- Так день рождения же у одногруппника был, - стараюсь взять чашку с чаем так, чтобы бабушка ненароком не заметила мою татуировку, покрытую специальной пленкой для заживления.

- У тебя постоянно то дни рождения, то вечеринки, - ворчит она, раскладывая кашу по тарелкам. - Признавайся, опять с парнем со своим виделась?

- Ну да... Он там тоже был, - розовея, отвечаю я.

- Ох, Ритка, влюбилась, что ли? - бабушка заглядывает мне в лицо проницательными синими глазами.

- Влюбилась, - признаюсь я, смущенно почесывая висок.

- М-да, - вздыхает она, глядя в окно. - Это дело молодое, приятное... Только осторожней, Ритуля, не обожгись. Не бросайся в любовь как в омут с головой. А то потом может быть больно.

Я молча киваю, а про себя думаю, что бабушкины советы хоть и правильные, но явно запоздалые. Я уже бросилась. И уже с головой. Так что шансов на спасение у меня нет. Либо буду счастливой с Денисом всю жизнь, либо умру. Третьего не дано.

- Когда познакомишь-то с кавалером своим? - вдруг спрашивает бабушка. - Чай уж несколько месяцев ходите.

Вот это да! Я ломала голову, как сказать бабушке про сегодняшний визит Дениса, а она сама все разрулила.

- Может, я его сегодня на чай приглашу? - предлагаю я. - Он и сам хотел.

- А чего только на чай-то? - приподнимает брови бабушка. - Что мы ничего посерьезней сообразить, что ли, не сможем? Зови своего ухажера, мы его как следует накормим. А то он у тебя уж больно худенький.

- А ты откуда знаешь? - удивляюсь я.

- Как откуда? Из окна видела, - выдает бабушка. - Когда он провожал тебя.

- Ба, ты чего, подглядывала? - округляю глаза.

- Что это сразу "подглядывала"? - она поводит плечами. - Наблюдала. Мне же интересно, с кем моя внученька гуляет.

Денис приходит в назначенное время с двумя шикарными букетами цветов: один для меня, другой для бабушки.

- Ишь как потратился, - смеется она, принимая пионы из его рук. - Спасибо, порадовал!

Парень держится как всегда непринужденно, но в то же время учтиво. Он нахваливает бабушкину стряпню на все лады, а она с удовольствием рассказывает ему про годы своей бурной молодости: про деда, про сельские дискотеки и про работу на птицефабрике.

Ужин проходит мирно и спокойно до тех самых пор, пока бабушка не замечает на запястье Дениса татуировку и скептически кривится:

- Эх, зачем же ты себе кожу-то попортил? Такой ведь парень видный, а на руках каляки-маляки какие-то.

- Это мой способ самовыражения, - ничуть не обидевшись, отвечает Денис. - Вот женщинам же волосы красить нравится, а меня татуировки привлекают.

- Так волосы отрастут, а это на всю жизнь, - качает головой она.

- А в этом и фишка, что на всю жизнь. Поэтому я к своим рисункам подхожу ответственно. Вот из последнего, - он показывает свою вчерашнюю татуировку на руке.

- Это что? - бабушка щурится, вглядываясь.

- Это первая буква имени Риты, - улыбается он. - И полсердечка рядом.

- А почему только пол? - усмехается она.

- Потому что другая половина у нее, - как ни в чем ни бывало заявляет Денис. - Покажи, Рит.

Денис берет меня за руку, которую я всеми правдами и неправдами весь день прятала от бабушки, и сплетает наши пальцы, демонстрируя ей целое сердце.

Несколько секунд она просто неотрывно смотрит на наши руки, а потом заливается раскатистым смехом.

- Ну паршивцы, ну негодники, - выдает она. - Придумали же такое!

- Ты не сердишься? - пищу я, нервно наблюдая за ее реакцией.

- Сержусь, конечно, - она хмурится, но улыбка по-прежнему не сходит с ее лица. - Ишь чего учудила!

- Но... Ругаться не будешь? - уточняю я.

- Не буду. Но чтоб это первая и последняя, Ритка, - грозит пальцем бабушка.

- Разумеется! - усиленно киваю я.

Остаток вечера проходит относительно спокойно. Денис больше не огорошивает бабушку шокирующими признаниями, а она не комментирует его внешний вид. Хотя, думаю, серьга в ухе парня ей ой как не нравится.

Когда, выпив несколько чашек чая, Денис прощается и уходит домой, я возвращаюсь на кухню, где бабушка неторопливо убирает со стола.

- Ну что, ба, как он тебе? Понравился? - спрашиваю я, вытирая полотенцем вымытую посуду.

- Понравился, - чуть помедлив, отвечает она. - Но...

Бабушка заминается, видимо, раздумывая, стоит ли продолжать мысль.

- Что "но"?

- Но уж больно он красивый, Ритка, больно красивый, - вздыхает она. - Да и к тому же знает об этом...

- Так это же хорошо, что красивый, - улыбаюсь я и вдруг напрягаюсь. - Или я на его фоне теряюсь?

- Да не в этом дело, Ритуля, - отзывается бабушка, садясь на стул и подпирая ладонями подбородок. - Знаешь ведь, как говорят... Красивый муж - общий муж.

- Что это значит? - с силой сжимая посудомоечную губку, уточняю я.

- А то и значит, что за красивыми мужиками девки табунами бегают, а ты поди узнай, когда он сорвется...

- Почему обязательно сорвется?! - возмущаюсь я. - С такими мыслями крепких отношений не построить! И вообще... Будто бы некрасивые мужчины не изменяют!

- Изменяют, конечно... - тянет бабушка, задумчиво глядя в окно. - Ладно, Ритуля, ты прости меня, старую, что мозги тебе запудрила. Чего я в этом понимаю? Дай бог, чтоб у вас с Денисом, все было сладко да гладко. Красивая вы пара.

Несмотря на то, что бабушка дала заднюю, на душе у меня все равно остается неприятный осадок. И причина, наверное, в том, что она озвучила мысли, которые и без того жили на подкорках моего сознания.

Да, Денис слишком красивый. Слишком популярный. Слишком привлекательный. Я хоть и стараюсь не заморачиваться по этому поводу, но и не замечать томных взглядов, которыми одаривают его девушки, тоже не могу. Порой они смотрят на него так заинтересованно и так зазывно, что у меня аж настроение падает.

Правда Денис делает вид, что это его не трогает и ему ни до кого нет дела, но я-то знаю, что повышенное женское внимание льстит любому мужчине. Каким бы принципиальным и равнодушным он не был.

А вдруг он только при мне держится с девушками так холодно и неприступно? Вдруг напропалую флиртует с ними, когда меня нет рядом? А вдруг не только флиртует, но и того хуже?!

Нет, от таких мыслей чокнуться можно! Лучше уж вообще не рассуждать и не думать.

Я люблю Дениса. А он любит меня. И мы непременно будем счастливы вместе.

Денис

До Нового года, а значит, и до сессии остается несколько недель, и мы погрязаем в подготовке к зачетам: листаем конспекты с лекциями, зубрим формулы, штудируем налоговый кодекс. Говоря "мы", я подразумеваю себя и Ритку, хотя на самом деле учится в основном она, а я тупо ее отвлекаю.

Она по-прежнему отказывается оставаться у меня с ночевкой, поэтому каждый вечер мне приходится провожать ее на такси до дома, а потом одному тащиться в пустую неуютную квартиру. Точнее она уютная, но только тогда, когда в ней присутствует Рита: она печет сдобные пирожки с вишней, поджигает ароматические свечки и напевает себе под нос старые песни.

Включаю телик и без интереса щелкаю каналы, то и дело зевая. Под монотонный звук новостей плавно проваливаюсь в сон, как вдруг вздрагиваю от протяжной трели дверного звонка. И кого принесло на ночь глядя?

Плетусь в коридор, припадаю к глазку, и руки непроизвольно сжимаются в кулаки. С обратной стороны двери стоит Пепел и неугомонно насилует кнопку звонка.

После того случая на вечеринке мы с ним не общались. Дела решали в основном через Бобра, а на учебе просто притворялись, что незнакомы.

Несколько секунд раздумий, и я все же решаю открыть дверь. Смотрю на Антона угрюмо и недоброжелательно, всем своим видом показывая, что не рад его видеть.

- Ты один? Я пройду? - буднично интересуется он.

- Зачем? - нелюбезно отзываюсь я.

- Поговорить надо, - не дожидаясь позволения, Пеплов теснит меня плечом и заходит в квартиру.