать актриску и потом менять на моих, либо накрывать самого пахана. Да, охраны там как в Форт-Ноксе, еще и полиция под боком, но ничего невозможного нет.

И последнее – Стефания Неро, та самая бывшая зазноба поручика. Ее место жительства тоже удалось локализовать. Как предмет для торга вполне сгодится.

Хотя... самому мне ничего из этого не провернуть. Да, я нейтрализую охрану, а дальше... дальше все очень сложно. Мало похитить, к примеру, ту же Стефанию, ее еще надо где-то удерживать. Ну не тащить же девку сюда, к батюшке на фазенду. Да и с самим похищением сложностей хватает. Вот же... В общем, без сообщников не обойтись. А значит, надо опять встречаться с папашей Рене. Прямо сейчас.

Быстро оделся и отправился в корчму. Авось, застану там старика. А нет, просто развеюсь.

На удивительно чистом небе сверкали россыпи звезд. В свете огромной яркой луны, все вокруг казалось нереально красивым и сказочным, но я ничего не замечал, полностью погрузившись в себя. Мысль о том, что в этот самый момент, Ульяна с девочками томятся где-то в плену, приносила реальную физическую боль. Вдобавок, откуда-то из подсознания, снова начали прорываться фрагменты моей прошлой жизни, вперемежку с воспоминаниями поручика, что тоже не добавляло спокойствия.

«Пара тройка отчаянных парней, способных на все ради денег, – рассуждал я про себя, – больше не надо. Папаша говорил, что очень многие из криминального мира Марселя недовольны Франко и его новыми порядками. А я готов заключить союз хоть с самим дьяволом, потому что сам не справлюсь. Черт... как же скверно с анархистами получилось. И не пришлось бы никого искать. Хотя, от меня там почти ничего не зависело...»

В таверне стоял дым коромыслом. Публика бурно праздновала какой-то местный праздник, связанный с морем. К счастью, папаша Рене обнаружился на его обычном месте. Он, как и в прошлый раз, куковал над кружкой с вином.

Увидев меня, старик показал на место напротив себя. Подождал пока я сяду и угрюмо буркнул.

- Чертов корсиканец еще жив.

- Пока, жив.

- Ладно, что хотел?

- Помощь нужна.

- Знаю, что не на танец хочешь пригласить... – ухмыльнулся ветеран. – Какая помощь?

- Надо несколько отчаянных парней умеющих держать в руках оружие.

- Забудь... – старик зло отодвинул от себя кружку.

- А что так? Я хорошо заплачу.

- Дело не в деньгах. Никто в городе не захочет связываться с этим ублюдком. А если и захотят, то только для того, чтобы сдать тебя ему. Разве что...

Папаша Рене неожиданно замолчал.

- Говори.

- Разве что, сицилийцы, – после недолгого раздумья выдал старик.

- Они еще остались в Марселе?

- Есть, но прячутся по норам. Я могу попробовать выйти на них. Дай мне неделю...

- Нет у меня недели! – не сдержавшись, рявкнул я.

- Попробую раньше, – папаша Рене виновато опустил голову. – Но ничего не гарантирую. Зайди сюда через пару дней. Что-то еще? Оружие надо? По хорошей цене, практически бесплатно.

Твою мать, помощничек... Ну хоть что-нибудь. С арсеналом у меня сейчас неважно.

- Гранаты. Штук десять.  

- Завтра. Приходи к восьми вечера. Но в таверну не заходи, жди в переулке, возле телеги с пустыми ящиками, – старик уткнулся в кружку, давая понять, что аудиенция закончена.

Давясь злостью, я встал из-за стола, вышел на улицу и побрел домой, снова и снова прокручивая в голове все обстоятельства дела, в надежде найти хоть какой-нибудь выход...

Франция. Марсель. Квартал Ла Панье.

23 декабря 1919 года. 22:30

Но домой так и не добрался...

Уже почти вышел в свой квартал, как случайно обратил внимание на автомобиль, припаркованный у невзрачного особняка. Возле машины стояло пара мужчин, в длинных пальто и шляпах. Они курили и о чем-то вполголоса переговаривались. В них не было ничего примечательного, вот только этот Ситроен, когда-то принадлежал племяннику Франко. Тому самому Анджело, которого я собственноручно отправил на тот свет. Номера, три единицы, тут не ошибешься.