− Ээ… нет… это… Слушай, это все было так давно и утратило актуальность. Я ведь теперь замужняя женщина и ты можешь просто выбросить его.

− Кто такая Сара, Мо? — настаивал Морган сиплым голосом.

Вся напряженная поза мужчины говорила о том, что он не отступится, пока не получит ответ. Черт.

− Сара — это приятельница.

− Тогда что ее номер делает в твоем потрахушном блокноте?

− Блокнот-неотложка, − брякнула я, не подумав, чем еще сильнее разозлила Моргана. Он швырнул блокнот в стену с низким рыком. Я слегка подпрыгнула от неожиданности.

− Какая, блять, разница, как она называется? Кто такая Сара, Моника?

− Говорила же тебе: приятельница. А номер в блокноте не ее, − Я потупила взгляд и, сглотнув ком в горле, закончила: − Это номер ее мужа.

− Мужа? — шепотом спросил Морган. Что-то было в шепоте такое, что заставляло внутренности сжиматься от страха.

− Бывшего. Бывшего мужа, − поспешила исправиться я.

− Блять, с меня хватит, − проревел Морган и вылетел за дверь.

Я снова подпрыгнула, когда входная дверь с грохотом захлопнулась. Я на автомате повернулась и начала разбирать все из коробок и раскладывать на свои места. Выбросила уже ненужный блокнот-неотложку и продолжила заполнять полки и ящики вещами, которые покинули свои места несколько минут назад.

Из моих глаз тихо лились крупные слезы и я, неспособная остановить себя, постоянно повторяла:

− Я говорила, что ничего не получится. Я знала, что так и будет. Я все только порчу. Я не создана для отношений.

Несколько раз мой взгляд возвращался к блокноту в корзине и я почти протягивала руку, чтобы вытащить его, убежденная, что вся моя личная жизнь будет состоять из одноразовых связей с такими вот Лукасами и мужьями Сары. Тьфу, бывшими мужьями.

Спустя час, когда мое отчаяние сменилось онемением и я как робот укладывала вещи, попутно сортируя, я услышала как открылась и закрылась входная дверь. Я слышала шаги. Я знала, что это Морган, но не могла повернуться к нему и заговорить. Даже в глаза ему смотреть было больно. Я снова все испортила. И была уверена, что это был не последний раз.

Я почувствовала тепло за своей спиной и на мои плечи легли крепкие руки мужа.

− Прости, детка, − прошептал он мне в волосы, обдав кожу головы горячим дыханием. — Не могу думать о тебе с другими мужчинами. Я готов начать убивать, как только представлю себе, что со всеми из этого блокнота ты спала.

«Не со всеми. Далеко не со всеми», — подумала я, но озвучивать мысль не стала. Для себя я уже приняла обреченность нашего брака.

− Мо, зачем ты разобрала эти коробки?

− Потому что подумала, что ты меня больше не захочешь в своем доме.

− Что за глупости? — Морган развернул меня к себе и заключил мое лицо в колыбель своих ладоней. — Я всегда буду хотеть тебя в нашем доме. Поэтому давай соберем вещи и вызовем доставку на завтра. А потом закажем пиццу и будем смотреть старые фильмы. Хорошо?

Я кивнула и почувствовала, как по щеке сбежала еще одна слезинка, которую Морган ловко поймал подушечкой большого пальца.

Морган

Неделя предполагала быть тяжелой. У меня начался новый крупный проект, а Моника готовила две статьи для следующего номера. У нас едва ли хватало времени друг на друга. Несмотря на то, что мы выяснили все разногласия, между нами все равно оставалось напряжение. В отношениях творилось черт знает что, а у меня даже не было времени, чтобы все исправить. Я пытался сделать это банальными способами: посылал цветы жене в офис, заказывал для нее ланч, когда у нее не было времени на обед, приглашал в рестораны на ужин. И, хоть она отказывалась по причине своей занятости, я все равно ставил галочку в списке попыток наладить отношения. Откровенно говоря, я и сам в глубине души радовался, что она отказывалась, потому что у меня на счету была каждая минута свободного времени.

Так прошел месяц. Быстрые занятия сексом, после которых каждый утыкался в свой ноутбук. Вместо чувственных поцелуев — чмок на бегу. Вместо жарких объятий — неловкие тискания. Тоже на бегу. Мы теряли связь. Но из-за своей занятости не успевали это заметить.

Я был спокоен, потому что Мо была рядом и я знал, что в любой момент могу прижать ее к двери, сорвать шорты с ее очаровательной попки и по-быстрому трахнуть, удовлетворяя свой и ее голод.

Нас устраивало все. Первые полгода. Пока мы окончательно не начали терять связь. Я осознал это, когда окончательно завершил проект и передал его строительной компании.

В день, когда все начало лететь к чертям, я сидел вечером в своем домашнем кабинете и разговаривал по телефону с Джорджем Хавилендом — специалистом по бассейнам. Он был моим партнерам по разработке проекта последнего особняка.

− Морган, не знаю, что конкретно, но что-то не так с этим домиком у бассейна. Его надо переконструировать или сделать из более легких материалов. Не знаю.

− Джордж, я думаю, мы поторопились и допустили ошибку.

− Тогда давай исправим ее. Скажи парням, пускай просто облегчат конструкцию домика.

− Хорошо. Думаю, ты прав. До связи.

Я положил трубку и быстро написал сообщение в групповой чат своей команды, чтобы они ко вторнику подготовили исправления в проект. Получив положительный ответ, я заблокировал телефон и закрыл ноутбук.

Я вышел в кухню, где сидела задумчивая Моника. Она потягивала кофе, сидя за барной стойкой, и молча смотрела в окно. Я подошел сзади и, заключив ее в объятия, поцеловал в макушку. Она не отреагировала. Обойдя жену, я приподнял пальцем ее подбородок и заглянул в глаза. Взгляд был грустным и немного отрешенным.

− Эй, детка, все хорошо? — Она кивнула. — Устала?

− Немного, − ответила она, мягко высвобождая свой подбородок и делая глоток своего напитка.

Я развернулся и подошел к холодильнику. Открыв, просканировал взглядом имеющиеся запасы, но ничего мне не приглянулось.

− Может, выйдем пообедать?

− Я договорилась с девочками пойти на шопинг.

− С какими девочками?

− С Элли и Мартой.

− Кто такая Марта? — спросил я, наливая себе кофе.

− Я тебе рассказывала о ней. Марта — стажер из издательства.

− Не помню такого разговора.

Она легко дернула плечами.

− Наверное, твои мысли были в очередном проекте, − напряженно ответила она.

Я поставил чашку на столешницу громче, чем полагалось.

− Мо, что-то не так?

Я чувствовал витавшее в воздухе напряжение. Его можно было буквально резать ножом. Но Моника, как всегда, заталкивала свои истинные чувства в самую глубину, откуда их вытянуть можно было только щипцами. Раскаленными.

− Нет. — Снова это подергивание плечами. Недавно приобретенная ею привычка начинала меня раздражать. Как и привычка скрывать то, что у нее на уме.

− Ты уверена? Мы можем поговорить.

Она прервала меня, выразительно посмотрев на часы на запястье и тут же вскочила с места.

− Прости, дорогой, мне пора бежать.

Она чмокнула меня в щеку и, схватив ключи с сумочкой с тумбочки возле двери, выпорхнула из квартиры.

Дорогой? Она никогда меня так не называла. И этот фальшиво-радостный тон совсем не добавлял оптимизма сложившейся ситуации.

Я плюхнулся на стул и простонал, опустив лицо в ладони. Это были действительно напряженные полгода. Мой крупный проект, новая должность Мо с увеличившимся количеством обязанностей. Я чувствовал необходимость все наладить. Выход из ситуации я видел в поездке куда-нибудь на райский остров, где будем только я, Моника и нега. Там мы могли бы спокойно выяснить все вопросы. Там мы могли бы вернуть душевный комфорт и разжечь наши чувства с новой силой. Ну, и я чувствовал необходимость поговорить с ней о будущем. Мы должны были что-то сделать с нашими карьерами, чтобы они не мешали отношениям в семье.

Должны были прекратиться регулярные задержки на работе. Ночные дедлайны вместо сна. И попытки закончить статью, пока я вколачиваюсь в жену сзади. Хотя нет, это можно оставить. Мо чертовски горячо выглядела в одних очках перед ноутбуком, наклоненная над столом, пока я удовлетворял нашу похоть. Ей тогда не удалось напечатать ни слова, хоть она и делала вид, что пыталась.