– А может быть… – робко сказала Надя, – может быть, это она – наши рукописи, а?!

Она ненавидела себя за этот разговор, но что делать, если ее расследование с мертвой точки никак не сдвигается? Остается только привлечь на свою сторону тяжелую артиллерию – а уж тяжелее родимой Дарьи Михайловны в библиотеке никого не сыщешь.

– Рукописи, говоришь… – задумчиво произнесла начальница. – Серьезное обвинение…

– Я никого не обвиняю! – пискнула Надя.

Дарья Михайловна отмахнулась. Задумалась, помолчала. Потом сказала решительно:

– Нет, Наташке такое не по зубам.

– А откуда тогда машина? – не сдавалась Надя.

– Лотерея? Наследство? Чей-то подарок? – задумчиво, вроде бы про себя, предположила начальница.

– Мимо! – торжествующе выкрикнула Надежда. – Она бы тогда на всю библиотеку расхвасталась, а так – машину в переулках прячет и никому ее не показывает.

– Эк тебя разобрало, – начальница цепко взглянула на Надю. И не поймешь, то ли в ее взгляде одобрение, то ли, наоборот, – сердится.

– Наташка когда-то рассказывала, что бухгалтерские курсы закончила. Может, она балансами подрабатывает? – предположила Надя.

– Ну да, – фыркнула Дарья Михайловна. – Кто ж ей за баланс такие деньжищи-то заплатит?!

– А может, ее прямо в лоб спросить? – раздухарилась Митрофанова. – Подкараулить у машины и попросить: подвезешь до метро, подруга?

– Чушь, – отрезала начальница.

– Почему же чушь? – обиделась Надя.

– Потому что. Спугнешь – и все. Давай лучше следователю позвоним.

Надя скривилась. Во-первых, Павликом Морозовым быть не хочется, а во-вторых, жаль отдавать такую ценную информацию милиционерам. Дима-то на Надю рассчитывает, а не на следователей. А Дарья Михайловна между тем продолжала:

– Я тогда, месяц назад, за день до ограбления, что ли, припозднилась, цветы пересаживала. Когда уходила – мы уже час как закрылись. Спрашиваю Максимыча – последняя я? А тот говорит: нет, Наталья еще сидит, журналы мод изучает. Вот, значит, какие у нее моды…

– Ну Дарь Михайловна, что вы, – сконфузилась Надя. – Чего же сразу ее обвинять-то? Вон, Машка из "газетки" тоже штучка непростая…

– Господи, Митрофанова, юный ты сыщик, совсем с ума спятила, – сердито сказала начальница. Впрочем, быстро спросила:

– А чего, ты говоришь, с Машкой?

– А ее костюмчик болотный! Вещица-то – из бутика, немалых денег стоит!

"Говорю всякие гадости – и уже не стесняюсь", – огорченно подумала Надя.

– Тебе тоже так показалась? – живо поинтересовалась Дарья Михайловна. – А я-то, старая дура, смотрю на нее и думаю – чего это Машка такая красивая стала?

Не иначе вещичка непростая, из дорогих. Но потом решила: да нет, откуда у нее деньги – на модельеров-то?!

– Нет, костюмчик точно из бутика, дорогущий, – подтвердила Надя. – От Роберто Кавалли, сейчас у него все "новые русские" одеваются.

– Господи, ну и глаз у тебя, Наденька! – всплеснула руками Дарья Михайловна. – Ты ж раньше даже по сторонам не глядела, все в книжках своих да в учебе!

– А теперь вот – гляжу. Жизненного опыта набираюсь, – пожала плечами Надя. И вернула разговор в прежнее русло:

– Интересно, откуда у Машки деньги?

– Родители у нее бедные, – протянула Дарья Михайловна. – Я ей для мамы старую шаль передавала… Поклонника ее как-то видела, у библиотеки Машку встречал: босота, студентик обтерханный…

– Может, она наркотой торгует? – предположила Надя.

– Господи, с чего ты взяла? – Дарья Михайловна аж подпрыгнула.

– А ее девчонки на Никольской видели. У первой аптеки. С какими-то странными мужиками. А там анашу продают и "колеса". Ну, таблетки всякие психотропные.

Может, Машка тоже приторговывает?

– Наркотики? Машка?! Ушам своим не верю, Наденька, какие страшные вещи ты говоришь…

– Ну а откуда тогда деньги? Тоже – от наших рукописей?! – И, ненавидя себя, Надя добавила:

– А Машка-то, между прочим, русскую литературу знает. Мы с ней однажды о протопопе Аввакуме заговорили – и очень компетентно она о нем отзывалась…

Начальница горячо воскликнула:

– Нет, не могу поверить! Машенька, такая интеллигентная, милая…"

Дарья Михайловна сердито взглянула на Надю и добавила:

– Ну тебя, Митрофанова, право слово. Разбередила душу, нанесла всяких сплетен… И что мне теперь делать прикажешь? Звонить следователю, чтобы девочек по милициям затаскали?!

– Не надо звонить! – попросила Надя. – Думаете, мне самой их подозревать приятно? А если подозрения совсем не по делу? Да если даже и они украли – не хочу я их закладывать!

– А рукописи? – Надя впервые видела начальницу такой растерянной.

– Но у нас ведь никаких фактов! Машина, костюм – мало ли откуда у девчонок доходы?! Вдруг это честные деньги? – загорячилась она.

– Эх, Надюшка, – еле слышно произнесла начальница, – у нас, библиотекарей, честной может быть только зарплата…

Дима проснулся в своем мотеле далеко за полдень.

Настроение было препоганейшее. Сквозь закрытые шторы доносился отдаленный гул грузовиков. Откуда-то издали слышался вой полицейской сирены.

"И уж чего-чего, а залива отсюда не увидишь…"

Взгляд наткнулся на фотографию в рамочке, подаренную Игреком. Фото стояло на прикроватной тумбочке. Трое героев – Дима Полуянов, Игорь Старых, Таня Садовникова – выходили измученные и веселые из мрачного здания финской тюрьмы.

Противно было смотреть на собственное довольное лицо.

"Я взял и сам все испортил, – подумал Дима. – Кой черт понес меня вчера к этому русскому. Тоже мне, Штирлиц!.. Теперь, наверное, о Поле придется забыть.

А ведь все могло быть иначе… Сейчас бы мы побарахтались в кроватке. А потом, может быть, поговорили. За кофе и свежевыжатым апельсиновым соком. И я у нее самой выведал все о ее русских тайнах – и русских рукописях…"

На секунду Диме представилось тело Полы: гладкое, ловкое, ненасытное, не по годам упругое. Еще бы раз с ней!.. Эх, раз, еще раз! От невозможности немедленно заключить ее в объятия Дима даже застонал.

"Ладно, хватит!.."

Полуянов подскочил с кровати и отправился в душ.

"Все, хватит Полы, – думал он, подставляя тело под струи горяченной воды. – Надо заняться другими темами. С крадеными рукописями, кажется, ничего не вышло. Но надо оправдать для газеты свое пребывание в Степлтоне. Написать что-нибудь – из светской хроники. Что-то вроде: "Билл Гейтс танцевал на балу с Мадонной". Надо, наконец, почитать местную прессу. Всякие там "Степлтон тайме" да "Степлтон пост интеллидженсер". Да и телик здешний посмотреть не помешает…"

Журналист вылез из душа. Стал бриться и одновременно закурил – первую, натощак, утреннюю сигарету.

И вдруг понял: ему совсем не интересно заниматься никакими другими темами. Ни Биллами Гейтсами, ни Мадоннами. А вот Пола его задела. И понять: как, почему и, главное, зачем она украла русские рукописи – ему сейчас интересней всего на свете.

* * *

– Это особняк госпожи Полы Шеви. Чем могу вам помочь?

– Здравствуйте, мистер Пьер. Это Дмитрий Полуянов, русский журналист. Могу я поговорить с миссис Шеви?

– Одну минуту, сэр.

Телефонная музыка. Она играет в трубке долго, очень долго. Бесконечно долго. Спятить можно.

– Сэр, – в голосе Пьера звучит вежливый лед, – хозяйка сейчас занята. Очень занята.

– Когда она освободится? – довольно грубо спрашивает Полуянов.

– Попробуйте позвонить на будущей неделе. – Пауза, и Пьер добавляет, как кажется Диме, с ликующей издевкой:

– Сэр.

– Спасибо. Большое спасибо. Сэр.

* * *

Дима побродил по номеру мотеля.

Два шага – упираешься в стену.

Два шага назад – натыкаешься на кровать.

Никакого простора для мыслительной деятельности.

Журналист с досадой бросился ничком на постель.

Достал из тумбочки большой блокнот с желтыми страницами, авторучку.