– Тейлор? Поселился?

– Да, сэр. Ваш багаж сейчас принесут.

– Отлично.

– У «Планерной ассоциации Брунсвика» есть свободный планер. Я попросил Андреа отправить им по факсу ваше летное удостоверение. Как только все подпишем, можно лететь.

– Замечательно.

– Они с шести утра готовы.

– Еще лучше. Пусть тогда ждут. Пришли мне адрес.

– Ладно.

В дверь стучат: доставили одновременно ужин и багаж. Пахнет очень аппетитно: жареные зеленые томаты, креветки и овсянка. Правильно, я ведь на Юге.

Ем, а сам обдумываю подход к Ане. Можно завтра с утра заявиться к ее матушке с пакетом бейглов к завтраку. Потом взять Ану полетать. Так, пожалуй, лучше всего. Она весь день мне не писала – значит, злится. Покончив с ужином, перечитываю ее последнее сообщение.

Какого черта она так против Елены? Она же ничего не знает о наших отношениях. То, что было, закончилось давным-давно, теперь мы просто друзья. Какое право Ана имеет злиться?

И, если бы не Елена, бог знает, что бы со мной вышло.

Стучат. Это Тейлор.

– Добрый вечер, сэр. Понравился вам номер?

– Да, все в порядке.

– У меня тут документ для «Планерной ассоциации Брунсвика».

Читаю протянутое соглашение. На вид все в порядке. Подписываю и возвращаю Тейлору.

– Завтра сам поеду за рулем. Увидимся на месте?

– Да, сэр. Буду ждать с шести.

– Я тебе сообщу, если план поменяется.

– Распаковать вам вещи, сэр?

– Будь добр. Спасибо.

Он кивает и уносит мой чемодан в спальню.

Я дергаюсь, пытаюсь четко сформулировать слова для Аны. Смотрю на часы: двадцать минут десятого. Да, подзадержался… Может, быстренько бокальчик пропустить? Тейлор пусть разбирает чемодан, а я решаю заглянуть в гостиничный бар; потом опять поговорю с Рос и напишу Ане.

Бар на крыше забит битком; нахожу местечко у края стойки и заказываю пиво. Место модное, современное; освещение приглушенное, атмосфера расслабляющая. Осматриваюсь, стараясь не встречаться взглядом с двумя соседками… замечаю какое-то движение: кто-то резко встряхивает гривой блестящих каштановых волос, и в них отражается свет.

Это Ана. Черт.

Сидит спиной ко мне, напротив какой-то женщины – наверняка своей матери. Сходство поразительное.

Что за дьявольское совпадение?

Изо всех окрестных баров – в этом… Боже!

Зачарованно смотрю на них. Пьют коктейли – судя по всему, «Космополитан». Мать у нее красавица: похожа на Ану, только старше, как будто ближе к сорока; длинные темные волосы, а глаза – такого же голубого оттенка, как у Аны. Вид у нее довольно богемный… не похожа на завсегдатаев гольф-клубов. Может, специально так оделась – ради вечера с юной красавицей-дочкой.

Вот повезло!

Лови момент, Грей.

Из кармана джинсов достаю телефон. Пора написать Ане. Интересно… Посмотрим, какое у нее настроение… я же сам все увижу!

У ее матери озабоченный вид: то ли за дочь волнуется, то ли о чем-то расспрашивает во всех подробностях.

Удачи, миссис Адамс.

Уж не меня ли они обсуждают?.. Мать встает: похоже, в туалет. Ана заглядывает в сумочку и достает BlackBerry.

Итак…

Наклоняется, открывает сообщение, барабанит пальцами по столешнице. Начинает лихорадочно печатать текст. Лица мне не видно, как жаль. Похоже, прочитанное ей не понравилось. В следующую секунду с заметным раздражением швыряет телефон на стол.

Нехорошо.

Возвращается ее мать, делает знак официанту подать еще по коктейлю. Интересно, сколько они уже выпили?

Я смотрю на свой телефон… и, конечно, сразу вижу сообщение.

Какого черта?!

Айзеку хорошо за двадцать.

Как и мне.

Как она смеет?

Напилась, что ли?

Пора показаться, Грей.

Она разглядывает телефон, резко выпрямляется и оборачивается.

Представление начинается, Грей.

Кладу на стойку десять баксов и лениво подхожу к их столику. Наши взгляды встречаются. Она краснеет – думаю, от неожиданности, – а я не знаю, как она воспримет мое появление или как я смогу сдержаться, если она скажет еще хоть что-нибудь про Елену.

Она нервно убирает прядь волос за ухо. Точно на взводе.

Сдавленно произносит тонким голосом:

– Привет…

– Привет. – Целую ее в щеку. Пахнет она восхитительно, хоть и застывает от моего прикосновения. И выглядит чудесно: слегка подзагорела, не надела бюстгальтер… шелковистая ткань блузки туго натянулась на груди, но все скрывают длинные волосы.

Надеюсь, это только для меня.

И хотя она злится, я ей рад. Соскучился.

– Кристиан, это моя мама, Карла. – Ана кивает на свою спутницу.

– Миссис Адамс, приятно познакомиться.

Та не сводит с меня глаз.

Вот дерьмо! Она меня оценивает. Просто не обращай внимания, Грей.

Пауза затягивается… потом мать Аны отвечает на мое рукопожатие.

– Кристиан.

– Что ты тут делаешь? – обвиняющим тоном спрашивает Ана.

– Разумеется, приехал с тобой повидаться. Остановился в этой гостинице.

– В этой? – восклицает она.

Угу. Самому не верится.

– Ну да, вчера ты написала, вот бы я был здесь.

Пытаюсь угадать ее реакцию. Пока что: нервозность, напряжение, обвиняющий тон и сдавленный голос. Нехорошо.

– Любой каприз, мисс Стил, – добавляю я с непроницаемым лицом, надеясь привести ее в хорошее настроение.